La Terapia Colectiva

Con el botón de pánico a mano

2011-09-08T15:02:00.000-07:00

Pego lo que mandaba por mail a sus amigos riverplatenses un hincha del descendido grande argentino. Porque (para mí, eh, para mí) no está lejano de lo que estamos por vivir los seguidores fieles americanos. Muy a propósito del cambio de técnico, ver que cada día más estaremos transformando esta nota de junio de 2011, buscando los nombres respectivos para poder poner en cada frase los de los males (os) dentro de la Mechita corazón.

“Chicos,

No pude dormir en toda la noche. Tan sólo dormité y, en ese corto lapso, tuve pesadillas. No puedo creer lo que está pasando. Hace 15 años estábamos jugando una final del mundo contra Zidane, hoy descendimos.

No sé cómo expresar la bronca que tengo, la tristeza, el dolor. Uno tiene ciertas convicciones en la vida, algunas columnas fuertes y seguras desde donde sostener el resto de los pensamientos (no tan seguros). Una de estas columnas (de estas “verdades”) era que River por su grandeza, su historia, su camiseta, sus inferiores o su gente nunca iba a descender. No iba a Racinguizarse. Pero no, siempre hay espacio para seguir cayendo. Siempre se puede ser más chiquito. Siempre se le puede faltar más el respeto a la institución.

No es culpa de los jugadores de las inferiores, a los cuales un hincha de Boca en el partido con más presión de la historia los hizo jugar. Será que los más grandes pidieron no jugar para no quemarse? Será que es más fácil mandar al muere a un Mauro Diaz, a un Lamela, a un Cirigliano, a un Pereyra? A excepción de Lamela, ningunó jugó más de un partido como titular en todo el campeonato. Y me dan pena que tengan que pasar por eso, que los ridiculicen así. Pero también me llenan el corazón de calor: Lamela, Cirigliano y Pereyra mostraron mucha más hombría que jugadores de casí 30 años.

Me duele haberlo escuchado al gran Amadeo Carrizo pedirles a los jugadores que defiendan la historia de River. Me duele darme cuenta que tal vez el mayor ídolo vaya a morir viendo a su equipo en la B. Porque sepan que descendemos ahora, pero no vamos a volver a primera en pocos años.

Tal vez este sea el momento de refundar el club. Darse cuenta que es necesaria una visión más barrial (como Lanús o Vélez) y no una empresaria-mercenaria. Tal vez sea bueno. Tal vez no. Lo único que sé es que el sábado voy a ver a mi equipo perder la categoría. Voy a verlo no dar la talla una vez más. El dolor no tiene límite. Tendremos que hacernos fuertes entre nosotros. Resistir las burlas de todos los chacales que durante un siglo nos miraban desde sus madrigueras, escondidos y con miedo; pero que en cuanto ven al elefante flaquear (viejo y cansado), no dudan en atacar todos a la vez, y comer sus carnes aún vivas.

Les mando un abrazo, esperando que se puedan sentir un poco más acompañados.

Si este mail les pareció una exageración, les pido perdón. Es que no sé cómo expresar todo esto que me está por explotar en el pecho.

Saludos.”

Calor de Buga

2011-09-02T16:00:00.000-07:00

El calor de Buga es bravo. Se pone cada minutico más intenso. Un calor intenso y penetrante. De esos que pareciera estarlo empujando a uno. Pega fuerte. Ya me calvié. Hacía rato que no tenía la #1 por encima y la #0 por los lados. La última vez, la última vez fue para quitarme los vestigios de un tinte que me hacía bastante parecido a "Lalo" el muñeco este de Carlos Donoso.

Mucho, mucho tiempo

2011-09-02T10:23:00.000-07:00

Cuando empezaba a pensar "qué escribir, ala..."

Hace mucho, mucho tiempo que no tenía mucho tiempo para sentarme a pensar en lo que sería grato (o catártico pues) escribir.

Cuando hacía este ejercicio en años mozos (escribir un "blog" con cierta dedicación) tenía mucho tiempo para pensarlo y más para diseñarlo y ponerlo al día.
Hoy tengo entonces esa rayita en la agenda que dice "Volver a escribir..."; y empecé a pensar en todo el tiempo en el que esta Terapia Colectiva se durmió, y claro son miles de cosas que hay detrás de ese "sueño inducido" . Entonces enumeremos qué ha pasado y cuántos porqués se dieron para aplazar en post que hoy empieza a recibir la tibia luz que da el click sobre el botón "Publicar".
En los tiempos iniciales de escritura, era un mozalbete de unos 26 años, y ahora tengo la pasmosa cifra de 33 y digo pasmosa porque no había caído en la cuenta de que firmo un blog, con los baches de no publicar y todo, pero siempre teniéndolo en el recuerdo cada que abro el mail de gmail, la suma de 7 años. ¡Dios! Mucho tiempo. Si, mucho tiempo.

Delante de cámara: Quien escribe y el "Negro" Suaza

Esos comienzos (y aquí la invitación para que se den un paso por ese pasado) estarían marcados por una vida más desordenada, una soltería que parecía itinerante, una vida laboral relajada y anhelos que iban por distancias demasiado lejanas de las que transcurro hoy. Vivía en Bogotá y pasaba más tiempo en internet que ahora, más vida en la de otros que ahora, más ansioso que ahora.Hoy no hay tanto de eso. Pero si ha habido vueltas.
Ahora, que vivo en Buga, que cumplí 21 meses (porque ya uno aprendió a hablar en meses) de casado.
Las vueltas esas entonces, que recuerdo y traeré como insumos válidos para seguir teniendo esta Terapia Colectiva por más tiempo y salgamos de muchas dudas. Sobre todo de la duda de si es verdad que se vuelve en forma, después de mucho, mucho tiempo.

Caminen pues. ¡Ahí les dejo el dato musical de la semana!.

PATOS CÉLEBRES

2008-10-17T21:26:00.000-07:00

Uno de los animales con los que siempre me he identificado en mi vida es el pato. Pero no porque este tenga muchas cualidades impresionantes o por que me generen alguna condición especial de ternura o qué se yo; sino por esa condición humana de estar siempre del lado del que no tiene opciones de ganar… Como cuando uno ve un partido de fútbol entre Real Madrid y Athletic de Bilbao… La fuerza que uno le hace a ese Bilbao-siempre-perdedor es increíble.

Díganme sino, que cualquiera tiene esas demostraciones de luchar contra la desesperanza repetidamente, uno describe esas instancias donde uno le hace fuerza a lo que no tiene opción razonable de llevarse la victoria. Por eso, pónganle cuidado, desde muy temprano yo seguí la suerte de un pato en especial.

Cuando yo estaba pequeño me veía hasta la saciedad las caricaturas de los Looney Tunes. En ellas mi deseo constante era que el pato Lucas pudiera darle su merecido al confiado y siempre triunfante conejo Bugs… ¡Qué cosa! Nunca se pudo, pero yo siempre estaba del lado del negro Lucas. Lástima que quedara tantas veces con el pico para atrás, con cada tiro que se le salía por la culata.

Y sin notarlo me empezó a seguir la imagen de los patos... Rápidamente en el colegio Hispanoamericano, como a la mayoría de los niños (Hola Orson, hola Manique, hola Bruhita, hola Mañé, hola Cabezón...) me llegó el momento de recibir mi apodo: si, muchas personas en esas épocas colegiales solían llamarme “Pato”. No sé, nunca se sabe muchos de los apodos de donde salen, pero bueno si se sabe que comienzan a degenerarse y cualquier apelativo cercano se usa. Tengo el caso de mi primo Camilo: su nombre se transformó una vez de juegos en “Chumilo”, lo que se esparció por toda la comarca palmireña, pero que se descompuso en una cantidad de palabrejas empezadas por “Chu”: Chupo, Chupete, Chupeta, Chupetín y demás pero siempre fue el más admirado el que le clavó mi abuela Aura antes de partir a la presencia de Dios. La dama de 7 décadas le articuló un flamante ¡“Chamizo”! Bueno, a mi me pasó algo parecido: después de “Pato” me montaron “Pátula” por aquel vegetariano pato vampiro de las caricaturas de antaño, ese que andaba con su Nana de mano vendada y su fiel jorobado mayordomo (o muchacho del servicio) Igor.

En el Valle del Cauca es muy usual llamar “patos” a los que no están invitados, a los colados, a los que meten la cucharada a donde no los han llamado. Pero bueno, pues de entrometido yo si no tengo un pelo.

Ya volviendo al animal podríamos preguntarnos aquí si los paticos tienen su gracia escondida ¿no? Pues para saber si corren con la suerte de osos, conejos, ratones, que gozan de buena reputación cuando se presentan como peluchitos encima de una cama para abrazarlos... habría que hacer investigaciones a ver.

Sólo les recuerdo que hay personalidades con muy buena reputación: el “Pato” Abbondanzieri, aquel legendario arquero de Boca Juniors; Rico Mc Pato, el más solvente de todos de los plumíferos; el “Pato Purific”, que ha hecho de la higiene sanitaria un arte aromatizante; el pato de mi abuelo, que le evitó incómodas salidas nocturnas al baño; es que si, el pato es el pato.

Con decir ahora que desde mi infancia andaba yo detrás de la imagen de estos emplumados con este detalle extra: fue el primer avichucho que aprendí a dibujar (¡qué dibujar! Garabatear si mucho). Era muy fácil pues sólo debía decorar algo que ya había aprendido en pre-kinder: el número dos, número querido, número bendito. Silueteaba yo el primer número par, luego le ponía un pico, un ala voladora y una cola adornada y ¡llisto Medellín! Tenía completica la tarea de manualidades del jardín Caperucita Roja.

Pero no crean que esto no tenga ilación con la actitud del blog. No, ni más faltaba.

Aquí está el desenlace: cuando el bendito pato Lucas siempre perdía, quedaba en ridículo, se moría de la rabia y con el sempiterno pico para atrás; la actitud del conejo Bugs era la contraria…Contenta, confiada… Como cuando uno sabe lo que viene, como cuando uno está seguro de lo que tiene, como cuando uno reconoce la respuesta proveniente del cuadro siguiente y no se inmuta.

El pato Lucas, el pato que más me hizo reír de pequeño porque en sus fatalidades era comiquísimo, me dejó recuerdos buenos; pero ahora veo que el conejo Bugs... era él que la tenía clara porque estaba sustentado por algo mayor a él: a ese conejo las leyes físicas no le aplicaban, los desenlaces “lógicos” no le hacían mella, los momentos difíciles se le desvanecían mientras se comía una zanahoria. Y como ese conejito animado la tenemos que tener clara nosotros, digo yo; si, día a día nuestra vida tenemos que afrontarla con fe en el corazón. Así vamos a pasárnosla a lo Bugs, de triunfo en triunfo. Gracias a esa actitud del corazón, a esa certeza de lo que se espera, a esa convicción de lo que no se ve. ¿Y el pato?... ahí a un ladito.

Un poquitín de nostalgia... Pero también es válido

2008-10-13T20:08:00.000-07:00

¡A ver!
Antes de los viajes al oriente…

El presente relato contiene múltiples instancias de mi vida que ignoran, pero que en una búsqueda de que conozcan en profundidad algunos aspectos de mi existencia previa, considero pertinente relatarles estos intríngulis; por lo tanto se los comunico en estas letras.

Les cuento algo que ya saben tal vez pero les recuerdo, nací en Palmira, Valle del Cauca; ya aquí permítanme profundizar en ciertas señas del terruño del cual soy oriundo: una ciudad pequeña, donde todos conocen a todos, la novia del uno es la ex novia del otro, el arrabal amargo se vive en cada esquina los viernes en la noche, una ciudad donde aún andan victorias (o coches tirados por caballos) para recorrer el centro, en medio de una jauría de bicicletas por doquier; mejor dicho, un desorden extraño. A la vez es una tierra que da unos contrastes hasta raros; en sus frutos se encuentran desde el Líder de nuestra familia en la fé Jimmy Chamorro, hasta ciertos personajes funestos como alias “Chupeta”, entre estos dos disímiles caracteres calcúlese pues lo que puede haber en el rango medio.

En esa tierra vallecaucana crecí conociendo y aprendiendo a querer la zona rural del departamento. Mi familia paseaba mucho, y a mi me encantaba hacerlo.

Éramos también una cantidad de gente considerable cuando estos viajes a las fincas de campo se daban: padre, madre, hermanas, tíos, primos, tías políticas, tías abuelas, abuelos, padrinos, sobrinos en 2do y 3er grado, amigos de infancia, colados y demás (como en la mayoría de las familias de la región andina de Colombia)… Mejor dicho un gentío bravo, pero el resultado era el mismo: yo disfrutaba mucho del paisaje, de los animales, del ambiente;a ver les doy un repaso de mis actividades de entonces: correteaba y ordeñaba vacas, alimentaba caballos, cargaba loros, huía de gansos y bimbos peligrosos, le tiraba pedradas a los sapos, acariciaba perros, mimaba gatos, despescuezaba gallinas, recogía huevos de ponedoras, imitaba a los conejos, me quedaba viendo los patos flotar, ayudaba a vacunar terneros, comía carne de chivo en celebraciones especiales y aprendí como se mataban marranos con electricidad; casi que a punto de ser un campesino de por ahí, pero era un niñito muy feliz, realmente eso es lo que recuerdo.

Mis hermanas y yo fuimos muy unidos toda la infancia. Nos divertíamos mucho; yo hacía reír a Jimena todo el tiempo, pero el único Guinness que me gané en esa época fue el de los regaños de mis papás a causa de ella; como andaba a toda hora reída, cuando mi papá exigía silencio en la mesa o en la casa en general ella no paraba, pero la culpa era mía… Con estas niñas amadas, Ángela y Jimena, jugábamos mil cosas: recuerdo especialmente cuando simulábamos un programa de cocina donde enseñábamos a hacer desayunos, yo era, cómo me les va pareciendo, el flamante experto en “chocolistos”; y también grabábamos un programa de radio en un aparatejo que mi mamá me regaló una vez y que fundó mis profundas e inevitables habilidades de melómano (me gusta tanto escuchar música que paso de Guillermo Portabales a Pink Floyd en un segundo, sin anestesia; siempre tengo una canción en mente para cada ocasión o sensación que se acomoda al soundtrack de mi vida). El programa, se llamaba “Tele González” (a lo cual ahora no le encuentro ningún sentido, porque era para oír no más) y en él decíamos unas cosas muy locas. Yo imitaba los jugadores del América (mi mejor interpretación era la de Ricardo “El Tigre” Gareca, y desde ahí siempre fui llamado así por mi tío Aicardo –que ya no es mi tío, pero eso es de otro costal- y mi primo Freddy Molina, cosa que aún sucede a pesar de la historia) y ellas dos hacían jingles de diferentes productos como “Papel higiénico Kitacakita”... Si, nos reíamos y la pasábamos muy bien, no se puede ocultar de ninguna manera.

Claro que ellas dos eran mucho más cercanas por esas consideraciones del género, muchas veces emitieron ciertos comentarios en los cuales me tildaban de ser el preferido de mi mamá… Cosa que nunca se pudo comprobar y hasta Jaime (mi padre) mediaba con el consabido sermón de que no hay hijos preferidos.

Hasta que en este año, estando yo en estas distantes tierras asiáticas, mi madre se decidió y lo confesó todo, develando el misterio y terminando así la controversia, por medio de un correo electrónico que casi me parte en dos, el cual creo que mis queridas hermanitas desconocen por completo y que será nuestro secreto (del cual le anexo apartes para que hayan mayores argumentos): “Dicen que las madres queremos muy especialmente a nuestros hijos varones, no se si esto sea cierto, pero en mi caso parece que así fuera... Se que siempre fue motivo de celos de tus hermanas (jejeje) pero es algo inexplicable la ternura y el cariño que tu me inspiras... Así pasaron años y años, ahora te veo convertido en el gran hombre que eres al servicio del Señor.” Si, esta señora bella me ha dado todo, en todo momento de mi vida. Y pues con mis queridillas hermanas ahí si que vaina, les tocó quedarse de segundas (es broma, es broma… ya las veo frunciendo el ceño). Bueno y así siguió la cosa.

Con mi papá la cosa si fue un poco diferente, y más bien para decir las cosas como son acotaría que fue diametralmente opuesta. Un hombre con un carácter difícil, con una historia de vida muy bonita pero que al tener conexión conmigo: full corto-circuito, lo cual siempre me causó altas y bajas en los complicados días de la niñez y de la adolescencia pues el nexo siempre necesario con el caballero de figura paterna muchas veces era nulo. Múltiples intentos por acercarme y tener una relación medio normal con él generaron ciertos gustos atípicos que aún conservo: me gusta la música antillana (especialmente la salsa), me gusta el América de Cali (y después el futbol), me gusta escribir, me gusta la gente, tengo gustos refinados para muchas cosas… Y bueno, con el tiempo, eso es lo que ha sido Jaimito para mí: un gran padre en sus obligaciones (aunque medio regularcito gracias en lo afectivo), pero sé que lo ha intentado con todo lo que su sabiduría se lo ha permitido y que me ama como al que más.

Ahora tengo una relación un poco más cercana con él pero aún gira en torno a los mismos temas de siempre, por ejemplo: -¿Papá, cuándo grabó la Sonora Ponceña “Yambequé”? –Ah eso fue en el 74 cuando firmaron con Tico Records, - ¿Ve, de qué año es la canción “Son de la loma” del Trío Matamoros? –Ah esa canción es “más vieja que la panela”, como de 1.923; ó hablamos del delantero de turno que no hace goles en “la mechita” (en este momento despotricamos de Adrián Ramos) y la campaña del técnico hacia el futuro (ahora nos ocupamos de Diego Umaña).

Gracias a Dios todas estas relaciones han sido tomadas por Él y a todos los amo con todo mí ser, y oro mucho por ellos y se que poco a poco irán viendo la necesidad de conocer más al Señor y que Él les de la paz, el amor y la tranquilidad que a mi me dio y que ellos pueden necesitar en estos días.

Bueno, en aras de dejar tela de donde cortar, dejemos allí por el momento estos eventos familiares y permitamos que sean ustedes mismos quienes me digan si les parece adecuado que yo hable de estas instancias de mi existencia o más bien dejo esos cueritos bien lejos del sol. No sin antes decirles que todo lo que hoy sucede en mi vida es un sueño, pero que gracias a ciertos momentos de la vida aprende uno a atesorar lo que realmente importa, a poner por obra lo que edifica y se deja de pensamientos inútiles. Por eso me encanta ver que está escrito en primera de Corintios 14:20: que no seamos niños en el modo de pensar, sino en la malicia, pero maduros en el modo de pensar... Me acuerdo con agrado de muchas cosas, y ya en esas andamos en el oriente, madurando espiritual y personalmente con un porvenir que se ve inmenso, y entregado a este Camino que ha hecho que cada paso dado antes se pueda ver como el necesario para haber llegado acá.

2008-09-08T01:44:00.000-07:00

CONFIRMADO: SE TRABAJA Y SE DESARROLLA MUCHO
(sobretodo las ALTAS HABILIDADES GASTRONÓMICAS)

Al mismo tiempo en que la revolución espiritual asiática nos empieza a dejar cada vez testimonios más grandes; por ejemplo como que ya la operación cuenta con 45 involucrados recibiendo orientación personal, o cómo que hay un grupo que se reúne en Japón para compartir esa orientación por medio de los servicios de internet, podemos decir que es un paso gigante cada día el que damos en la búsqueda de que las personas disfruten del amor y de la bendición de nuestro Papá Dios. Es que es definitivo, sea donde sea que lo que dice

1 Tim 3:16 E indiscutiblemente, grande es el misterio de la piedad:
Dios fue manifestado en carne,
Justificado en el Espíritu,
Visto de los ángeles,
Predicado a los gentiles,
Creído en el mundo,
Recibido arriba en gloria.

Nos seguirá abriendo puertas para ver su gloria. ¿Si o no?

Pero bueno, además de tantas responsabilidades que implican las vidas de las personas que están siendo parte de esta nueva generación, en este lado del orbe; pues también existen los domingos,

y pues obendientes al Exodo 34:21 "Seis días trabajarás, mas en el séptimo día descansarás; aun en la arada y en la siega, descansarás" quisimos confrimar que acá los misioneros se están destacando en gran manera por sus cualidades gastronómicas (como se pudo ver en el post anterior) se han capturado estas imágenes en el primer asado a la colombo-argentino-nicaragüense-hondureña-filipina; 1ue se disfruto en gran manera por estos lares de vientos, calores y sobretodo: testimonios increíbles.

SI, PA QUE; LE DAMOS BIEN A LA CUCHARA

2008-09-06T03:06:00.000-07:00

Las artes culinarias de la región son admiradas en diversos polos del planeta, y nosotros no podemos quedarnos atrás en ningún tipo de situación que requiera nuestro reportaje obejtivo, nuestro comentario acertado y categórico. Es por esto que "The Manila Chronicles" reseña la visita que le hicimos el grupo de AOISA Philippines al restaurante Seafood, Seafood, en la aledaña ciudad de Makati, centro empresarial y administrativo de Metro Manila.
Fuimos a este encuentro con delicias para el paladar aprovechando la importante visita del líder Luis Bernardo Castaño, luego de haber hospedado a nuestra primera huésped de honor, la líder Sandra Morales.
Bueno, pero la verdad es que lo dicho tal vez no pueda superar lo que se ve, entonces se deja como record que si, que la comida estuvo espectacular: langostinos, camarones, calamares, pescado, ensaladas, sopas, conchas, cangrejos, jaibas, ostras y demás manjares marinos desfilaron por nuestras papilas en una de las mejores comilonas que hemos podido disfrutar en la tierra que ve la reovlución espitirual crecer. Hubo que alimentarse para empezar un septiembre de visión Israel (Tierra de Amores). Entonces ahi dejamos un registro gráfico fidedigno a lo comentado.
2

EXPEDICIÓN A LA “GALEMBA” FILIPINA

2008-08-21T02:54:00.000-07:00

(Petición especial de la dirección: léase con acento de narrador de documentales de la cadena Televisión Española; es decir, las “cés” pronúncielas como “zetas” y las “zetas” pues como “zetas”, como hacen ellos, además del hincapié característico de las conjugaciones castellanas… Gracias).

Tuvimos un recorrido por una de las galerías de la ciudad de Quezon, donde vivimos (es parte de Metro Manila, la capital del país). Específicamente estuvimos en el mercado del barrio (barangay) Muñoz (pronunciado a lo filipino: Munioz).

Hubo suficientes anécdotas para todos los gustos.

Habría que empezar con la ambientación… ¿Alguien ha leído el libro de Patrick Süskind, “El Perfume”? O bueno, estas nuevas generaciones… ¿han visto la película, “El Perfume”? Si, el sitio era más o menos como aquel mercado francés donde nació Jean-Baptiste Grenouille, el célebre protagonista de esa obra de arte, que se dedicó a buscar el perfume perfecto. Y se les puede asegurar que aquel lugar donde estábamos parados nunca sería destino para este hombre de delicado olfato, o para nadie de un olfato medianamente ordinario, ahí se podrán imaginar.

Llegamos a este sitio para hacer el mercado de la operación, todo por la búsqueda de frescura, calidad y buen precio, la siempre bien reputada fama que tienen estos sitios en cualquier lugar del mundo.

Y encontramos algo de esto, pero más que todo, imágenes, olores, frases, texturas para el recuerdo.

Una cabeza de pescado sostenía a la mejor manera de los stands publicitarios el precio de un kilo de sus congéneres. Pero lo demás, muy parecido a las galerías de por allá. Las cabezas de marrano colgadas adornaban todo un pasillo donde el piso estaba anegado de la sangre de estos sacrificados cerditos (y como uno acá anda en “chancla” por eso del calor tan bravo que hace imposible el uso de medias y tennis, calcúleme pues como iban los deditos del pie ahí), las gallinas amarradas en un camión patas arriba.

El detalle puede ser que acá se ven verduras que jamás en la vida se habían visto, con un gran parecido a armas de artes marciales, o a criaturas de películas de terror.

La expedición a este centro de abastos nos dejó bastante producto fresco, de calidad y de precio favorable, pero el sentido del olfato… que les digo… seriamente trastornado.

Pero esas cosas que experimentamos, a veces parecen extrañas, como que no interesan, pero si que moldean el carácter y ayudan a descubrir el camino a seguir. Entonces hay que seguir totalmente confiados en que son nimiedades de las que aprendemos mucho y seguimos... porque el mandato nos habla bien clarito en Filipenses 3:13 …pero una cosa hago: olvidando ciertamente lo que queda atrás, y extendiéndome a lo que está delante,14 Prosigo a la meta, al premio del supremo llamamiento de Dios en Cristo Jesús.

¡MONTADO EN LA CINTA MIJO!

2008-08-14T02:39:00.000-07:00

¡MONTADO EN LA CINTA MIJO!

Moviendo las alacenas de mi memoria estuve cavilando sobre la pregunta que se me ha hecho frecuentemente en estos últimos días: qué cómo aprendí a hablar inglés. Y bueno, entonces quise dejar plasmado ese proceso que se inició cuando era apenas un infante adorable, por allá en el Colegio Hispanoamericano de Cali.

Cuando uno crece en un familia de tres hijos, le toca ser el del desorientado puesto de la mitad, y encima es el único hombre de los tres se corren altos riesgos en estas cosas de los juegos infantiles y esas vainas. Pero eso es otro tema. La cosa es que mis hermanas como buenas niñas, eran bien embelequeritas y tenían hartas cositas de jugar, de esas de mujeres. A mí me llamó siempre mucho la atención un aparatito que tenían: era un estuchito que traía una peineta y un espejo con muñecos de Snoopy (no desesperéis, ya voy al punto, es que se me movieron muchas fibras recordando el pajarito amigo de Snoopy y toda esa época, ahí perdonen).

El estuche en cuestión tenía una inscripción: I Love You. Yo tenía como 6 años, mas o menos, ya sabía leer y todo, entonces cuando veía el bendito cosito ese yo leía “iloveyou” en mi más prístino español. Y un día mi padre, Jaime, me explicó a las carreras que así no era, que eso significaba “Te Amo” en inglés y que se decía “ailoviu”. Ufff, eso les cuento que fue una bomba para mi pueril cerebro en esos días, quedé pensando en la cosa más de la cuenta: no podía entender que las letras que con tanto esfuerzo me había tocado aprender a pronunciar en primero de primaria ahora resultaban obsoletas porque había un idioma que se llamaba inglés en el que se decían diferente (¡Mi madre! Pensaba yo).

Pero bueno, el espejito del Snoopy desencadenó una curiosidad inusitada en mí que vivía pendiente de otras cosas (una tortuga que tenía de mascota, que se llamaba “tortuga”, las series de tv: Profesión Peligro, Manimal ó Mc Gyver, y los goles de Gareca y Cabañas en el América de esas épocas). De ahí en adelante, de una manera personal, me interesé en descifrar la cosa del “otro idioma” ese, el tal inglés. Y arranqué a mirar libritos y otras cosas infantiles en inglés.

Tiempo después la música fue mi gran aliada. Recuerdo bastante bien la primera canción que me aprendí en el idioma de Shakespeare: “You” de un grupo británico que se llamaba “Ten Sharp”

(que nadie debe recordar, ni siquiera sus mismos familiares pero vea como me dejaron a mi el recuerdo) y me sentía feliz de saber que lo que yo estaba diciendo estaba en otro idioma que los míos no entendían pero que otros si. Casi que no me quitan esa canción, decía: “You, you are always on my mind... you, you are everlasting fire... and my always shining star...2” (Ahí les dejo para que empiecen la clase).

¿Pero qué es lo relevante de esto? A ver me explico: con esto lo que pude aprender fueron las pronunciaciones por pura y básica imitación. Nunca fui amigo de aprender inglés con un profesor colombiano, digamos por ejemplo de Padilla, Cauca (que deben haber muy buenos, pero pues uno es remachadito ¿no?) porque las pronunciaciones y las frases son muy diferentes. Entonces crecí imitando cantantes, sus modos de decir las cosas y sacando buenas notas en inglés en el colegio –que ayudó bastante, también hay que decirlo-.

Ya después, me di a la tarea con la televisión y las películas. Me gustaba ver cosas en inglés y tratar de entender, y como digo de imitar. Y así pude formarme una idea amplia del idioma del estuchito.

Ahora acá nos ha tocado usar todo ese aprendizaje que como comenté en un principio, ha sido diferente para todos. Y estando en la universidad de Filipinas hemos tenido una posibilidad de aumentar lo que sabemos y de llegar a más gente.

Pero como todo, las cosas tienen sus puntos altos y bajos. A mi el método que he relatado me ha dado muy buen resultado, pero imitar mucho lo lleva a uno a terminar diciendo cosas que ha visto en películas de diversa índole: como el día que saqué del cajón mi mejor versión de ”Die Hard” y le dije a un taxista que nos estaba cobrando más plata, después de habernos embolatado yéndose por el camino que no era: (al mejor estilo de John Mc Clane) “You choose the way, I choose the money to pay!” (¡Habrase visto!) Y ¡le di lo que creíamos justo por esa carrera, 80 pesos de acá! Mejor dicho, esa frase hollywoodesca aún revienta de risas la mesa de la familia.

Sólo cabe anotar entonces muchachos que aprendan algún idiomita por ahí, con esfuerzo y valentía que esto por acá arrancó con todo. Y pues apliquen esto de Lucas 12:11Cuando os trajeren a las sinagogas, y ante los magistrados y las autoridades, no os preocupéis por cómo o qué habréis de responder, o qué habréis de decir;12 porque el Espíritu Santo os enseñará en la misma hora lo que debáis decir.

2008-08-05T17:50:00.000-07:00

More rains in Luzon because of the tropical Storm “Julian”
(Noticia extraída de http://newsinfo.inquirer.net/breakingnews/)

Ole, por aquí mandando un reporte climático de la zona . Con la seña de que el tifón que azota las Filipinas ahora lo han nombrado como este servidor, la "tormenta tropical Julián" (calcule). Me pregunto entonces si el reporte será sólo climático.

Esta es la noticia: "Expect more rains in Luzon, as tropical storm “Julian” is expected to enhance the southwest monsoon even after leaving the country, the Philippine Atmospheric Geophysical Astronomical Services Administration (PAGASA) said Tuesday.

At 10 a.m., the eye of the storm, which packs maximum sustained winds of 75 kilometers per hour and gusts of up to 90 kilometers per hour was spotted 550 kilometers northwest of Laoag City, over the South China Sea, PAGASA said in a bulletin.

"However, 'Julian' will continue to enhance the Southwest Monsoon which will bring rains over Luzon especially on the western section," PAGASA said".

¿Metáforas con respecto a la revolución espiritual? Bueno, ejemplo: "como una tormenta que se lleva todo lo que aqueja a la juventud filipina estamos trayendo las buenas nuevas"... ¿Qué tal? ¿Cuaja o no? Espero alguna que otra participación con las comparaciones o símiles entre estos vientos iracundos y nuestra tarea.

Lo que si queda claro es que esto termina como empieza: Expect more rains (de su Palabra y Verdad) in Luzon (la isla donde estamos viviendo), as tropical storm “Julian” (y todo AOISA Philippines) is expected to enhance (y crecer y crecer).

(otra cosita, si no entienden mucho... cursito de inglés Ñungo los referencia; los que no han vuelto a clases, ahi les queda el dato).

2008-08-02T04:00:00.001-07:00

UN VIDEITO QUE SE SUMA

Cumplimos ya 3 meses y medio en la tierra lejana. Ya tenemos un ministerio con un promedio de 12 asistentes a las reuniones. Contamos con 26 personas recibiendo citas de edificación. Ya tenemos un Curso de Formación 1 en marcha. Ya tendremos nuestro primer Encuentro de Juventudes por la Vida en la University of the Philippines... Ya podemos ver la gloria, por eso se la queremos dar toda a Él, porque sabemos acá que esto no es por nosotros.

Como bien lo dice la Palabra en Efesios 3:20 Al que puede hacer muchísimo más que todo lo que podamos imaginarnos o pedir, por el poder que obra eficazmente en nosotros, 21 ¡a él sea la gloria en la iglesia y en Cristo Jesús por todas las generaciones, por los siglos de los siglos! Amén.

Producido (¡cómo no!) por A&B Productions.

LOS TALAYAN BOYS

2008-07-25T00:51:00.000-07:00

(a petición de muchas personas allegadas al blog, vuelve este post...)

Con motivo del auge que tiene la música dentro de la cultura asiática, con lo bien que le va a los sitios que tienen karaoke como atracción principal en toda Filipinas, no nos hemos querido quedar atrás de la movida. Es por esto que ya hemos desarrollado una estrategia mediática y musical para que las personas conozcan la otra cara de nuestros integrantes. Salidos del conocido y bien reputado barrio Talayan Village en Quezón City, tenemos el gusto de presentar a toda la fanaticada este nuevo grito de cultura pop: Los Talayan Boys.

Este grupo musical integrado por los varones de la operación promete generar grandes hitos dentro de la misión. Es por esto que los presentamos a la comunidad en este multitudinario espacio.

Estamos seguros que el negocio del karaoke nos dará también muchas experiencias valiosas en cuanto a formación y aprendizaje en estas tierras. Aunque aún no sabemos con claridad las delegaciones que tendrán los Talayan dentro de la agrupación, pues debemos anotar que el éxito de estos grupos radica en su buena capacidad vocal, sus rítmicas coreografías y sus habilidades de improvisación, tenemos claridad en que ¡talento hay mijo! Claro que aún no podemos reconocer para qué. Pero ahi les vamos dando apoyo. Yo por lo menos, como en la foto, les aplaudo bastante.

Los Talayan Boys, saludando a sus fans, entre los cuales se cuentan algunas piedras (-abajo en la foto-mejor dicho, sus fans sólo son piedras, pero la mercadotecnia que estamos montando es infalible, lo interesante es que los estamos foguenado para el tipo de eventos y retos que asumen los grandes grupos... Léase: conferencias de prensa, atención de fans, firmas de autógrafos etc).

Nota del blog: Esto, por mas parecido que tenga con la realidad, no es sino ficción. Es que estamos buscando un Record Guinness por sacar sonrisas.

2 AM

EL ESTILO ES EL ESTILO

2008-07-25T00:36:00.000-07:00

EL ESTILO ES EL ESTILO

Mis queridos co-terapistas: Cómo me les va pareciendo que después de algunos intentos por hacer de este lugar una experiencia acogedora e hilarante, pues si, hemos tenido respuestas de que lo estamos logrando. (Parece que los jurados de los Record Guinness están a punto de dar veredicto a favor nuestro con respecto a las risas desatadas por algunos de los apuntes aquí registrados y demás) Pero bueno, para irnos a la verdad, quiero contarles que están aumentando los "runrunes" de que estaré comentando con este estilo que ustedes ya conocen en la página web somoslarevolucion.com proximamente. Asi que yo les aviso... Oiga, y que tal si dejan mensajitos en los comentarios, o en la cajita de mensajes... Esas vainas son para eso caramba.

D.I
2

2008-07-04T21:17:00.000-07:00

APLICANDO ROMANOS 12:2

El pasado fin de semana, después de una estadía de dos meses y algunos días más, nos dimos a la tarea de darle una muestra a nuestros paladares de los misterios culinarios asiáticos (por no decir que nos tiramos a la aventura de probar rarezas) que por acá abundan y que poco a poco van calando en la rutina alimenticia de algunos de los varones que estamos en Filipinas. Nos hemos dado el paseo por distintos platillos de la gastronomía de este archipiélago con algunas buenas sorpresas como el Balut. Dícese del huevo de gallina cocido con el embrión adentro... Realmente no llama mucho la atención al ser descrito de esta manera, menos cuando uno lo muerde y empiezan a verse pequeñas partículas de lo que iba a ser un lindo y amarillo pollito, ¡pero que ahora es un fino y popular snack! Pero bueno, ya frente a frente con el asunto no es tan grave: es más, a mi me gustó, y creo que a mis conocidos que los he visto ruñendo hueso, chupando tuétanos, peleando en las mesas por cartílagos, tomando sopas de patas, asando corazoncitos, pidiendo doble porción de mollejas no les debe extrañar el sabor de este platillo pero repito, la vaina como que tiene que ver es con la apariencia ¿si o no? Porque de sabores, parecidito parecidito a lo que he mencionado que se come por allá, y que muchas de esas vainas ami no me calan, eso es otra cosa.
Ya entrados en gastos y considerando la curiosidad que le ha desatado el bendito huevo a mi querido Juan Pablo Chamorro, pues le hincamos diente al famoso Balut, aplicando entonces el asunto que se aprende en Romanos 12:2 2 No se amolden al mundo actual, sino sean transformados mediante la renovación de su mente. Así podrán comprobar cuál es la voluntad de Dios, buena, agradable y perfecta. NVI.
Entonces después de eso, quien no se le mide además del huevo este a demás artículos de la delicatessen filipina. Les dejo una perla: el isao son intestinos de gallina, y... bueno otra, el "one day all" es un pollito de un día a la "broaster" como son todos los pollos grandes en Popayán
(el que se salva de ser balut, no lo dejan pasar de la paila).

Se anexa comprobante audiovisual de la experiencia, para que a Juan Pablo no le queden dudas de que si degustamos esta fantasía oriental, ¡que ya hasta en Discovery sale!
Saludos pues... Y a renovar la mente mis queridos.
¡Y confiar en el que es pa´ todo!
DI 2

¿DESPUÉS DE UN TYPHOON QUÉ?

2008-06-24T16:23:00.000-07:00

¿DESPUÉS DE UN TYPHOON QUÉ?

Estuvo el bueno del Frank visitando sin avisar por acá hombre, que experiencia impresionante esa… Yo, que realmente me he mantenido viviendo en zonas andinas, no había vivido nunca lo que presencié el fin de semana pasado acá en la zona australasiática (ehhh, pero refinate más pa escribir ¿no? Parezco el Carlos Antonio de los blogs… (¿?)).

Pasamos 2 días viendo llover, mientras el bendito Frank, el typhoon que azotó las costas filipinas entre el sábado y el domingo, pasaba no más por aqui causando estragos en varias ciudades y pueblos aledaños, llevándose cultivos, gente y barcos. Violento desenlace de la cosa.

Pero bueno, “The Manila Chronicles” reporta que dentro de la operación AOISA Philippines sólo hubo un domingo con excelentes condiciones climáticas para dormir toda la tarde y la postal que quedó grabada en nuestras mentes de estar viviendo por instantes en la “Venecia Tropical”.

Así que nada de nervios, además el Lord ya nos dijo por acá que todo bien… Ah, además de haber dicho: Salmo 50:3 Vendrá nuestro Dios, y no callará; Fuego consumirá delante de él, Y tempestad poderosa le rodeará. ⁴Convocará a los cielos de arriba, Y a la tierra, para juzgar a su pueblo. ⁵ Juntadme mis santos, Los que hicieron conmigo pacto con sacrificio. ⁶ Y los cielos declararán su justicia, Porque Dios es el juez.

2008-06-18T09:03:00.000-07:00

REGISTRO AUDIOVISUAL DEL PASO AL 3ER PISO

Ya están aquí las noticias generadas por el magno evento de la celebración del trigésimo onomástico del corresponsal de "The Manila Chronicles".

Imágenes capturadas en momentos especiales de esta conmemoración por todo lo alto.

Ya en este tercer piso, ¡seguimos con todo, todos!

2008-06-16T23:19:00.000-07:00

30 AÑOS DE ESTE SERVIDOR.

Uy no, 30 años se cumplieron caramba. No hay nada que hacer. Ya se llegó a la edad donde las cosas se ponen buenas, y si no, vámonos a ver ¿el Señor cuándo fue que empezó? A ver, a ver, digan pues... Ah ya... Bueno, pilas pues.

No, aprovecho la ocasión para dar las gracias a Dios que me permitió llegar a esta cifra con un propósito más noble que el que yo alguna vez hubiera imaginado, de su mano. A mis papás: Jaime y Laurita, de mil amores les agradezco por todo. ¡Y bueno sus emails de este cumpleaños si que han estado emotivos!

Hermanitas, que las amo mucho tías, gracias por los mensajes, por las llamadas. Gracias Flaco ahi por la buena vibra.

Gracias a mi familia en Filipinas, estas bellezas que andan por acá cumpliendo con está misión hermosa, que se fajaron (¡Gracias totales, de verdad!).

Gracias a todos mis amigos: a los que me escribieron, a los que me llamaron, los que se les olvidó, a los que no se atrevieron a hacer nada... Mejor dicho, a todos los que participaron de una manera u otra, activa o pasivamente en ¡el mejor cumpleaños de toda mi vida!

Sobre todo porque en 30 años ¡nunca había recibido un regalo que hubiera ansiado tanto!

¡Gracias Dios!

2008-06-16T23:12:00.000-07:00

A ver... No, mejor sin palabras.

2008-06-02T17:21:00.000-07:00

NUEVO CO-PATROCINADOR (NO) OFICIAL DE LA TERAPIA COLECTIVA

Aunque las negociaciones con Fermina Express van de película (estamos en conversaciones muy avanzadas con la dirigencia y los empleados, que al parecer avalan la unión -todo indica que se podría oficializar el asunto-. El accionista mayoritario de la empresa es de los más interesados), tenemos en el abanico de sponsors de este magnífico (?) blog a un nuevo integrante.

Conocedores de la necesidad que se vive en la zona vallecaucana de mi país de origen, nos quisimos solidarizar con todos aquellos que extrañan este tipo de sabores y momentos; es por esto que podemos anunciarles con bombos y platillos este nuevo anunciante. Que además ha sido promotor de muchas de las experiencias vividas por el corresponsal de "The Manila Chronicles", algunas inolvidables y definitivas...

Ahi les dejo.

2008-06-02T02:49:00.000-07:00

DE COMPINCHES Y AMIGOS

Aunque unos posts atrás ya me había referido al asunto, al porqué la Terapia Colectiva había tomado tal viraje pues ahora estamos broadcasting from Manila Philippines, pues entonces debo dejar una vez más claridad sobre el asunto: Resulta que he sufrido, o para ser exactos, estoy disfrutando de una nueva vida... Y con conocimiento de causa puedo entonces decir que es "Gracias a Dios". Entonces la cosa es más o menos así, para que los despistados ya no me estén preguntando tanto y los otros, pues qué le vamos a hacer, se den cuenta de este testimonio.

Primero los compinches. Para saber ahora con quienes cuento de amigos, debo recordar quienes fueron mis compinches. Comento en orden aleatorio quiénes fueron por mucho tiempo los personajes centrales de mi vida. Entonces empecemos con el principal: el exceso, todo pero en exceso, trago, relaciones tormentosas, amigos de la rumba, cigarrillo, sexualidad irresponsable, egoísmo, insolencia. Sin lugar a dudas una vida dirigida por la mente o según el estado del ánimo, mejor dicho por el alma pues. Por el "yo creo" o él fatídico “a mi me parece”; por el “te recomiendo” o “te aconsejo” de esos compinches. (Aquí debo decir que , a lo George Constanza, no es que fueran ellos, era yo).

Un buen día, siguiendo los mismos patrones, yo andaba detrás de una pelada (como cosa rara); y por andar de pato a la zaga de ella y no soltarla, la acompañé a un “culto” al que asistía desde hacía 12 años. Yo fui a con ella a esa iglesia, primero por pantallero "cuidando lo mío" y segundo por novelero porque se tenía alguna curiosidad de ver cómo era el visaje ¿no?, pues nunca me había dado por ir a ninguna vaina de "esas de cristianos" cómo lo mencionaba en aquellos instantes.

Hoy en día, después de algunos meses aún recuerdo cómo estando ahí sentado, como turista en las sillas de aquel lugar como si fuera un aeropuerto, escuché el primer versículo del pastor de aquella iglesia y ¡zuáquete! Fue justo lo que yo necesité para entender, para aterrizar, abrir los ojos y ablandar el corazón. Sentí como Dios me habló de frente en ese instante y sólo a mi, sin parafernalias, sin intermediarios, sin testigos. Lo escuché y de inmediato supe que no podía dejar pasar eso desapercibido, y que lo recordaría para siempre.

“Como el perro que vuelve a su vómito, así es el necio que repite su necedad” fue suficiente… No puse cuidado al libro, al versículo ni nada, sólo sabía que eran palabras de Dios para mí, exactamente en el momento que necesitaba oírlas. Porque mi vida había transcurrido en ires y venires sobre mis mismos pasos fatuos, sobre las mismas decisiones erráticas y desafortunadas, sobre las mismas escenas inútiles de rumbas, de tragos, de personas (repito, no eran ellas, era yo), que ayudaron a ahondar las grietas de mi corazón y a endurecer sus paredes.

Desde allí hasta estos días he ido encontrando más y más razones para buscar a Dios y saber que siempre me puede hablar tan directo como el primer día. Y sé que le debo muchas cosas en mi vida, desde que fui consciente de toda su bondad, hasta que fui testigo de todo su poder para acercarse con misericordia.

Y ahora pues qué puedo decir, es lo primero que pienso en las mañanas y lo último que me pasa por la cabeza en las noches… (Y no se imaginan que era antes)… En fin sólo pienso en Él, y en que yo pueda ser agradable, obediente por medio de la fe y el conocimiento de su palabra.

Ahora sin duda no tengo compinches, mas tengo amigos: el Padre, que me perfecciona, me afirma, me fortalece y me establecerá; Jesús, el hijo, que me ha salvado y que tiene el carácter que debemos buscar; el Espíritu Santo que me llena de capacidad para seguir, me llenará de poder en el nuevo camino y la Palabra es sin duda mi mejor compañía cada mañana, tarde y noche.

Además de toda la gente buena y bacana que siempre ha estado a mi lado y saben que son mis amigos (y aunque al principio pensaron que estaba loco), y que están felices por todo lo que me pasa; los de la Cruzada, de Alfa y Omega y en fin, todos los hijos de Dios. La tranquilidad de saber con quienes cuento para seguir cada día, la seguridad de que nada podrá separarme de ese amor de Dios, es sin lugar a dudas la revelación más grande que he hallado en mi vida, más no la última ni la mejor. De eso estoy seguro. Y cualquier cosa nos vemos en las naciones.

2008-05-30T06:01:00.000-07:00

SE HABLA INGLÉS

Pues la tarea grancomisionista que hemos emprendido incluye que se hable inglés por acá, entonces pues ahi le vamos dando al asunto, ¿quién se imaginaba al pelao al frente de la reunión en el idioma de Shakespeare? Bueno, ahi queda la muestrica. (Nótese el pantalón bien planchado, como se recomienda).

Como bien se aprecia, el Espíritu Santo mete mano que da miedo pa que uno hable hermano (pero no sólo en eso, yo diría que en todo), porque ufff, es bravito... Pero nada, ¡aquí estamos y aquí nos quedamos hasta ver los frutos!

2008-05-29T00:15:00.001-07:00

JEEPNEYMANIA

La “Jeepneymania” se ha tomado el blog…

¡Qué pena pues lo monotemáticos! Pero cómo podría no ser así, no ven que con estos avatares Grancomisionistas lo mejor es atesorar por un ratico las cosas del entorno porque quién sabe pa´ donde decide mandarlo a uno el Lord en lo que uno menos piensa... Y ya después ahí si añorando no aguanta. Entonces pues por ahora, además de deleitarnos con las maravillas y los prodigios del Espíritu Santo por acá, también nos impregnamos de un modo u otro de sus maneras de ver la realidad (por la ventana estrecha de un jeepney, por ejemplo), pero sólo para entenderla mejor y darle un tratamiento mas adecuado. En fin, sin más cháchara, un nuevo homenaje a los bichos estos que nos han acogido y transportado a donde hemos podido (porque a decir verdad sólo sabemos ir como a 4 sitios, pero es que es… hmm, un poquito duro entender este tagalog ala)...

(Abro encuesta : ¿cuál es su favorito?)

2008-05-28T23:57:00.000-07:00

POR ACA TRABAJANDO… COMO ABEJAS

Le damos a la Gran Comisión la importancia debida, es nuestro primer mandamiento en tierras asiáticas. Vinimos a compartir como servidores de un Dios que nos ama y quiere reconciliarse con más personas aún y hemos aceptado esa hermosa delegación.

Acá lo estamos haciendo con todo nuestro ser para ver su gloria derramada sobre estas tierras apartadas, y claro demanda esfuerzos… algunas veces esto implica hasta trabajar como abejas para el Señor.

Sino, que lo digan estas cortas imágenes captadas en medio de un curso de formación.

2008-05-26T18:01:00.001-07:00

¡LA TAPA DE LA OLLA!
Hillsong United Manila 08... And we were there!

Ole, como son las cosas... ¿Cómo me calcula el dato este? Yo conocí la primera canción de Hillsong United en el campamento El Redil, en octubre de 2007, y pues ahora, por obra y gracia del Espíritu Santo, ayer pude disfrutar de un concierto en vivo de la banda australiana. ¡¿Y qué les puedo decir?! Simplemente impresionante. 25.000 perosonas en una devoción absoluta hacia the King of Kings. Aquí les dejo el reporte para "The Manila Chronicles".

Minutos antes de iniciar la tocata de los auzzies.

Y pues nada, que les dice uno ante semejante show para Dios... Mas bien pillen.

Y bueno, oración y que tales entre mas de veinte mil asiáticos... ¡Y uno ahí parado! ¿Habrá o no habrá misericordia? Qué belleza...

Mucha presentación, mucho compromiso el de estos manes. Pa qué, la tienen clara con la Gran Comisión... Al igual que nosotros ¿no?

Y las canciones, y el grupo, y la gente, y la presencia hermosa del Mister... ¿Qué mas pide uno de este Viejo Querido ah?

Dos horitas y media de adorar un Dios que sólo está, va lejos, y tiene remedio pa todos los dolores... No dudarlo ni un minuto. ¡Tanta gente agradecida ala! (A propósito, Linda la pelada ¿no? Parece andina).

Y nada, pues se fue acabando la cosa, y la presencia del Espíritu se respiró... ¡Pa qué!

Pa la casa, más contentos que marrano estrenando lazo...

Chao Hillsong, bienvenido Holy Spirit!

Este fue un informe para "The Manila Chronicles". Keep in touch, we´ll be online!

2008-05-23T06:03:00.000-07:00

PESADILLA EN EL METRO (DE MAKATI A QUEZON CITY EN 5 HORAS)

Primeros momentos en la Manila subterránea, añorando un puesto en el algún vagón del metro.

Primera parada del metro, y primer enfrentamiento con la realidad manilense... A las 7 PM, no hay poder humano que consiga puestico mijo.

Con la segunda parada nuestras sospechas se confirmaban cada vez más... No íbamos a poder subirnos al bendito aparato pa que nos llevara a la casa.

Dimos con la grata presencia de Mc Gyver a nuestro lado, pero ahi si las esperanzasa se fueron, al observar que sus antiguas artes de hacer lo inexplicable, lo habían abandonado. Tercera parada y tampoco hubo puesto.

Una cosita más... A la cuarta parada, empezó a llover.

Pues nos tocó huir, salimos trastornados de la experiencia metro. No se pudo.

Y huimos de la turba, en busca de un taxi... Sin saber que estaba lejos de terminar la pesadilla del transporte público de Manila...

2008-05-23T05:58:00.000-07:00

NUEVO PATROCINADOR (NO) OFICIAL DE LA TERAPIA COLECTIVA
FERMINA EXPRESS

Lástima ese verde, pero no hay nada que hacer si paga la boleta ¿no? Sin explicaciones... O mejor dicho... Ahi les dejo esa tareíta.

2008-05-18T20:32:00.000-07:00

SI PONEN CUIDADO...

Les puede ir hasta bien

Se da uno cuenta que el Espíritu de Dios convence solito, no es sino que uno se disponga y ahi está para hablar y hacer que hasta el más pintado quede quietico pa la foto y esté atento a lo que le está diciendo.

Momentos antes de tomar la decisión de recibir vida en su espíritu pasa de todo por la cabeza de la gente (qué locura, qué pereza, qué bobada, qué boleta, qué tristeza estos loquitos y demás artilugios "mentales"). Pero cuando alguien se lo permite vivir, derrumba todo argumento pasado y "coherente", hace un esfuerzo por nacer espiritualmente; es decir, cuando Jesús entra ahí, como Señor y Salvador, cambia esa casa para siempre... Señoras y señores, pongale pues cuidado que uno también puede hacer lo contrario a lo que ha hecho siempre, y tomar la opción de disfrutar de otra vida gracias a Dios, en las manos de Dios, eso es revolución. Y si no me cree... ¡Pille!

2008-05-18T20:05:00.000-07:00

NUESTRO INCANSABLE SERVIDOR

Dentro de las personas que hemos podido concocer en nuestros primeros días en este territorio insular del Asia, una de las que mayor impresión nos ha causado por su amabilidad, por su colaboración, y por su desconocimiento del inglés ha sido el carpintero "Ibarra", que pronuncia su nombre como si sólo tuviera una "R"; es decir, se llama a si mismo "Ibara". Ibara fue recomendado por la dueña de la casa para que nos hiciera el alfolí y el atril del distrito Manila. Con su buena disposición para servirnos en todo, lo tuvimos una semana y media trabajando y comiendo con nosotros como un misionero más. Alguna que otra dificultad se dio en el transcurso de su delegación, debido a la barrera del idioma claro está; ya que el querido Ibara viene de lo más adentro de las provincias Filipinas. Para comunicarnos sus perspectivas y pensamientos, se demoraba alguito... Un ejemplo breve, cuando le dijimos que queríamos cambiar el color del atril por otro, pensó durante 3 minutos y medio y solo atinó a decír: "Varnish, varnish", entonces pues no, no queríamos "ese color" entonces se le preguntó por otro, a lo que Ibara entró a meditar otros 4 minutos y soltó como respuesta un profundo, sonoro y desconcertante: "Varnish, varnish". Bueno, no sabemos cómo pero el bendito atril, gracias a Dios quedó de perlas. Pero las peculiaridades de Ibara van más allá, al preguntarle que dónde estaba algo, su inconfundible pronunciación indicaba con un "overderrrrr" que nos ilustraba, de manera universal, que la vaina que estábamos buscando esta "ahí no más".
Se ganó nuestro cariño, tanto que a veces, por la costumbre, no empezamos a comer hasta que él no llegue, olvidando que ya entregó el trabajo y por acá no volvió, pero dejó un gran recuerdo el gran "Ibara".

2008-05-18T19:54:00.000-07:00

MAMA, PAPA, ESTOY TRIUNFANDO.

Mamá, papá estoy triunfando, por acá si me sonó la flauta (?), porque vean, ya con un esfuercito les mandé a hacer un jeepney (es que me han gustado tanto esos aparatejos) para que cuando estén por acá (si es que les place darse un roce oriental con nosotros) nos demos un paseo en el carromato este, que es propio. Lástima que el maestro de obra me entendió mal y nos escribió el apellido con "s" al final en vez de nuestra notariada "z", pero bueno, igual, ya podemos decir que la familia Gonzalez tiene un jeepney a su servicio por acá... Y que el pelao esta triunfando ¿no?... Yupi Jeepney!

2008-05-14T18:51:00.000-07:00

1st Month Balance

Ya hablamos del primer mesesito por estos rumbos...

Pasó 1 mes. Parezca o no. Calcule pues que hace un mes estaba sentado pero con afán, comiendo arepa boyacense con avena en una tienda de esquina del barrio Palermo; el pedazo capitalino que fue escenario de los acontecimientos y descubrimientos de mi existencia en los primeros meses del año 8 después de 2000.
Ole, debo detenerme un instante para compartir algo: ¡qué cosa esa! ¿Por qué será que me gustan tanto las tiendas de esquina? Lo pienso bastante y encuentro esas imágenes que tengo de ellas: llenas de afiches de hace 15 años, donde aún se ve a Higuita, su bigotote y su lunar con un vaso de frutiño, todavía dicen los avisos “Coca-Cola es así” ó “Páginas Amarillas de Publicar –Porque Publicar hace las cosas bien”, hay azúcar en bolsitas de libra o media librita de papel Manila, botellas empolvadas, latas de atún con marcas que uno nunca ha visto y jamás comería, roscones que parecen de adorno, y obvio, una señora de nombre Gladys o Blanca atendiéndolo a uno de manera medio hosca pero ¡para bolas que da miedo y se ríe de todo lo que uno dice!

Volvamos al tema, hace 30 días andaba a las carreras tratando de cargar maletas y de empezar un viaje de más de día y medio en avión para empezar la misión que Dios me llamó a hacer desde noviembre del año pasado. Y tanto era el afán de dejar todo en orden, de traer lo necesario, de no olvidar despedirme de nadie conforme a lo vivido y aprendido, de hacer las cosas necesarias para que todo quedara perfecto durante mi ausencia, que casi nada salió como debía salir; tanta prisa había que casi no pensé en los cambios dramáticos que suponen mudarse de casa, de barrio, de ciudad, de país, de continente, de mundo, de cultura, de idioma, de olores, de comida, de roles, de familia, de… ni para qué sigo. La cosa es que Dios se las traía entre manos, y ha sabido instruirme ahora para afrontar con su presencia a mi lado cada uno de estos cambios. Con uno que otro sustico y uno que otro jaloncito de orejas…

Ya no estoy en “la casa más fría del mundo”: la vetusta casa de la carrera 18 con 40 A, a la vueltita no más de la iglesia donde vivían bebiendo los mariachis de la novela; casa bella que me albergó y me dejó una millonada de experiencias de valor incalculable –¿ejemplos quiere? bueno, se le tienen: los ring tones faltando 5 pa´ las 4 am del pastuso que despertaban a todo el mundo menos a él, la duchita a las 5 am en la gélida agua cundiboyacense, los almuerzos esperando a que se acomodaran más de 10 personas en la mesa, los pasos en la escalera de madera que parecían desbaratar la casa, el tinto recién hecho, antes y después de todo, con ese inconfundible sabor andino)… Ahora ando en la 11 Pasian Street, “la casa más calurosa del mundo” por el clima de Manila en verano, y por la bella familia con la que Dios me ha puesto a compartir el anhelo de llevar su incondicional amor a corazones asiáticos. Un calor indescriptible pero absoluto, como mis 8 absolutos (¿qué, 8 absolutos? Pues si, pregúntenle a Ibargüen allá en Leticia).

Porque la cosa con Dios es que uno se forja a punta de extremos a ver de qué es que está hecha su obra ¿no? Ya no ando a las 2 de la tarde apurado por agarrar la buseta naranja hacia Colmundo TV por ese barrio Palermo tan recordado, ahora mi “barangay” es Talayan Village y ya encontré la tiendita a media cuadra (como la de doña Blanca que se reía de las verdades que yo le decía como si fueran chistes), camino al paradero del jeepney respectivo con rumbo a la UP Village; ya no estoy en Bogotá, la helada capital colombiana, donde Cristo me permitió hacer muchas cosas importantes para mi vida, donde recogí enseñanzas y promesas impresionantes; muchas de las cuales he empezado a recoger en la otra capital donde me encuentro ahora, Metro Manila; ya no ando en la tierrita que me vió nacer, porque ese viaje de 30 horas, el de hace un mes, me plantó acá en Filipinas, la tierra prometida; para empezar un ministerio que empieza a dar sus pasos gracias a ese sueño que Dios tuvo, junto con una de sus misericordias conmigo: porque eso de mandarme a mi ¡si que es misericordia! ¿no? Pues digo yo… eso a mi no se me olvida.

Ya no estoy pues en el escenario cómodo y conocido, en el controlable y predecible, rodeado de facilidades y amistades; estoy en este, el que mi Señor se propuso hace miles de años y que aprendo a conocer, desde este primer mes, con mi corazón en sus manos.

2008-05-14T04:26:00.000-07:00

ETERNAL THIRST QUENCHER

Estuvimos en Intramuros en el lanzamiento del nuevo producto de AOISA PH (sentido figurado ¿no?): el "Eternal Thirst Quencher", un calmador eterno para la sed, ¿cómo la ven? Pues bueno, bajo el sol incandescente y a los 35 grados de Manila, ofrecer un manatial de agua sirvió mucho.

Estas son algunas de las imágenes captadas por los reporteros.

Cabe decir entonces... Glory to God!

2008-05-11T18:20:00.000-07:00

BREVE RESEÑA DE UN LAZO FAMILIAR
El Jeepney y el Yipao

Hay cosas que me recuerdan mucho la tierrita por acá en la lejura, pero anoto que la que más lo hace es la imagen de un "jeepney" en las calles de Manila. Por su inmenso parecido y su innegable lazo familiar con el andino "yipao" (¿por qué será que me gusta tanto lo andino, ah?). Para poner en contexto las cosas, explico brevemente: un yipao es un vehículo de transporte arriero de pasajeros y a su vez es una medida de volumen para contar plátanos, café, gallinas, gente, etc, en esta bella región de la patria colombiana.

Su primo lejano, el jeepney, es un vehículo automotor de 2 ejes, usado como transporte público en las Filipinas pero también como deporte extremo (montar en jeepney es una verdadera aventura, déjenme decirles sin temor a equivocarme), en esta ciudad capital de estas bellas islas que tomaron su nombre de Felipe II, rey de España vigente cuando los españoletes se vinieron por estos lares también a montar sus toldos lejos de Europa.

Los jeepneys son WILLYS acomodados a la necesidad del pueblo (si es que el pueblo necesita que lo lleven como a marrano al matadero ¿no?), tal como los populares "yipaos" que se ven cumbre arriba y cumbre abajo en cualquier filo del eje cafetero. La diferencia más notable que hay entre un jeepney pinoy y un yipao arriero es el largo, el filipino es larguísimo mientras que el andino se crece para arriba cuando le meten plátano y bultos de café que da miedo.

Este tipo de transporte público filipino puede ser abordado en cualquier lugar de la calle, aunque haya paraderos específicos para ellos; el costo muchas veces es incierto, porque según la distancia o la cara de perdido que se ponga, asi le cobran; en cuestiones de comodidad pues si se pierde un poco, es complicado acomodarse, sobretodo esas veces en las cuales hay de a 8 personas por banca; el paisaje (?) no se disfruta, pues uno va mirándole la cara al del frente y hay que estar pendiente para ayudar a pasar las monedas del recién subido que paga el pasaje. Pero bueno, la forma de ir en un jeepney al menos es sentado, a diferencia del yipao que tiene bien puestos su set de estribos para que se les trepe gente parada del filo de una lámina de hierro de maneras insospechadas y temerarias.

En los willys de Manila hay una seria tendencia artística. "El Baroque", este estilo renacentista, recargado de adornos se impone una y otra vez en cada uno de los aparatejos estos, algunos con muy buenos diseños, otros con motivos lamentables; pero aunque se hacen pintorescos, llamativos y evocadores, comparten con su lejano familiar un indiscutible aspecto: incómodos, sin ninguna duda.

2008-05-08T21:58:00.000-07:00

THE AOISA PHILIPPINES A-TEAM

Greetings to the world
Saludos para el mundo

AOISA Phillipines se une a la celebración del cumpleaños de Alfa y Omega este 10 de mayo, saludos para el mundo de todos sus integrantes y de algunas de las personas que ya han conocido el agua viva y que también saludan (en inglés y en tagalo)... ¿Cómo la ve usted que tiene gafas?

2008-05-07T23:06:00.000-07:00

GREAT COMISSION SOCCER TEAM

El Soccer... una de las herramientas favoritas del Espíritu pa moverse por estos reductos... Sino me creen pillen, segundo cotejo, segunda evangelizada en masa. Y ahora con mujeres a bordo. Amazing!

2008-05-06T04:09:00.000-07:00

CONTRASTES MANILESCOS

En este ocasión The Manila Chronicles le traen a sumercé una mirada un poco dicotómica (ah carachas) de la situación social que vivimos y enfrentamos por estos sitios tan recónditos y amigables. Cabe entonces anotar que los conytrastes están a la orden del día pero... Eso es lo que hay.

Por un lado la cara colonial y esmerada de Manila, en la zona de Intramuros. La oficina postal, los puentes y murallas de antes , las estatuas de bronce para héroes de antaño.

Y luego... La fascinante y despiadada arquitectura del rebusque filipino, (¿perdón alguien dijo Cartagena?)

No les digo que por acá no escampa... Ahi les dejo pues. ¡Pa que admiren y concluyan!

2008-05-06T03:56:00.000-07:00

REYES HAIRCUTTERS

Pues si mis queridos, pasé otra prueba en Manila, una prueba ardua, una de esas en las que uno piensa que se va a quedar, de las que se encomienda a Dios para que lo deje ver el otro lado y pueda uno recoger las promesas caramba... Me fui a peluquiar hermano... Uff qué paridera ahi sentado, porque uno acostumbrado a que por cinco años seguidos uno iba a donde Glorita, la benemérita madre de Mauricio Velásquez, mi querida vaca saltarina, y no era sino decirle: "Glorita, sorpréndeme" y ya, se quedaba uno estático esperando los buenos estilos de ese lado del mundo... Siempre me mantenía a la vanguardia de la moda capilar colombiana... Que el siete, que el paisita, que el Mc Giver, que las gatas atrás.

Pero vea pues, me fui a hacer el "motilado" a Reyes Haircutters, la peluquería de la familia filipina (eso decía la bata del man), y pues bueno, si es jodido que un man del Arte Francés en la sexta te entienda lo que querés, no se imaginan la historia ¡con un filipino mirándolo a uno con cara de que no entiende!

Y uno queriendo decirle en inglés que lpilas con las gatas, que las gatas ni las mire, ni las toque, ni las corte porque tienen su guaguancó a bordo. ¡Qué lío!

Por lo tanto muchachos, no se publicarán fotos del autor de este blog en los próximos 15 días por razones de tranquilidad pública.

2008-05-06T00:42:00.000-07:00

COMPARTIENDO LAS BUENAS NOTICIAS

Bueno, y como la cosa acá es en otro idioma mis queridos, pues aqui tenemos una muestra de nuestro trabajo en la University of the Philippines, donde a falta de español hay tagalo... Y a falta de tagalo y español, pues hay inglés... Entonces cada quien agarra de lo que se puede agarrar a ver si nos entendemos... Pero el Espíritu es violento y se hace entender ¿no?

2008-05-06T00:37:00.001-07:00

DIANA Y EL MAR

Detalle del primer encuentro con el mar de mi partner-cuñaera-total, la Diana Haidiber... Pero, cómo no, no será su última... Le quedó gustando el salitre a la pelada. Qué cuadro más tropical y nostálgico ¡carambas!

2008-05-05T23:49:00.000-07:00

TRIPPIN´ In TRYCICLE

Hablaba hace unos posts atrás (Noticias desde donde el sol nace), que aca en Manila les dió por hacer que el transporte público fuera toda una aventura digna de deportes extemos... Aquí una pequeña muestra de un viaje en triciclo, donde encaramos la muerte alguna que otra vez, gracias a la imprudencia de nuestro triciclista.

No se queden sin montarse en uno, aunque imprudentes, estos triciclistads ¡tienen una pericia de miedo!

Ponerse de muy turista por aqui le sale a uno por ojito de la cara... Tras de que siente los estertores de la muerte con cada momento trepado en estas vinas, el atraco después del viaje no se hace esperar PHP$200...

Qué se le va a hacer si le ven a uno la cara de ario y le pasan la factura cual Bill Gates. Pero no le hace, andar en estas cosas por el centro de Manila es inolvidable... no se diga más.

Nota al pie:
Se recomienda montarse el primero al fondo, el que se trepa después le toca al filito del asiento... Porque de comodidad y ergonomía... por acá naranjas, natillas y natas...

2008-05-05T20:19:00.000-07:00

PRIMER COTEJO Y PRIMER GOL EN ASIA

Jugamos ya en la UP con un recogido (la selección de la U) y pues tocó que el 9 sacara la casta latina. Ahi se anotó... 9 Forever!

2008-05-05T19:54:00.000-07:00

KARAOKE IN THE PHILIPPINES

Tuvimos una reunión en el distrito de Quezón City, invitando a las personas a una noche de karaoke, es una de los pasatiempos preferidos por la gente de estos parajes, y bueno, ahi les dejo las muestras:

El ensayo de nuestra querida Susana Osorio...

Aqui uno de los inspirados de la noche... Y bueno, la voz nos dejó atónitos

Y al niña, mejor dicho. ¡Un éxito!

2008-05-05T19:34:00.000-07:00

CAMINO A LA PLAYA

Pasamos por el puente que conecta San Juan con Makati

¡Y llegamos a la playa mas "carejuanchaco" que puedo recordar!

La lancha mas peligrosa del mundo... Menos mal vamos con el Mister a todo lado (if u know what I mean).

Y el marcito, ahi un breve glimpse... Ya tendremos mas...

2008-05-05T19:07:00.000-07:00

Dandole al trabajo en la UP

Aquí se ve el trabajo de López, Sebastián, con el Equipo de Flag Dance, por supuesto, la cámara la hice yo, con el 5200.

2008-05-05T18:40:00.000-07:00

THE MANILA CHRONICLES
Noticias desde donde sale el sol.

A ver, pues ¿qué puedo contar que valga la pena que alguien se tome el tiempo de leerlas sin perecer en el intento, víctima de un aburrimiento letal?… En realidad si creo que hay algunas instancias que vale la pena mencionar. Uff, una cantidad de cosas, todas increíbles, todas especiales, todas buenas, todas benditas (y pues no digo más “todas…” porque aquí nos quedamos ¿si?). La vida en términos generales podemos decir que si me ha cambiado mucho (no solo el lugar donde vivo, que está un poquito distante de todo lo que había vivido, unos 15.000 kms mas o menos y 13 horas de diferencia), gracias a Dios el propósito que tengo ahora me lleva a sentirme contento cada día por las vivencias propias y de las personas con las que puedo compartir un mismo sentir. Aunque no deja de ser extraño pensar que cuando yo me levanto la mayoría de ustedes está llegando a la casa de trabajar o de estudiar, o cuando ustedes andan durmiendo, yo ando en las horas de mayor actividad).

Ahora en este lado, esta parte de una revolución espiritual a nivel mundial ha empezado de la disposición de 9 personas: 6 colombianos (3 hombres y 3 mujeres), 2 nicaragüenses (dos mujeres) y un norteamericano. Queremos que la gente en este lado de la Tierra viva la vida con sentido y con propósito, la misma que alguna vez cada uno de los que hemos llegado acá comenzamos a experimentar de la mano de Dios, un Dios que nos abrió los ojos a una nueva manera de conceptualizarnos, pero más importante nos enseñó que podemos relacionarnos con Él de manera dinámica.

Entonces lo que hacemos básicamente es compartir nuestro modo de vida, con la juventud de estos lares lejanos: primero hemos empezado con Manila, capital de las Filipinas, pero nuestra mente está puesta en que esta será la plataforma para enviar una nueva raza de jóvenes a todo el continente asiático, que asuman su relación con el Creador y con el Sanador de nuestras vidas, como alguna vez lo pudimos determinar nosotros como el paso más certero y definitivo que nos permitimos dar en las circunstancias menos esperadas.

Pero qué puedo adicionar entonces de mi experiencia por acá, en el extremo opuesto del planeta… Dejame decirte que muchas vainas son similares aunque estemos tan lejos. El caos del tráfico es parecido (acá es peor para ser sincero, anotaré además las causas probables: el transporte público son unos carromatos a los que llaman “jeepneys” que no son más que unos willys alargados, pero todos están decorados -hiperdecorados cabría decir- al estilo chiva Palmira/Tenerife –Bucanero, Rey del Valle… esas que conocen pues- que andan como si no hubiera nadie más en la vía, atravesándose sin el más mínimo reparo; está también lo que llaman “Triciclo”, una moto con un aparatejo pegado a un lado en el que montan hasta tres personas, una que otra gallina o gallo de pelea en su defecto y de vez en cuando canastos).

El calor es tremendo, ahora que estamos en verano pasamos tranquilamente por los 30 grados, y pues yo me he aguantado Cali cuando está caliente, y Palmirita tampoco se queda atrás pero pues la humedad le aumenta un toque a la sensación de sofoco; es que acá, dicen ellos, se dan estas 4 estaciones: verano, mucho verano, lluvias y muchas lluvias. Pero como a todo uno se acostumbra, no hay lío en últimas; hay muchísimas más cosas que puedo decir que hacen que todo valga la pena.

La gente filipina es muy alegre y cordial, de alguna manera parecen latinos, igual tienen esa misma ascendencia española que nosotros entonces hay muchas coincidencias en el trato con uno cuando se piden favores, se preguntan direcciones, todas esas cosas que hacen los “reciénllegados”; la gran diferencia entre ellos y nosotros en Colombia es que ellos tienen todavía como lengua oficial el Tagalo, la lengua que conservan desde que los colonizaron (refiero que usan palabras del español muy mal y con una ortografía diametralmente opuesta puedo mencionar como ejemplo la palabra “negosyo” para que se imaginen, y se han ido quedando otras como nombres propios: es común ver hombres que se llaman Amor Arrogante, o el prócer que sale en los billetes de $50, que se llama Gloria Arroyo), es como si en Bogotá se hablara quechua todavía (aunque uno que otro rolo pareciera ¿no?.. pues digo yo).

La cantidad de lenguajes ancestrales es grande, en cada región se habla uno propio; para acomodarlo al caso de nuestra nación sería como que en cada departamento no tuvieran sólo acento sino que hablaran algo completamente distinto, se entienden por el inglés entre si y por algunas similitudes entre sus idiomas. Ponele pues cuidado: con andar 3 horas en carro (jeepney, trycicle, burro, o alguno de los pintorescos transportes del lugar), ya el lenguaje puede ser otro completamente cuando uno se baja.

El fin de semana pasado estuvimos en una playa, dando un paseo con todos. Estuvimos en una región llamada Batangas, la cual tiene muchas playas turísticas hermosas. Nos llevaron a Nasugbu, una de estas, de la que nos llevamos los mejores recuerdos posibles. Fue un gran día, el sitio más bien lindo. Aunque nos han dicho que hay otra zona del país, más al sur donde hay costas de ensueño, el sitio se llama Boracay y pensamos pegarnos la rodada apenas se pueda.

Vivimos en una de las 7 ciudades que hacen parte de Metro Manila, se llama Quezon City, en el barrio Talayan Village. Aquí cabe anotar que es un barrio muy conocido en Quezon City pero en Manila las diferencias socioeconómicas son abismales. Las casas en nuestro barrio son hermosas, amplias, algunas hasta fastuosas. Es un barrio cerrado por porterías, acrecentando más los contrastes, pero apenas uno atraviesa una de las puertas… ¡zuáquete! Tremendo tugurio al medio metro, lleno de ventas de comida frita, de recicladores, de niños empelota, de caños sucios, mejor dicho, el bajo mundo a pocos pasos de la comodidad… contrastes, contrastes, contrastes entre muchos más.

Definitivamente por donde se le mire la llegada y el período que se ha tenido entre la gente de Manila ha sido grandioso, hemos visitado dos universidades en las que ya estamos trabajando con algunos de los jóvenes que estudian allí. La Universidad de Filipinas es la del estado, hagan de cuenta la Nacional en Bogotá pero en medio del clima tropical exagerado (bueno, entonces en este caso imaginen la del valle en una audición a las 3 PM). Es grande, con muchas facultades, estatuas, campos de juego, recorrido interno de transporte público… está en la movida pues, a todas luces.

Obviamente, también tiene su componente social revolucionario fuerte, parece que por estos lares anda fuerte la conformación de una guerrillita (que tan de buenas nosotros ¿no?) pero bueno, ya estamos acostumbrados con tanto “Frente Simpermiso” en las nuestras ¿si o qué? Nada de nervios. Ahí hemos puesto nuestro punto de trabajo más fuerte y hemos tenido resultados muy bacanos. La gente es muy receptiva, pero vemos con alarma la inmensa cantidad de gays y andróginos, ¡he recibido mas piropos de parte de los manes que de las ladies! C´est terrible!

La historia seguirá, sin temor a equivocarme, con mayores avances en lo cultural pero sobre todo en lo espiritual. Aquí en esta tierra alejada de lo que conozco puedo ver que cada paso que doy me induce a estar cerca de lo verdadero y lo hermoso, aquello que viene de la provisión de Dios para todos mis anhelos. Es una certeza, una confirmación, una bendición.

Entonces cualquier cosita quedamos así, me despido con un cordial “Magandan gabi” (buenas noches).

2008-05-05T17:43:00.000-07:00

THE MANILA CHRONICLES

POR LA PLAYA TAMBIÉN SE ESTUVO

¿Qué mas? Metámosle pues el diente al asunto: Nos fuimos a conocer la playa filipina. Pero el recuento viene aquí adelantito…

Bueno, como dije, ando “bacaniao” por acá (no mucho, pues digo que ando es contento pero tiempo casi no queda, se trabaja… ¡pa qué!). Las cosas ministeriales (el servicio a Dios muchachos, el servicio…) van muy bien, ya tuvimos la segunda reunión de sábado, pero estamos pensando en pasarla para los viernes porque acá los pelados viven en otras provincias y se van el fincho para esos lugares, lo que ha dificultado que muchos de los evangelizados vengan, además estamos en summer school, entonces los que están acá son muchos menos que los que están en la U regularmente, están pues veraneando materias.

Y manos a la masa… Nos fuimos a la playa, a una región que se llama Batangas. Nosotros vivimos en una de las ciudades que hacen parte de Metro Manila, se llama Quezon City (creo que ya había contado) y para ir a la playa pasamos como por 4 de las otras ciudades de Metro. Es gigante esta vaina a lo bien, y como he contado, super contrastado.

El paseo fue así más o menos: alquilamos una van con todos y nos fuimos. Fue todo muy bacano, aunque muy extraño también, porque imaginaba yo mucho que hace 15 días estaba aguantando semejante frío en la casa de Palermo en Bogotá, y pues ahora disfrutando de ese hermoso paisaje… definitivamente las ideas del Señor.

Nasugbu fue la playa a la que fuimos, nos demoramos como 3 horas en llegar allá y el paisaje que vimos fue muy especial. Me gustó muchísimo el parche de ver tantas cosas que no conocíamos. Muy parecido en muchas cosas a la tierrita por allá, pero pues sabe uno que estamos un poquitín lejitos ¿no?

Fuimos a una playa que era como Juanchaco, una cosa así, medio maluca, pero después nos negociamos una lancha que nos llevó a otra playita privada, super bacana; allí estuvimos todo el día, comimos sandwichitos, caminamos en la playa, en fin, fue un fin de semana muy bacano.

Me llevé la número 9 y me tomé unas fotos medio simbólicas para la misión “nos tomaremos Asia para el Señor”, y pues no se, de alguna manera la idea que tenía era que “con los brazos abiertos, el número 9 espera su promesa”.

Yo igual tengo mi fé puesta en el Señor, mis ojos los tengo puestos en Jesús y en las cosas que me ha permitido saber de todo esto ahora como su siervo, que me quiere cuidar y me quiere ver diferente, que crezca y que sea inolvidable. Por eso me aferro a sus palabras (Jer 17:12/17) y me siento muy contento con todo lo que estoy viviendo.

No se, algo está formando Dios con todo esto en nuestras vidas y habrá que conocerlo y agradecerlo. Dios me ha dicho que si estoy cerca de él, cumpliéndole a él, ¡me va a tener en cuenta! Entonces pues cómo no le voy a creer que me va a llevar en la buena a mi Dios.

2008-05-04T23:23:00.000-07:00

FIRST IMPRESSIONS, FIRST EMOTIONS

Universidad de Filipinas, evangelizados en Inglés, traduciendo a sus compañeros al Tagalo

2008-05-04T21:15:00.000-07:00

THE MANILA CHRONICLES… BEGINS

¿Qué mas? Bueno, cuento que por acá todo anda de maravilla, ayer tuvimos nuestra primera reunión de los sábados. Tuvimos un invitado filipino (nuestro primer invitado asiático… jajaja ¡tremendo!), y pues nosotros, en total 9 personitas (qué tal el número) en la reunión pero fue muy bonita, en inglés completamente off course.

Sebastián, el pelado que vino de USA hizo la alabanza, muy bacana, y luego yo prediqué un tema que se llama “El número 9, un nuevo poder”; so in english is like “The number 9, a new power”, qué les gustó mucho a todos acá, y pues fue el mismo tema con el que me despedí de Colombia, so it was a kind of homenaje o de transición espiritual… Bueno, y pues hoy en la mañana llegó el pastu por fin, ahora si estamos todos, toditos, todos… Mañana empezaremos ya labores para conocer más la U P village; o sea, el campus de la universidad de Filipinas, que dicen acá que es la universidad más grande de Asia… ¿Cómo la ves?

El calor es tremendo, me hace acordar como escenas de muchas películas: Apocalipsis Now, Kill Bill, Desperado… no se, esas películas donde el calor es mortal, todo está como quieto… A mi me gusta hasta cierto punto, lo prefiero inmensamente al frío, entonces todo bien.

La ciudad cada vez me sorprende más. Hay mucho movimiento en todas partes, pero sigo impresionado con los contrastes: sitios de centros comerciales super bacanos, se acaban y tremendo tugurio al lado, casa de cartón tipo Siloco, pero muchas veces. Donde vivimos es muy parecido a donde vivían Angela y el Flaco en Quito, es un barrio encerrado. Se llama Talayan Village, vivimos en una zona de la ciudad que se llama Quezón City, es bacana, pero malangas de cafés Internet. Pero pues no le hace.

Los buses son unos cacharros como los piratas para la Buitrera, todos boletiados tipo Willis, o chivas, llenos de colores y de dibujos. Y tambien dentro de los barrios hay unos triciclos: moto con carreta pa llevar gente. Es bastante extraño.

Mando un abrazo, Dios les siga bendiciendo mucho.

2008-05-04T21:11:00.000-07:00

¿Entonces qué?

Bueno, pa que veá, aqui dándo un pequeño reporte de cómo va la cosa por los lados de los conquistadores de Asia. Escribo desde New York, acá son las 3:38 A.M lo que significa ke en 20 minutos estaré empezando devocional ¿no? Ok, voy con Susana y pues en realidad no hemos tenido ningún inconveniente. Estamos esperando que abran nuestro Terminal para chequearnos y poder soltar este maleterío tan terrible.

A las 10 A.M salimos para Hong Kong, y de ahí a Manila, a donde vamos a ir llegando mañana como a las 5 P.M o sea que la cosa esta larga todavía, pero todo bien, nada de nervios.

Pasamos en nuestra primera parada por San José de Costa Rica, y pues ahí estuvimos como 3 horitas en las que se aprovechó para dar reporte a las respectivas casas sobre nuestro trayecto.

Bueno, pues no canso más, lo que pasa es que con tanto tiempo libre uno pues hasta se inspira alguito.

Un abrazo fuerte, cambio y fuera.

2008-05-04T21:01:00.000-07:00

EN MARZO ANDABAMOS EN ESTAS

Ahora en esas dos últimas semanas no fui a evangelizar (compartir de la solución a todo lío que la gente tenga, porque todos son espirituales, no le busque más, se lo digo yo, que he escrito todo esto), porque me dieron una delegación en Alfa y Omega Nacional: el líder Jair quiso hacer un proyecto en video, una estrategia para jóvenes líderes. Entonces me puso Dios a la cabeza de eso.

Super bacano porque se suele pensar que si uno le sirve a Dios no vuelve a ser útil lo que uno estudió, o lo que a uno le gusta debe quedar relegado. Y pues ahí el Padre bueno, se volvió a lucir porque me super encarretó con el asunto. Esa semana ensayamos con los actores, y el lunes empezaremos el rodaje hasta el jueves. Luego vino la edición… Mejor dicho, lo que siempre hice pero ahora para el Señor. No imaginan lo que es eso para mi, sentir de nuevo el agite de un proyecto así. Pero saber sobretodo que esto le va a llegar a muchísima gente. Y encima ¡voy a hacer un personaje dentro de la historia! Entonces pues la cosa ha sido muy gratificante.
Fuimos a la embajada de Filipinas/Pizza Hut (lo crean o no, funcionan en la misma parte y la consul pasa su tarjeta de presentación, con el logo de la pizzería), y pues ya me compraron el tiquete. Me voy por USA, llego a New York y de allí parto a Hong Kong, y ahí si para Manila, como 40 horas ahí montado, ¿ah? Es una cosa de locos, porque sólo el Espíritu Santo se lo lleva a uno a dar semejante paso tan tenaz, a cambiar tanto en tan poco tiempo, pero pues nada me hace devolver a mirar para atrás. Obvio que hay muchas cosas que recuerdo, que añoro, pero de una buena manera. La obra de Dios conmigo está empezando y pues como barro en sus manos me dejo moldear.
Bueno, no molesto más. Así quedamos. Un abrazote. Escriban pues cualquier cosita ¿no?

2008-05-04T20:28:00.000-07:00

ENERO 19/ 2008 Comienzo de la Misión: Al Servicio de Dios

La cosa es que cambié... O mejor dicho, Dios me cambió, hasta tal punto que he decidido dejar atrás tanta vaina inútil que toda la vida hice y pensé, y me di a la tarea de conocer y permitirle a la gente con mi vida que conozca a ese Dios, que reconozca de una manera dinámica y completamente alejada de religiones y matrículas espirituales que Jesús es verdad, camino y vida. Entonces me dió por darle a una misión, en mi carrera por devolverle a Dios las que ha hecho por mi. Que aunque el no me lo esté pidiendo, yo no tengo objeción, ni excusa para no hacerlos, por eso mis queridos... Si están fríos, lo que se van a poner va a ser peor...

A ver... cuento, pues que, la verdad todo ha salido de maravilla hasta ahora: me fui de cali, primeros a Bogotá a hacer un curso pa saber un poquito como se hace eso de la misión ¿no? (primero mi primaria) En el bendito viaje en bus desde Cali me fui con un personaje (Camilo), pero sólo alcanzamos a hablar 15 minutos porque cuando pusieron la peor película de la historia del cine (una de una oveja loca que mordía a propios y extraños y los convertía en medio zombies algo asì –en un punto que rayaba ya en la inverosimilitud alcancé a abrir los ojos para ver que la oveja esta iba manejando un carro y hacia muecas, pero no crean que era animada la cosa, era una oveja como disecada a la que le ponían a hacer las muecas esas… ah y se me olvidaba, la berraca película esa estaba doblada y yo no resisto eso, pero peor, en acento español… ¡Calcule pues los humanos estos huyéndole a la cabraloca esa en medio de sus frases gilipollescas!).

Pero bueno después de ingerir la dosis justa de Mareol, caí fundido en el más profundo y reparador sueño. Tanto que alegre en el Terminal de la capital me alegré y celebré que el berraco bus no hubiera hecho paradas, pero resulta que si paró, aproximadamente 20 minutos en Ibagué y yo ni cuenta me di, pero eso es bien ¿no?

Bueno, ya en el metropolitano ambiente sabanero di vueltas en la mañana con Camilo, Lady y Jose, que venìamos de Cali, hasta el almuerzo y luego pues nada, almorcé con una amiga (la Denita) lo que suponía sería el ùltimo gran asado (asado de viento, ahí dejo pa que averigüen eso que es).
Bueno, ya en el distrito llegamos a Alfa y Omega (vaya a somoslarevolucion.com) de Federmàn, me tocò con dos ecuatorianos en la casa de un discìpulo de ese distrito, pero el Viejo empezò con la bacanerìa conmigo: agua caliente, camita a mi solo, cerquita y bueno, todo bien en el hospedaje.

Ya en las clases: full levantada a las 4 y 30 para hacer el devocional personal (tiempo de oración en la mañana: por eso de que al que madruga...), luego llegar a las 6 am al colectivo en A y O, clases de 8 a 12 y pues hora pràctica en la tarde. Me tocò en la Javeriana con una paisita mija y pues que, nada, le llegamos a la meta papà, lo mas de gratificante la cosa.

Lo de las Filipas, no se, no me hago ilusiones porque hay 5 cupos y hay 15 candidatos, tonces mas bien tranquis que hay opciòn de ir a levantar distrito a Amazonas, zona de los Nukak Makuk y pues maybe ese puede ser el destino, a no màs 5 horitas por el Amazon River desde Leticia, ùltimo reducto de sociedad. Pero vamos con todo, porque el que tenga miedo que se compre un perro o llame al Chapulìn, si o que.

Bueno, ahí dejo, perdonate el lenguaje pero es que estoy contento.

2007-07-31T09:06:00.000-07:00

Tour por Aguaclara. Canoa Style.

Cuando pequeño mis papás nos llevaban a paseos muy a menudo, a diferentes parajes vallecaucanos: al plan, a la cordillera ó al río, este último por allá llegando al mar pacífico (porque ¡qué diversidad que tiene el departamento!). Un tío (que ya no es tío, porque era tío político y pues la cosa con mi tía, la sanguínea de verdad, se les acabó) en esas épocas mozas tenía una cabaña por allá por un corregimiento que llama Aguaclara y aquí si déjenme decirles que el país que tenemos (si, Colombia) es una belleza, porque el río que heredó el nombre del corregimiento es el mejor río en el que yo he estado; y eso que además de catador de panes callejeros y ex amante del Coblan del Lleva, soy experto Paseodeollólogo, entonces sé qué estoy hablando cuando les digo que es un bañadero de perlas y no se diga más.
En ese río el rito de comer presa de pollo sentado en roca, arrullado por el sonido de la corriente y pudiéndose limpiar en un charquito de la orilla la grasa avícola que desciende por los dedos, a medida que uno le clava la dentellada al muslito sacado de la olla del sancocho que le ha tocado, no tiene comparación porque el escenario es magnífico. Se que hay otros ríos que merecen capítulos aparte como “Los Ceibos, “Pance” ó “Chorro ´e Plata” pero quedémonos en lo que estamos.
Cuando íbamos a Aguaclara estos paseos eran de numerosos integrantes y modo más bien warrior, por eso nunca me ha parecido ninguna gracia eso de los “realities” de supervivencia pues queda demostrado, con ver a dos tontos tratando de bajar un coco, qué poca experiencia han tenido los participantes de paseos a río con mi familia. Porque para llegar a la cabaña de mi tío-ex -tío había que pasar una que otra peripecia agreste y para poder instalarnos y dormir había que eliminar uno que otro bicho… vertebrado, para mayores señas.
El carro se tenía que quedar parqueado en las calles (qué digo en las calles, ¡en la calle de Aguaclara! Sólo hay una calle por allá) al cuidado de la familia de nuestro guía y mayordomo de viajes, el gran Filemón, un morocho como la mayoría de los morochos, que parece que tiene 40 años desde hace 40 años y empezaba una travesía compleja para llegar al paraíso fluvial del que les hablo.
Al bajarnos del carro y parquearlo en el sitio de siempre (la casa del negro); Filemón, su esposa y sus 18 hijos (cada uno más barrigón y con el ombligo más brotado que el anterior) iban llegando, saludaban con su característico acento del litoral; acto seguido comenzaban a ayudarnos a bajar y trastear con todos los suministros alimenticios, con las maletas y con una que otra cosa extra: flotadores (neumáticos de llantas de volquetas por lo general), neveras de icopor y chucherías diversas de paseo que se respete.
Vigoroso y temerario el guía-mayordomo siempre nos llevaba a nuestro destino desde el parqueadero-patio de su casa. La rutina para llegar a la casa era más o menos así: después de transitar a pie uno que dos kilómetros entre maleza de jungla detrás de los agigantados pasos de Filemón, esquivando asaltos de ofidios, hormigas más grandes que grillos, tallos y hojas algo punzantes, llegábamos a la orilla del río, para ingresar (unas 14 personas) a una canoa con más remaches que un willys 54, ¿peligrosongo? No, pero quién dijo; al abordar este vehículo empezaba la carrera de milla y media hacia la cabañita vía río arriba, claro que cabe anotar que como buenos condenados a la Ley de Murphy, el primer momento que pasábamos en medio de la chispiadera que siempre acompaña el clima del pacífico era justo ese, cuando estábamos montados en la bendita canoa remada contra la corriente por el morocho, desprovistos de artículos que pudieran ayudarnos a evitar que todo se mojara y por ende sus consecuencias; es decir, pan del desayuno con leve sabor a agua por más chuspas que mi mamá le pusiera encima.
Al llegar ya al costado de la corriente del Aguaclara donde estaba la cabaña, descargábamos la canoa con alguna maroma (porque esas canoas si que se mueven caramba) y la orden era quedarnos ahí, mientras veíamos como los papás, los grandes, se iban a despejar la zona, a acabar con las alimañas de rigor una que otra culebra, murciélagos si bastantes, cucarachitas y bichitos bien alimentados entre ellos y ávidos de nosotros, entonces estos intrépidos se iban a llenar la cabaña de un líquido inolvidable por el olor imborrable, específico que le llaman. En tanto que los demás en el borde donde esperábamos la misión éramos presa fácil del depredador implacable de orilla de río: el Tábano ribereño.
Cuando ya nos autorizaban a ingresar a la indómita cabaña, después de la tanda de específico y antorchas, después de los gritos por los ataques de roedores siniestros y demás, nos acomodábamos en las habitaciones de la cabañuela de madera, prestos a cualquier novedad animal que pudiera aparecer en arrastre bajo a importunar las charlas, los juegos, las risas bajo las lámparas Coleman de caperuza encendida con gasolina; pero más que todo listos para pasar puentes que eran una verdadera delicia, pero repito, en épocas cuando uno en el país podía ir a esos parajes y los únicos temores que se sentían eran, más que todo escrupulosos, hacia los animalitos salvajes, hacia los bichos asustadores y no hacia otras criaturas, aparentemente humanas, pero considerablemente más peligrosos.

Julián González-Lema

2007-07-27T13:24:00.000-07:00

Mi hada de la risa

Para seguir con el género blogístico que he fundado, denominado “género de panadería”, vuelvo a escenificar este post en una de estas; espacios virtuosos caracterizados por la gran cantidad de parva que ofrecen, pero sobretodo por la capacidad de generar insólitas situaciones en medio de pandeyucas, arepas y buñuelos. Como vimos en “Después de mucho”.
Esta vez el recuerdo me lleva a Palmira, Valle. A la panadería por excelencia, la mejor panadería que recuerdo, y eso que soy un experto catador callejero de panes, de quesos y demás, la “Leal Ostín”, que ahora sólo le dicen “La Leal” pero que en las épocas en las que busco este recuerdo era llamada por todos los miembros de mi familia materna “Pan Ostín”.
Esta panadería está ubicada en el barrio Obrero, en una esquina como todas las panaderías buenas; enfrente de la tienda del famoso Mono Barrios, sitio donde se presentan y presentaron inmarcesibles rascas de connotados y no tan connotados palmiranos, bajo la influencia del nunca escaso “Blanco del Valle”.
“Pan Ostín” era paso obligado cuando íbamos a los de mi casa a visitar a mi abuela Aura en Palmira, la que vivía a la vuelta de mi tío Toño; es decir, la panadería quedaba en la mitad del trayecto entre Aura y Toño. Lo cual facilitaba todo para terminar comprando pandebonos al por mayor para comer con chocolate donde Aura, o para irnos “de paseo” todos los primos a comer arepa con queso grasosa. Porque con mil pesos comíamos como 6, y quedábamos a punto de estallar, y no es tan lejana la época, la plata en “Pan Ostín” rendía bastante.
En cierta ocasión estábamos sentados en una mesa para 4, los seis primos de ocasión: mis dos hermanas y yo, Luisa y Claudia (hermanas entre ellas) y Camilo (el de “No contábamos con…” de este mismo blog). Departíamos una tarde soleada de domingo hablando de nuestros temas favoritos, banalidades en general sobre cualquier cosa, haciendo apuntes de temas varios entre todos, y pues unos iban saliendo más graciosos que otros entonces reíamos a mandíbula batiente.
Luisa, mi prima pequeña, mi hada de la risa, nos escandalizaba con sus carcajadas producto de todo lo que decíamos; era fácil hacerla reír, cualquier comentario, cualquier imitación, cualquier chascarrillo desarrollaba en ella momentos de risas incontenibles desencadenando su ahogo y llanto.
Se gozaba barato con la niña porque eran contagiosas todas esas risotadas estridentes en medio de la francachela. Cuando terminaba ella de reír de alguno de los chistes de momento, volvía a la serenidad y podía continuar con la ingesta de arepa con gaseosa, mientras contenía las lágrimas de la última ráfaga de carcajeo.
Aunque no por mucho tiempo porque inevitablemente una nueva ocurrencia (mía precisamente) nos permitió ver cómo un efluvio involuntario y masticado de la risa de Luisa volaba por los aires y era compartido con los transeúntes en general de la agradable panadería. Estas reacciones suyas eran cosa de cada 8 días, siempre los que terminaban más damnificados después de esas explosiones de pedazos de arepa a medio deglutir de Luisa eran los que se sentaban frente a ella (yo estratégicamente siempre me hacía paralelo) pues quedaban con los rostros decorados de gaseosa y submarinos.
Pero igual éramos pequeños, éramos primos y nuestras charlas y risas continuaban a pesar de los espontáneos momentos de Luisa que ponían notas altas en nuestras memorias.
Llegó entonces el día que nos dejó marcados, precisamente esa tarde la risa de Luisa degeneró en una incontenible micción en medio de la amada panadería. Nadie creyó pero sembró inmensas dudas cuando su gesto cambió de alegría a consternación absoluta y ya no cabían muchas cuando le decía a Claudia “hermanita, hermanita, me oriné”. Punto en el cual yo me agaché a ver y, señoras y señores, efectivamente debajo de Luisa se fundaba un nuevo yacimiento de agua amarillenta. Después de lo cual nos alarmamos a más no poder, y Luisa paralizada encima de su charquito tenía una mueca indescifrable: entre llanto y risa, entra asco y dolor.
Yo cogí el pan del mandado y salí corriendo sin pensar en nada más; si amigos, vendí a mis familiares, no quería estar presente en el momento en que alguna de las trabajadoras de la panadería viniera a ver ese desastre o peor, a que otro comensal se sentara en la silla emparamada después de mi primita. Por lo cual llegué a millón donde mi abuela, entregué la orden de pan de mil y esperé por los otros; uno a uno fueron llegando para comprobarme que si, que lo que yo vi era cierto, nuestra prima se había orinado en medio de la mejor panadería de Palmira. Luisa, Luisita llegó a donde la abuela miada de la risa.

Julián González-Lema

2007-07-26T08:35:00.000-07:00

Después de mucho…

Ole y después de mucho, a petición de mis lectores, esos 8 pelafustanes de siempre, que han estado como insistentes con la cosa de que escriba las anécdotas que recordamos, de las que nos reímos cuando nos reunimos a tertuliar al calor de cafésconleches ya tan clásicos en las rutinas de algunos, pues ha llegado la hora… Espero pues que el preámbulo pseudo-nostálgico no haya echado por la borda la atención de los dos nuevos que llegaron por equivocación o por recomendación de alguno de mis convidados asiduos a leer estas notas.

Una cerveza tras otra en una panadería: beber en panadería es algo tan aberrante como tomar yogur con pitillo. Pero bueno, ahí estaba con mi amigo de bebeta (llamémosle Alejo a mi intrépido acompañante). Tomándonos unas “chelas” en las épocas en que no era alcohólico, en las épocas en las que no había dejado de serlo tampoco.
Motivo: despecho (No es difícil deducir). Personaje: Karinita (novia del colegio y primeras notas universitarias). Nick Name: Jodie Foster.

Tenaz. Los recuerdos de uno de mis primeros despechos en la vida, al calor de unas cervezas, y de un horno terminando unas almojábanas. Acompañado de aquel que llamamos Alejo, mi psicólogo de cabecera, que lo fue desde aquella época hasta unas más cercanas pero que perdió el puesto por las lejanías, por el mal ejemplo y porque ahora tengo otro mejor por allá en el cielo. (Bueno, los que llegaron hasta aquí, ¡nada de llanto pues! Conténganse).

Alejo me pedía una explicación de los hechos, los cuales a la luz de los años y de la vergüenza evitaré comentar; sólo se que había sido una pelea de novios, de las bravas, de las de “no me volvás a llamar”, “estoy harto de vos”, “me asfixiás”, “dejame tranquilo mi espacio” y demás delicias de las discrepancias de pareja juvenil. Cuando uno cree que todo se va a acabar por dejarse de ver tres días, cuando uno siente que después de esa chiquilla no hay nada más.

Entonces yo arranqué cerveza en mano, mirada distante, ceño fruncido, a reconstruir la historia y a deconstruir las causas junto a mi sicólogo-alcahuete una y otra vez, porque señoras y señores, esa es la cualidad que identifica a un “entuzado” no lo dude: repite una y otra vez, con pelos y señales el evento indeseado, el acto irrevocable; ese que le repica entre los ojos, el que duró unos segundos y se tiró una historia de años (una frase, un madrazo, un trapito al aire intocable, un gesto). Momentos irracionales (sistemáticamente irracionales) entre esas parejitas apegadas como chicle a jean nuevo.

Yo contaba y recontaba, Alejo se oponía a mis deducciones, imponía sus puntos de vista y el encendido debate de causas y efectos del amor enfermo secaban nuestras gargantas, por lo cual nuevas parejas de cervezas llegaban a la mesa mientras doña Ruca pasaba con los huevos, Parmenio “el guachimán” llevaba el mandado de los Manrique y los niñitos compraban chicles “Motitas”.

Muchas opiniones, muchas reflexiones y muchas cervezas después nuestra mesa de desayunos no tenía nada que envidiarle a una de esas que se pueden ver en cualquier fonda de corregimiento de la meseta cundiboyacense: forrada de botellas vacías, porque a la usanza de los boyacos nos dio por no dejar quitar los envases de ahí. Es un método ideal para esclarecer bien las cuentas cuando los sentidos empiezan a desaparecer, eso han dicho. Pero pues no falta el que pasa y le deja a uno el envase vacío de su consumo y se aprovecha de la nobleza de un par de panelistas del show de Cristina en una panadería.

Después de un guacal entre 2 imberbes de escasos 18 años, el despecho encontró el socio ideal para transformarse en el ridículo (paso inequívoco que sigue a esta combinación mis queridos, no lo pongan en duda y si alguna vez lo hicieron saben de que hablo. Los que no, por favor, una vez más, ¡no lo pongan en duda!*).

Logrando salir por nuestros propios medios (escasos ya) del "bar-panadería", donde nos amenizamos con la extensa charla y las noticias narradas por Jorge Alfredo (porque desde esa época anda el gordo este dando noticias), a mi se me ocurrió la grandiosa idea de llevar una serenata a capella con mi psicólogo-serenatero. Inspirado por las profundidades conceptuales logradas en esa noche de sinceridad y búsqueda de corrección, emprendimos camino hacia la ventana del apartamento 202, bloque 12 que daba hacia la calle; esperanzados en que este gesto sentimental sacado de las viejas estrategias mexicanas del cortejo nos sirviera (o me sirviera a mi, mi fiel escudero si tenía era puras ganas de boletiarse) para recuperar algo de la fe perdida con la amarga disputa de momentos anteriores.

Y embriagados de romanticismo pero más que todo de licor, nos paramos bajo la ventana con luz encendida aún y entonamos la bella canción “Abismo” (ciertamente a eso habíamos llegado) de un grupo llamado Illya Kuryaki And The Valderramas (¿alguien se acuerda de eso, bueno además de ustedes 8?). De principio a fin de los tonos desafinados pero sinceros, sentidos, estuvimos juntos mi querido pseudo-psicólogo-alcahuete-serenatero y yo. Hasta que una vecina salió a darnos un pequeño recorderis de la hora que era, pero ya ni me acuerdo qué horas eran, y también a darnos una pequeña advertencia para que nos fuéramos antes de que llegara la ley, que ella ya había llamado para detener nuestro desorden público. Es que cabe anotar que nuestros cantos son para oídos muy sofisticados, como para el de un murciélago por ejemplo; no muchos pueden apreciar nuestra finura, por eso doña Trina se nos aletió (¡falta de gusto carajo!) y nos tocó huir cual ladrones, pero ¡en nombre del amor! Tratando de evitar el zigzagueo clásico de la embriaguez delante de Trina.

¿Y pues qué más hacíamos? Irnos para la casa de Alejo a dormir la rasca, la faena estaba concluida. Aunque Trina no nos dejó presenciar el desenlace de nuestra serenata, tiempo después supimos que ni la pelada, ni su familia escucharon nuestros delicados acordes. Ese amor tuvo el consabido “comeback” tiempo después pero no duró mucho. Lo que persistió en nuestros recuerdos fue esa bebeta infame de cerveza y su peculiar desenlace en casa de la familia de Alejo.

Llegamos como pudimos a la unidad de mi viejo amigo: esquivando carros, evitando caer al caño, improvisando un mejor estado delante de los vecinos. Nos dirigimos a su casa y allí seguíamos comentando temas, pero sobretodo nos enfrascamos en la remembranza de nuestra presentación, de las notas donde mejor estuvimos, de los pasajes donde entonamos con mayor acierto, felicitándonos el uno al otro por nuestros desempeños. Nos sentíamos bien. Ya era hora entonces de dormir.

Antes de dormir una rasquita de cerveza hay que desaguar abundantemente para prevenir posibles inundaciones del colchón y de la ropa como en las épocas infantiles, cuando uno se embuchaba de tetero con aguapanela y amanecía la camita oliendo a lo que llaman berrinche. Entonces yo fiel a esa consigna me dirigí al baño, abrí la puerta con algo de premura pues ya la vejiga estaba ad portas de un estallido; traté de encender la luz pero no encontré el switch, por lo cual intenté obviarlo y me concentré con lo último de cordura que me quedaba en apuntar a donde mis recuerdos me decían que era la taza. Y si, empecé a escuchar ese sonido inequívoco de haber dado en el blanco. El chorro hacía el sonido acumulativo de estar encharcando atinadamente. Cuando terminé, satisfecho cabe anotar, salí del baño y me acosté.

Y bueno, al otro día me levanté a desayunar en casa de los Eche, como muchas otras veces, a eso de las 12 m; allí estaban esperándome con unas extrañas caras de asombro y yo pensaba que Alejo había comentado los pormenores de nuestro grandioso desempeño musical y me querían felicitar, maravillados por haber descubierto mis dotes ocultos de intérprete. Pero no, lo que había tras esas miradas no era una felicitación, era más bien un pequeño reproche.

Mis obtusos sentidos me habían jugado una mala pasada secuela de la embriaguez; cuando me dirigía al cuarto al que siempre iba a dormir, el cual tenía baño adentro, tuve una pequeña falta de concordancia y terminé entrando al cuarto de enfrente. Y pues según mis cálculos trastornados, conté los mismos pasos de siempre, busqué el interruptor donde siempre y oriné como siempre. Pero como estaba en otra habitación, entré y no vi (mas bien no recuerdo) que allí estaban estudiando dos compañeros de Ana (madre del Alejo y verdadera psicóloga) una de los cuales dormía -afortunadamente- y con la confianza que te da conocer por donde estás andando, abrí la puerta del closet de Alejo (y muy correctamente cerré, para no incomodar) y acerté en una caja de zapatos vacía. Lo cual me redimió de tener que pagar una lavada de alfombra, pero no me liberó nunca del zafio recuerdo de una fuma la berraca, a punta de cerveza y terminada en una desentonada canción que sólo sirvió para que mi amigo Alejo y yo sumáramos la profesión de cantante a la lista de cosas que quisimos y nunca pudimos ser, más que todo por falta de tiempo.

Julián González-Lema

*Despecho sumado a Licor = Ridículo monumental (D+L=RM)

2007-02-20T08:45:00.000-08:00

EL VIEJO DON CESAR

Alboroté mi cabeza con lo recuerdos de la vieja cuadra donde crecimos mis hermanas, mis amigos, nuestras mascotas, nuestros recuerdos y yo; y quedé bastante picado con la chorrera de acontecimientos y personajes que después de terminar el escrito anterior se metieron en mi cabeza, latiendo incesantes, como que no pudieran quedar por fuera de comentario. Así que he debido volverme para plasmar algunas de las cosas que por espacio y correlación tuve que omitir, pero que ahora puedo hacerles saber.

Resulta que en aquella 2da H éramos vecinos de un señor muy amable, muy estimado, muy de todo el viejo. Era oriundo de ese municipio vallecaucano conocido como El Cerrito, y pues tan costumbrista mi viejo querido que hacía lo posible para que la apariencia y el ambiente de su casa (y por ende de nuestra cuadra) no se alejaran mucho de sus recuerdos de juventud.

Se llamaba César, pero como yo fui educado con esa vaina de respetar mayores, le decía Don César (al igual que todos los de la cuadra). El señor era casado con Doña Betsabé, nombre de personaje bíblico que me tomó la mitad de la niñez aprender a pronunciar y la otra mitad en evitar burlarme cuando la veía de frente; vivían allí en la casa que quedaba a la derecha de la mía.

Como dije, Don César era un tipo de costumbres pintorescas, campestres. Y se daba sus mañas para no separarse mucho de ellas mientras vivía en la ciudad. Entonces éramos vecinos de un personaje que se negaba a dejar atrás sus gallinas, sus siembras, sus matas, sus frutas, su arenero, su perrero, y bueno, así más o menos era todo con mi viejo.

Como la terraza de la casa de César colindaba con el patio de la de nosotros, algunas veces que estábamos en el comedor almorzando en familia, veíamos con asombro como una gallinita se paseaba por la sala o por la cocina, y era que las “ponedoras” que tenía César para sacarles huevos frescos caían redondas las muy sonsas muchas veces en el patio de nosotros y empezaban a pasear por ahí, al frente de nuestras narices. Era un espectáculo almorzar con visita de gallina.

Mi mamá nos hacía ir a devolver las gallinas caídas, en vez de armar sendo sancocho de gallina robada, que son los que mejor quedan. Pero bueno, cuando le tocaba el turno (porque así era la ida a devolver las aves de corral) a mi hermana Ángela, verla cargando, fastidiada ella, una gallina para ir a devolverla a la casa de César y Betsabé; era simplemente delicioso pues ella siempre ha sido como descalmadita con la gente ordinaria, por así decirlo; entonces cuando le llegaba su tanda, invariablemente fue una cosa sui generis que gozábamos Jimena, mi otra hermana, y yo.

Además de su gallinero en la azotea, a Don César lo caracterizaba su medio de transporte: un camión Ford 350, modelo 74, el cual primero fue de estacas y azul, donde acarreaba gallinaza (léase mierda de gallina por montones) y luego fue un furgón amarillo, donde transportaba pollitos a cajadas. No se sabe cuál de las dos épocas del camión fue peor para efectos de la salubridad y el bienestar de los vecinos; o sea, nosotros, pues en la era del abono orgánico, era impresionante la fetidez del ambiente que rondaba el garaje de César pues el hombre bajaba su carga temprano de la finca y la hacía pernoctar en su casa, para madrugarse y llevarla a su destino final. Pero esas noches, eran perfumadas y ahora recordadas por esos efluvios de residuos animales.

La época del furgón es a su vez inmortal también. Comentaba que en ese tiempo la carga eran pollos amarillitos, y pues era bonito verlos por las tardes, asomar sus piquitos por los respiraderos del furgón, era lindo ver cuando Don César sacaba uno de las cajas para mostrárnoslo; pero ¡que infierno cuando empezaban a chillar entrada la mañana!; si han oído esa frase (que es anónima –perdonen, es que ya me toca aclarar estas cosas-) “llora más que una caja de pollos”, pues es verídica, pero sumémosle otras 300 cajas de pollos para que se imaginen y puedan recrear como era la bullaranga de los avechuchos neonatos que trasladaba nuestro querido colindante.

El veterano quería más a ese camión que a cualquiera de sus vecinos, eso si era de ahí. No consentía nada con el bendito aparato. Cuando los peladitos jugábamos escondite y esas cosas, el camión era una guarida de lujo pero a la vez era una proeza meterse por ahí. El viejo César siempre estaba con el ojo encima, para emboscarnos y no dejar que nos escondiéramos en su bien más preciado. Porque es que el camión tenía unos sitios inexpugnables para el que le tocaba “contar” en el juego (entiéndase: el que busca a los demás).

Uno se podía meter detrás de las llantas, colgarse de las estacas, encaramarse entre la transmisión y los más aventureros se acostaban en el capó o el techo; mejor dicho, si jugábamos 10, uno “contaba” y los otros 9 podíamos perfectamente encontrar sitio para ocultarnos en el vehículo. Pero Don César acechaba con platonados de agua caliente, o con arengas delatoras para que saliéramos de ahí.

Era una danza repetida sin cesar, tanto que a veces creo que al viejo le gustaba la vaina de esperar la noche a ver cómo nos amargaba las escondidas en el camión. Y bueno, nunca dejamos de hacerlo. Pese a las amenazas intimidantes del vejete ó las muestras contundentes que presentaban algunos caídos en la guerra del agua hirviendo.

¿Cuál es la imagen más recurrente que tengo de Don César? Pues la de un señor curtido por el trabajo y las tradiciones. En mi imagen lo veo sentado al borde del caño que delimitaba la cuadra con el barrio Vipasa, por ahí por el puente peatonal donde se pasaba a Carulla; látigo en mano, arriando al pobre perro de su nieto que se embolató una vez y se quedó perdido, que se llamaba “Troll” (no el nieto, el perro); con la camisa de botones desabrochada para recibir mejor la brisa, y haciendo “quemas” de hojas y basura, como en las mangas de su infancia, con las que ahumaba toda la cuadra por horas. (Esas “quemas”, son una de las cosas más inexplicables que acostumbran los viejos, pues mi abuelo Camilo tenía este hábito y sigo sin entender cuál es la gracia de esa vaina).

Don César se murió tiempo después y en la cuadra se decía que había reencarnado en un árbol de esos que sembró en el antejardín de su casa -porque esa era otra de sus pasiones, sumada a la de andar regando cemento para hacer subidas en los andenes. Pero el chamizo también se secó a los meses, entonces César nuestro vecino, el viejo querido, ahora no es más que el recuerdo del campechano que se trajo El Cerrito para la cuadra. Y en la memoria nos dejó un pedazo.

Julián González-Lema

2007-02-13T12:07:00.000-08:00

REMEMORANDO LA 2DA H

Los amigos de verdad rara vez los conseguimos cuando estamos mayores, tengo la impresión de que los grandes amigos que tenemos en la vida son los de la vieja guardia. Sí, todos los días conocemos gente, todos los días nos acercamos a más personas dependiendo de la labor que desempeñemos, el carisma que tenemos, lo que estudiamos, y cada día parecieran ser más seres humanos que inundan nuestras vidas, pero muy pocos(o tal vez ninguno) de esa cantidad de gente llegan a ser nuestros verdaderos amigos.
Nuestros amigos siguen siendo los mismos de siempre, pase lo que pase; desde el colegio, desde el barrio, sin importar que tanta agua haya pasado por debajo del puente de la vida que ha trascendido cada uno.
Pasan y pasan los años y uno sigue con los mismos amigos, y si alguno se desaparece, al momento de volvernos a ver, es como si nunca hubiera pasado nada, la conversación sigue en el mismo punto donde se quedó y la retomamos de inmediato.
Recuerdo que cuando llegué a vivir a Cali, yo me conseguí mis amigos aunque no era muy difícil, pues el que más lejos vivía quedaba a cinco casas. Ellos eran: Diego, Juan, René, Miguel, Juan Manuel… con algunos invitados especiales pero que no duraban más de una temporada en nuestro programa, todos ellos con su alias incluido (Motitas, Huyuco, El Chamo, Imbúsul, entre otros). Y los-de-siempre andábamos para arriba y para abajo haciendo cualquier cantidad de ociosidades, en nuestros años de la primaria. Vivíamos en el barrio La Merced, de la ciudad de Cali, en la avenida 2da H. Donde esperamos inútilmente a que se pasara una niña linda que nos robara el corazón y nunca lo hizo, cada vez llegaban más y más viejos, o niñas pero muy niñas y nada que hacer. Nuestra cuadra quedaba al borde del caño que nos separaba de Vipasa, el barrio que se hizo célebre por albergar caletas de gran sofisticación. Aunque anotemos aquí que de la 2da H, mi cuadra, en la casa numerada 45 n 31 al frente de mi hogar, una vez sacaron un arsenal digno de la guerra; sacaron rockets, bazucas, AK- 47 y demás municiones que iban destinadas a la guerrilla del viejo vergajo del Tirofijo, según el noticiero que vi después de que por fin me dejaron entrar a mi casa los soldados que custodiaban, ante la mirada atónita de los vecinos; mejor dicho armas de lo lindo, no les faltó sacar sino al “Lobo del Aire”, qué armamento tan miedoso, qué cantidad de plata tan berraca, pobres barrios, pobres vecinos.
Pero debo volver a hablar de los amigos… Todos fuimos creciendo, y acumulando anécdotas con respecto a nuestras vivencias: tuvimos un “club”, al cual le hicimos una flamante sede en el jardín de mi casa, con tablas, con plásticos, con cartones; mejor dicho, nuestro afamado club terminó siendo un tugurio ni el macho pero lo queríamos, nos albergaba por las tardes cuando nos reuníamos a jugar Super Trumph: esas cartas con fotos e informaciones de aviones, o de camperos, o de motos, donde ganaba el de mejores números. Era una maravilla. Teníamos nuestro club de ocio, para jugar cartas, como los grandes.
Y bueno, fuimos avanzando, poco a poco crecíamos y así también lo hacían nuestras necesidades sociales, ya no podíamos solo salir a ver llover o reunirnos en la casa de alguno a ver cuanto dibujo animado hubiera (porque ¡pilas! no nos perdíamos “Arbegas”, “El Conde Pátula” o los “Muppets Babies”).
Era el tiempo en que queríamos ir a darnos un roce por el barrio, íbamos al parque a montar cicla (a la que llamábamos “burra”) o a alquilar películas en Betavisión –porque Colombia fue territorio Beta- preferiblemente con Jean Claude Van Damme y sus artes marciales para después salir a dar patadas por los aires y a armar campeonatos autorizados, pues nos fuimos volviendo muy duchos en la materia del kick-boxing.
Un día de esos, un viernes social, nos reunimos en mi casa mis amigos y mis dos hermanas. Y empezó la charla de siempre, con la frase de siempre: “Ve, ¿qué hacemos?”… ¡Qué frase más recurrente! Y al eterno debate se le dio rienda suelta… Que alquilemos la “otra” película de Van Damme (sólo tenía 2), que vayamos a Dari a comer Dili, la paleta más económica de la económica heladería del conejo azul (no nos alcanzaba para más), y otras mil ideas. Hasta que decidimos finalmente pedir una pizza en Karen´s, obviamente entre chicos no podíamos pedir otra combinación: ¡hawaiana!
Y si señores, empezamos a armar la vaca. Entre todos, teníamos que reunir los $7.800, que era lo que daba la cuenta en esa época por pizza una mediana con una Coca-Cola litro y medio. Y pues cada uno se propuso a sacar lo que tuviera, los restos de la mesada al final de la semana. Cada uno puso lo que pudo, y Diego, más conocido como Dágallo, se trajo una alcancía que rompimos de un rocazo, para extraerle como $3.400. Pudimos reunir la suma mientras estábamos esperando el domicilio. Pero luego de hacer la vaca, teníamos que resolver un pequeño impasse; el problema que enfrentábamos tenía que ver en ese momento con la vergüenza que le causa a cualquier persona en su etapa de pubertad pagar con monedas (porque en esas edades todo da pena, da boleta)… y más aún, con muchas, muchas monedas. Porque eso era lo que teníamos ¡monedas como un putas!
Dágallo se negaba, pues había sido él quién ofreció en sacrificio el marrano de arcilla para que tuviéramos el capital completo; Juan siempre la montó de cascarrabias entonces nadie se atrevía a decirle nada; mis hermanas y yo argumentábamos que por estar de locales, prestar los vasos y los platos para luego tener que lavarlos, no nos podían poner a pagar; Miguel y Juan Manuel aquel día no estaban… Todos los dedos señalaban a René, que las tenía todas en contra: había puesto como $400 en la vaca, llegó de último, y pues lo peor de todo… era el menor de los presentes y ustedes ya saben como es la suerte del pequeño, todos lo cogen de bate, y efectivamente nuestro René no podía ser la excepción. Le tocaba salir a pagar el domicilio, con las monedas.
Todos lo animamos, que fresco marica, que eso no es nada, que mirá que así practicás matemáticas, que todo el mundo paga en monedas dejá el visaje… pobre muchacho, le sacamos todas las disculpas que pudimos, para ocultar que nos parecía una pesadilla salir a pagar la numerosa cuenta, en semejante cantidad de monedas. Les hablo de la época de las monedas de $10 grandes, las del mapa de San Andrés; las de $20 grandes, con el poporo quimbaya ese; las de $50, con el palacio de justicia y billete de $100 amarillito y de $200 verde claro. Un billetico de $1.000 era lo de más alta denominación que teníamos, del azulito con Bolívar a bordo, que sacamos de las entrañas del puerco de cerámica.
Señores y se llegó el momento, la motico del domicilio llegó y tocó en la puerta de mi casa, donde ya nosotros habíamos preparado a René con una chuspa plástica porque era la única manera de cargar ese bultazo de monedas… Yo me asomé para pedir la cuenta, mejor dicho, para cerciorarme de que habíamos hecho bien el cálculo, porque bueno, cuando René pasara por la pena de pasarle al del domicilio esa tracamanada de monedas, al menos estuvieran completas y saldaran la cifra, para no avergonzarlo más de lo necesario, era nuestra intención.
Entonces salgo y le digo al tipo, con ese desparpajo que se mandan aquellos a los que les sobra el billete: “¿Cuánto es que es, amigo?” Y el man me dice: “$7.800, el domicilio es voluntario”. ¡Uy! No, ese man me dejó frikiado con lo de la propina pero yo le dije que listo, que fresco, que todo bien, y llamé a René, montado en la parafernalia de acaudalado… Me sentía un patrón, cuando hace gestos para que vengan a pagarle la cuenta de lo que acaba de comprarle a la prepago de turno, y llama al lavaperros que anda con el canguro lleno de billetes; lo diferente era que este canguro, no era Louis Vuitton, era una bolsa de Carulla y la plata no era un fajo de billetes sino una alcancía recién inmolada.
Todos expectantes en la ventana, nos arremolinamos para ver al enano de René pasarle al mansito nuestro botín de fin de semana. Y pues tan de malas mi amigo, que se ha tropezado y todas esas benditas monedas han salido a volar por los aires y cayendo en cualquier parte. René y el domiciliario, que no podía creer estar viendo una cantidad de monedas tan impresionante y se olvidaba inmediatamente de la propina, se agachaban a tratar de retenerlas todas; nuestro amigo, consciente de la boleta que estaba pasando, estaba más azarado que nunca pues sentía el escarnio del tipo de Karen´s y el de la gente que pasaba por la calle que se quedaba mirando después del estruendo armado por la caída de las monedas contra el piso.
Una a una recogieron las monedas, y se demoraron como 15 minutos en cuadrar esa bendita cuenta, mientras los demás no podíamos de la risa al ver la suerte del enano; yo creo que si alguien más estaba esperando pedido de ese domiciliario, le llegó un toque maluca la pizzita, porque la demora contando nuestro capital, se prolongó… Aunque después disfrutamos de una comitiva deliciosa, el recuerdo de esa pagada de la pizza con un montón de monedas, hasta el día de hoy está instalado en nuestras memorias de grandes amigos.

Julián González Lema

2007-02-06T17:56:00.000-08:00

EL PRIMERO, EL PRIMARIO

En mis años mozos aprendí rápidamente que me identificaría de pleno en mis venideros con esa dedicatoria que mentan en una canción vallenata. La expresión dice: “A mi hermano Juancho, que nació pa´ vivir enamorao”. Señores, pues le ponemos Juliancho y da lo mismo. Porque es de no creer tanto amor que me ha brotado por las chicas en mi vida; ahora con la sombra de todos los años que han pasado, me da un poco de de impresión confesar que mi primer beso de amor (porque para mi fue un beso de amor sincero) fue a la corta edad de 5 años. Y desde ahí para acá, muchos han sido dados y recordados (obvio unos menos, otros más; así como a las artífices, pero es que ¿quién se acuerda de todo, ah?).

Y es una historia hasta linda mis queridos. Yo vivía todavía en la Palmira que me vió nacer, como al pseudocantante, pseudoactor, pseudotodo Marcelo Cezán, como al futbolista “Palmira” Salazar, como al mono ese del programa “Sweet” y como al desencaletado “Chupeta”.

Por esas épocas de mi infancia enamorada los coches (esos armatostes tirados por jamelgos, y que para estilizarse algunos les dicen “victorias”) eran como un colectivo, o un taxi, un medio de transporte habitual para ir al centro a hacer una “vuelta”, porque en Palmira todo el mundo tiene que ir al centro a hacer “vueltas”, vayan y verán.

Ahora los coches son una rareza; sólo los encuentra uno en la galería donde compran el mercado las clases menos favorecidas, algunos tacaños y otros conocedores de excelentes sitios para encontrar de todo fresco, barato, artesanal o fabricado, original o robado.

Pero el “target” de los cocheros hoy en día son los pobres, que llevan para la casa el mercado en los coches. Mejor dicho, en la Palmira actual para la mayoría de las personitas nacidas desde la presidencia de Belisario para acá, las benditas “victorias” además de ser escasas y extrañas, son “la boleta, marica… A lo bien”.

Pero lo paradójico es ver que cuando una palmireña se va a casar, el lío es infinito para encontrar un coche y emperifollarlo para que la dama llegue a la iglesia y pueda tomarse hijuemil fotos; ahí si son un artículo indispensable… Cosas de nuestra idiosincrasia ¿no?

Volvamos al tema principal (es que yo me voy desviando mucho, ya me lo dijeron mis profesores en toda la carrera, tranquilos… pero bueno, yo confío en ustedes y su paciencia ¿si? Mejor, ya me estaba hasta exaltando).

Yo estudiaba en ese tiempo palmireño en un jardín infantil llamado Caperucita Roja. Y si les contara como era el uniforme… Es que antes uno ha pasado y superado vergüenzas, pero no, dejemos eso así que me embolato otra vez. En el Caperucita había una niña que empezó a llamar mi atención sobre todas las cosas del jardín de niños: sobre la plastilina, las témperas pelikan, los recreos jugando a Supermán.

Empecé a entender que estaba siguiendo mi destino, me estaba enamorando de esta niña porque me gustaba mucho y, según recuerdo esa emoción, era exacta a la que hasta los días actuales siempre siento cuando alguna mujer me gusta. El arrebato del amor muchachos: manía, locura, obsesión… conductas extrañas.

Cuando la veía empezaba la cosa: era un azar constante, un cuestionario interminable para mis cinco años: qué hago, qué digo, qué pasa si… Bueno, como hoy, pero uno con 5 años se siente más raro porque igual no sabe que eso va a seguir pasando y no sabe que hay un manual para todas esas situaciones que se va aprendiendo con los años; y cuando uno lo maneja se evita varias cosas, se salva de otras y se retira de muchas a tiempo.

Mil cosas se generaban en mi corazón por la niñita esta en cuestión. Recuerdo que se llamaba Claudia Pérez, recuerdo que fue mi primer amor, recuerdo que fue mi primer beso y recuerdo que no la volví a ver porque mi papá progresó y nos trasteamos para Cali (ahí si juzgan ustedes).

Entonces yo iba a clases de kinder a aprender qué color sale de mezclar amarillo con rojo, a aprender a hacer cartulinas con escarchas y todas esas vainas, pero mi cerebrito sólo se esmeraba en aprenderse los gestos, los ademanes, lo que hacía, lo que pintaba, lo que escribía, lo que la hacía reír; mejor dicho, mi kinder era una especialización en todos los detalles de Claudia. Enamorado chicos, sin más ni más.

Las clases de Claudiología en el Caperucita se acababan al mediodía. A esa hora entonces algunos de nosotros teníamos que esperar a nuestros papás en el garaje de la casa (porque aquí anotaremos que jardín infantil que se precie de serlo, ocupa una casa de familia adecuada, lo que quiere decir que uno ve clases en la alcoba principal, lo alivian del mareo por los dulces del recreo en la enfermería-cocina y espera a que lo recojan los padres en el garaje).

Entonces en el garaje sucedió… Esperando a los papás, nos poníamos a jugar cosas propias de los niños de 5 años (y yo con la malicia de los niños de 15). Yo le dije a varios que jugáramos a los perritos y no se qué mas (años después perfeccioné la gama de juegos que servirían para estos fines: al papá y a la mamá, al doctor, al brujo, a la mano peluda… y el mejor de todos: a “Gallito” Ramírez). Y pues claro, la perrera incluía dormida y todo. Me di mis mañas para que la jaulita de Claudia quedara vecina de la mía. Entonces pues bueno, cuando el perrero, (que era otro amigo) nos entró a dormir yo quedé con los ojos abiertos y Claudita se durmió como una cachorrita obediente. Al ver la fuente de mi obsesión tan cera y con los ojos cerrados, hice lo que había visto hacer a Julio Iglesias en un video. Me hice el dormido, muy cerca de su cara. Y ¡táquete, se me salió el lobo, ahí en el Caperucita! me fui hacia su cara y le robé un beso. Pero lo extraño y hermoso, fue que Claudia no se despertó sino hasta que el perrero nos levantó. Y luego, de ladrido en ladrido, llegamos a la “noche” siguiente, y repetimos el beso, que ya no fue robado.

Ahí empezó toda esta avalancha de sensaciones que he experimentado por las damas. Y mi destino está ahí… Nací para vivir enamorado, parece.

Qué cosa mis amigos, qué recuerdo. El del primer beso, el que di convertido en perro (¿y me quedé?)… El primero, el primario.

2007-01-30T09:26:00.000-08:00

No contábamos con…

De las mejores costumbres que ha tenido siempre mi familia, que la tienen todos mis tíos y primos, todos ellos (los varones, las chicas pues los siguen, pero casi no van adelante), hay una disposición que hasta el día de hoy me impresiona, me emociona. Y es que bajo los efectos del alcohol logran armar siempre una fiesta inesperada en cualquier segundo; hay actitud de juerga en cada momento y así fue el día que les relato. Una fecha en la que departíamos en una reunión cualquiera en nuestra Palmira natal, resultó que alguno de los mayores que ya estaba enfiestado dijera a los cuatro vientos: ¡Vámonos pa´ Barlovento!

Y de ahí en adelante la guachafa estaba institucionalizada, nadie chistó, nadie refunfuñó, todo el mundo agarró el primer corotico que encontró a las muy 9 PM, escogió montarse en algún carro de los que iban a subir a la finca y salimos para allá.

Barlovento es una finca que queda en el corregimiento de Chontaduro, muy cerca de La Buitrera, de dónde es una de mis ex novias, de dónde recordamos a Fabio Osorio por su gran frase, de dónde se embriaga medio Palmira cada ocho días. Pero bueno…

Anoto pues que en las épocas que íbamos a Barlovento, los primos éramos unos infantes aún y el licor aún no transitaba a sus anchas por nuestros glóbulos. Éramos unos chiquillos, algo revoltosos, algo enamoradizos, algo no más…

Barlovento, la finca, era propiedad en un principio de mi tío Toño y del esposo (en ese entonces, porque después de ires y venires, de gracias y desgracias, dejó de serlo) de mi tía Alba, a quien llamaremos de ahora en adelante Eddie Norris. O sea que todos, al parecer éramos bienvenidos, pues primero la familia ¿no?

Entonces emprendimos la subida a la finca esta, de noche, a seguir el relajo; pues a los de mi familia como comenté les gusta mucho desordenarse.

Y bueno, allá llegamos y si señores, el equipo de sonido en forma de ovni que había empezó a retumbar y el blanco del valle empezó a rodar entre los mayores, de mano en mano. Los menores, ó “los pequeños” como decían, andábamos por ahí en la oscuridad de las montañas, jugando escondite y cualquier otra cosa de esas que uno procura para asustar las niñas o para acercárseles.

Hasta que empezó a atacarnos el hambre, fue una cosa generalizada entre ambas generaciones, los mayores buscando con grasa cortar el alcohol, restituir un poco la figura, recobrar el habla en algunos casos y los menores buscábamos recargar energías después de andar loma arriba y loma abajo buscando al uno, asustando al otro, correteados por un perro, o rodados por una zanja. Si, el apetito azotaba nuestros organismos dedicados a las cosas de cada edad.

Entonces las señoras idearon un asado para calmar la fatiga del batallón, con una carne que ofreció Eddie Norris. Eddie tenía un almacén de artículos agropecuarios y veterinaria, y coincidencialmente al día siguiente venían algunos de sus empleados a un agasajo de la empresa (cosa que muchos supieron después), por eso Norris tenía ya una carne adobada y lista para asar en la finca.

Entonces ofreció unas porciones a la familia, unas pocas porciones, para que le quedara para el día con su personal. Entonces todos agradecidos, comenzamos a devorar las raciones de cada uno, y bueno, como era de esperarse, a los borrachos les quedó faltando, de manera que Eddie veía con asombro cómo la carne que había separado para sus subordinados iba desapareciendo en las fauces de la voraz familia de su esposa.

Todos esperaban con algo de ansiedad la repetición, algunos ni siquiera habían ido por la primera ración por andar en otros menesteres; hasta que Norris, algo obcecado, se dio su maña para desaparecer la olla de la carne, dejando así a más de uno en el embale de degustar carnita.

Cuando alguno de los desafortunados empezó a comentar que la carne se había desaparecido, cuando los hambrientos buscaban entre la nevera con qué embolatar la gurbia, fue que se desató la polémica (otra de las pasiones y facilidades que hay en mi familia). Alguien preguntó que porqué no seguían asando si cuando vieron la olla, estaba repleta, qué entonces qué. Y bueno, los ánimos se exaltaron, cuando se dieron cuenta que la carne la había ocultado Eddie pues tenía invitados al día siguiente; ahí se le salió el alma de “patrón” a más de uno y empezaron a descalmarse, a ponerse algo beligerantes e inoportunos con sus comentarios: que si había que comprar una vaca pues que la compraban pero que como así que les escondían la olla, que ellos no se llamaban carne, que esto y que lo otro.

Eddie, al ver esta situación incómoda generada por unas pocas libras de carne adobada se sentía algo avergonzado, algo temeroso, pues la relación era como 20 contra uno que defendía la escondida de la carne. Y procedió a mediar, para sacar la carne de nuevo, pero que se la devolvieran después, pues de verdad en tenía una reunión. Pero la intransigencia que brinda el licor no permitía entrar en razón a algunos, que ya se querían ir, que suerte con tu carne, y demás desplantes.

Norris ya no sabía como desenmierdar ese mierdero. Hasta que a sus neuronas llegó ¡el argumento que le daría la redención! El hombre ha dicho sin inmutarse: -Es que, sinceramente, no contábamos con Camilo Augusto…

Pero ¡uy! eso casi termina de enterrarlo (pero nos ha servido pa´ joder a Camilo hasta el sol de hoy), pues mi primo Camilo en ese entonces era un mocito de escasos 11 o 12 años, con algunos fundamentos vegetarianos; o sea, Eddie no encontró peor testaferro para culpar por el consumo desenfrenado y la seguida desaparición del bitute. Es una de las disculpas más chimbas que yo recuerde…

Entonces ya después, de nuevo por las gracias del alicoramiento y por las artimañas de las mujeres que logran disipar el coraje de sus machos, algo pasó e hizo que cambiara la atención de todos a otro tema diferente que la carne embolatada. La música en el ovni siguió amenizando la lisonja y los aires se refrescaron, pero aún hoy no hemos podido descifrar ni olvidar el argumento de Norris: ¡No contábamos con Camilo Augusto!

Julián González-Lema

2007-01-24T09:08:00.000-08:00

FURIA AL VOLANTE

Recientemente tuve un encontronazo algo maluco con una fémina con quien estaba manteniendo unos amoríos algo tórridos, pero comentar el porqué de lo bochornosos no viene al caso; lo que sí puede venir al caso es que por causa de esa desenfrenada y loca pasión veraniega, volví a vivir y a recordar escenas que habían estado apartadas de mi vida desde hace mucho; esas situaciones en las cuales un ser descomunalmente furioso se apodera de mi y me lleva a comportamientos difíciles de controlar.
Como diría el popular David Banner, antes de que sus ojos se pusieran estáticos y verdes, para luego convertirse en el célebre “Hombre Increíble”: - No soy yo cuando me enfado. (Tal vez eso fue lo que me dejó Hulk luego de que apareciera delante de mí todas las noches en esas épocas de la inocencia –Ver en este Blog el post llamado: “El Hombre Increíble y yo”, digo ¿no?, para que entiendan-).
Bueno, prosigo… Algunos momentos de mi vida han sido terribles porque la furia hace de mi su residencia y el entendimiento me abandona; o más bien, otra mentalidad animal tiene la potestad de mis actos, esos que recuerdo con amargura por lo que desencadenaron (alegatos interminables, llantos, rencores, desconfianzas, tristezas, rompimientos de relaciones y pues mejor no sigo…). Pero igual, es como todas las situaciones de la vida, dejan alguna enseñanza, o en su defecto alguna anécdota. Y gracias al encontronazo aquel que inicié a comentar, pero que no voy a reseñar, recordé una de esas circunstancias que la cólera me llevó a enfrentar.
Una noche de hace años, no se cuantos la verdad tal vez 4 o 5, pero que en realidad no interesa; mi hermana mayor estaba cumpliendo años. Mi mamá había organizado una pequeña reunioncita en la casa, con todos los artículos de referencia para una fiesta casera: papas Calima como un berraco (“Picada” y “Parrillada” para mayores señas), salsa rosada preparada en casa (la que venden hecha es una porquería, según los comensales experimentados en esta disciplina culinaria de los aderezos) con salsa de tomate y mayonesa “La Constancia”, Cocacolita por litros, maní salado con limón, crispetas, torta de milky way de esas de “Los Tejaditos”; mejor dicho, el agua ´e lulo estaba preparado con todas las de rigor.
Mi mamá se esmeraba en este tipo de eventos, y esa noche estaba especialmente contenta para recibir invitados pues había una motivación extra para ella en la casa: estaba estrenando sala.
La fiesta estaba llenándose poco a poco de invitados, en aquella lejana época yo tenía una noviecita (y digo noviecita porque de verdad era muy pequeña… bueno, es aún) y era una digna representante del género femenino, pues se demoraba mucho más de lo normal en el acicale y se complicaba demasiado con algunas cosas… Y estos gestos tan de ellas cuando uno está normal, en su buen humor y mejor expresión, no son graves; uno las ve hasta lindas, las entiende, las acolita, las celebra, les saca chistes… Pero la cosa es a otro precio cuando uno está de afán, llevado de los diablos, o bueno pa´que tanto rodeo ¡cuando uno está puto!
Yo estaba algo incómodo por su demora, el foforro doméstico ya había empezado y los invitados de honor ya habían hecho presencia… Y mi noviecita nada, llevaba más de una hora de retraso, y esos festejos de casa son chéveres, pero cada uno siempre anda con lo suyo y uno boquinche, pues no es.
Habíamos quedado en que ella llegaba de una clase, se cambiaba, hacía todo ese proceso x-treme make over y llegaba a mi casa. Hasta ahí sencillo, pero al ver que no aparecía volvimos a hablar y le dije qué entonces hasta cuando la esperaba, qué como así que no había salido de su casa, que esto y que aquello, (todo esto, ya un poco menos cordial). En últimas quedamos, como le había dicho yo desde el principio -pero como a ella todo le daba pena-, en que yo la recogía en 10 minutos; lo que me demoraba en carro de mi casa a la de ella (de pronto menos acelerado por mi estado de exaltación).
Llegué al apartamento de la niña, y pues si señor, me tocó esperar algunos minutos más abajo, sentado en el carro con mi desespero a flor de piel porque la dama aún le faltaban uno que otro detallito. Cuando por fin se dio el milagro de que bajara y se montara al carro, ya este servidor no era la misma persona que la mayoría recuerda; mis pupilas estaban estáticas y verdes…
No nos saludamos, pues igual la pequeña también se mandaba su genio, y como mi azarada para que estuviera lista había sido extensa, pues ella también estaba seriesonga. Sólo se sentó, cerró la puerta y yo refunfuñaba cualquier cosa y gesticulaba que “mucha demora”, en el instante antes de poner acelerador a fondo y la música a todo taco para que no hubiera conversación de ahí hasta la casa.
Si señores, Montoya era un güevón al lado mío esa noche. Yo iba enmierdado, ya David Banner no estaba en escena. Metía ese carro por todos lados, no frenaba, atravesaba los buses, pegaba el carro a los otros, me pasaba semáforos “innecesarios” según mi entender. Y por ahí me pegué más de un susto, pues iba en el carro del viejo Jaime Ademir, pero bueno yo manejaba el vehículo pero a mi me operaba la rabia ya. En la avenida sexta atravesé el carro por un carril donde no parecía caber, pero igual seguí, hasta que llegamos, amargados, a la fiesta de mi hermana.
Ya en la celebración la pequeña se sentó por ahí, a hablar de cualquier cosa, mientras se nos bajaba la neura un toquecito. Yo salí al jardín de la casa, y ahí estaba parqueado el carro. Cuando me acerco un poco me quedo mirando el costado derecho del mismo, para encontrarme con que ¡tenía un hundido bárbaro y un rayón no menor! Ahí me pasmé, adiós furia, adiós embale, adiós adiós… ¡Imagínense el paro de mi corazón al ver el carrito de Ademir hundido y rayado! Inmediatamente recorrí la distancia de nuevo mentalmente para tratar de vislumbrar en qué momento pudo haber sido que golpeé algo y no me di cuenta, pero ahí mismo me respondí: claro, en la sexta, cuando atravesé el carro por donde no cabía, cuando le puse todo el volumen al radio y no escuché el traquetazo… ¡Dios mío qué palidez se había apoderado de mi rostro!
En esas sale la chiquitina de la casa y me ve con esa cara de compungido, de amargado, de soldado hecho trizas; ya que arrebato ni que nada, la miré como a una tabla de salvación y le mostré el rayonazo y la terrible abolladura de la puerta de atrás. Ella se pasmó también, no sin antes lanzarme par comerciales que eso era culpa mía por loco, por bravo, por esto y por lo de más allá. A mi a esas alturas cualquier vainazo de ella me parecía un cariño, comparado con lo que se avecinaba: explicarle a Jamito porqué su carro tenía estas nuevas imperfecciones y que en mi defensa no podría esgrimir mayores argumentos, por chambón, por acelerado, mejor dicho, iba a quedar peatón para siempre, desde cualquier ángulo.
Nunca me había estrellado con nada, ni con las paredes, ni con postes de parqueadero (típicas inauguradas del buñuelo), pero bueno, en la sabiduría popular del estrellado oculto se habla en voz baja sobre el betún para los bómperes, del varsol para los rayones de pintura, el martilleo para sacar los hundimientos; me iba tocar echar mano de ese empirismo que le debemos a los accidentes de tránsito de menor rango.
Entré a la casa mientras la pequeña se quedó en el jardín montándole guardia al carro, para que los que salieran a charlar por ahí no se fijaran mucho en él, ni en su nuevo accesorio; mientras yo me procuraba en la casa los utensilios para la diligencia restauradora. Yo buscaba en los rincones de la casa, donde creía que podía encontrar varsol ó thiner, trapos, betún, todos estos artículos del disimulo; aunque en mi cabeza sabía que ese hundido no lo sacaba ni con un martillito, ni a bala, y volvía a preguntarme con qué diablos le había dado a ese caracho carro, a qué horas… ¡Bendito Dios!
Tenía pues todo preparado menos el varsol, entonces se me ocurrió preguntarle a mi mamá, porque me imaginaba que como estaba en la francachela me iba a decir a vuelo de pájaro sin detenerse a preguntar para qué lo necesitaba; pero no, a la señora le dio por buena hacerme un interrogatorio que para qué, que porqué a esa hora, que qué había pasado, y yo con esa cara de culpable medio balbuceaba respuestas con monosílabos incomprensibles; pero al final me dijo, aunque sembré sospechas.
Salí como un tiro al garaje para hacerme imperceptible a los convidados ya que iba lleno de trastos, le dije a la pequeña que ahora despistara adentro para yo poder funcionar tranquilo afuera quitando los rayones. Y si señores, el varsol es sagrado producto para estos menesteres; el rayón que era de al menos 30 cms de largo, por 10 de ancho, fue desapareciendo por arte químico, cada vez que yo le pasaba el trapito embadurnado. Eso quedó hermoso, yo hasta me alcancé a sentir orgulloso de mi trabajo; pero bueno, faltaba el hundido, al que no podía darle martillo en medio de una fiesta, a esas horas de la noche.
Era viernes y yo los sábados trabajaba en un almacén de ropa, ya me iba a tocar esperar hasta el otro día, a ver si con la luz del sol el hundido se notaba más.
La fiesta llegó a su fin y cada uno para su casa, mi noviecita para la suya también; pero se había solidarizado con mi pánico, ella también estaba un poco asustada: antes de irse me miraba como miraría una esposa al marido que lo llevan al patíbulo. Entonces quedamos de hablar en la mañana cuando ya estuviera yo trabajando, a ver si había salido vivo de esa, o que le contara cuantas lesiones tenía, al menos.
En la mañana del sábado, mi madre me levantó para ir a trabajar y yo desde que abrí los ojos sólo pensaba en el hundido bajo la inclemente luz del día, me imaginaba cómo se veía, si ya mis papás habían salido y cuando bajara yo a desayunar ya estaría dictada mi sentencia… Bueno, bajar por ese pan con Chocolisto fue como bajar al cadalso.
Pero nada, mi papá sentado en un sillón leyendo prensa, me saludó muy normal y el desayuno estaba más grandecito que lo normal, con pedazo de torta trasnochada y que tales.
Entonces se llegó a la hora de la verdad… Mi mamá iba a salir en el carro a hacer una vuelta, me preguntó que si me llevaba a trabajar… Y yo, pa no delatarme más, le dije de una que listo. Y si, nos montamos al carrito, pero ella iba por el lado del piloto y el taponazo había sido al otro lado. Entonces pues al menos, delante de mí, no lo iba a ver, y si iba a haber sentencia, tendría que ser después de mi jornada laboral.
Minutos de silencio se vivieron al interior del averiado vehículo, pues yo no encontraba tema con mi mamá, con esa culpa en la cara, con ese enigma en mis recuerdos (¿qué pudo haber pasado?, ¿con qué le di?)… Hasta que mi madre, bella ella, rompió el incómodo hielo entre los dos y me dice: -Ve, que tan raro hijo. Y yo le dije: - ¿raro qué? – Dubitativo, delatado.
Y ella me suelta esta perla: - Esta mañana que salí a echarle agua a este carro, me fijé bien y mirá, despareció el rayón que tu papá le hizo al carro cuando lo estrelló con un colectivo. ¡Y yo no pude con la sorpresa! Con cara de alivio, también desconsolado por el esfuerzo inútil que había tenido que hacer, pero con una risa pendeja por lo increíble, le tuve que decir: - No mamá, pues eso no “desapareció”, eso lo quité yo anoche con el varsol que le pedí, pues yo pensé que había sido culpa mía, no tenía ni idea de cómo había sido, pero creí que era una chambonada mía.
Y ahí ya no hubo tiempo si no para risas, como dice el dicho, después del susto que venga el gusto… Pero eso no era todo, cuando le contaba la proeza a mi mamá del varsol, del betún, de todo eso, le reclamé por tanta preguntadera; que yo bien azarado y ella poniéndome trabas para encontrar ese líquido inmaculado. Y me suelta la perla final: - Es que cuando usted empezó a preguntar por ese quitamanchas, yo si me asusté porque pensé que su novia tenía “el período” y me había manchado el sillón de la sala nueva.
¡Qué tal!, ¿ah?

Julián González-Lema

2006-12-19T14:09:00.000-08:00

LA NAVIDAD QUE NO FUE MÍA

El 21 de diciembre de 1998 la enfermedad causada por la vejez y el desaliento que le daba ya vivir, fueron causantes de la muerte de uno de los grandes personajes que han transitado por mi vida. Ese día, en las postrimerías del año, invadidos por el ambiente navideño, mientras el olor a pólvora se apoderaba de la atmósfera y el incesante sonido de la guachafita (de las que se arman después de una novena) zumbaba en el oído; se iba para siempre de este plano, uno de los mejores amigos que haya podido tener.

Fué uno de los momentos más difíciles que he tenido que enfrentar. Súbitamente una relación cultivada por once años se vió desterrada eternamente; para después ser vivida solamente por medio de recuerdos, de una revisión constante de fotografías, de una recomposición de sonidos de los momentos compartidos… en fin, lo que en últimas siempre deja una inesperada pero inevitable despedida.
A mi me tocó la funesta (y miedosa por demás) situación de verlo agonizar, y tratar de que esos momentos no fueran tan difíciles (ni para él ni para mí). Lo acompañé en sus últimas respiraciones, cansadas, lentas, inconstantes. Le hablaba, mientras sus ojos estaban ya viendo el túnel, lo recosté en mis brazos cuando ya no quedaba nada por hacer. Él y yo, solos en la sala de televisón de la casa, su sitio favorito, mientras el bullicio y la felicidad de la fanfarria afuera hacía estruendo en el momento menos oportuno.
Lo puedo sentir cada vez que pienso en ese instante. Las decisiones inmediatas que tuve que tomar: para dónde lo llevaba, que le ponía para despedirlo, a qué gente avisar. La pérdida no me dejaba pensar bien, pero tomé la batuta del tema. Sin consultarle a nadie, para no aguar la verbena callejera en la que estaban los demás.

Decidí que lo mejor era enterrarlo cerca de nosotros (mi familia) y contar la situación tiempo después, cuando se notara su ausencia o nuestras malas caras después del insuceso nos delataran… igual sabía que sólo a nosotros (por lo menos a mi) nos haría tal falta. Me fui al patio de la casa, y con ayuda del Flaco (mi cuñado), que llegó en el momento a visitar a Ángela y me vió consternado pero decidido, empecé a palear la tierra, para hacer un hueco en el que moraría eternamente.
Había que hacerlo rápido, mientras tuviéramos menos tiempo para reaccionar ante la decisión. Terminamos en menos tiempo del esperado, y ahí si que temblé un poco, bajarlo al hoyo fue de lo más tenaz ke tuve que hacer aquella infeliz noche decembrina. Al ponerlo en la fría tumba recién ideada, cuando su peso de muerto se hacía inmanejable, sabía que era el último instante; no había más tiempo, ni para despedidas, ni para lágrimas. Lo tapamos con la húmeda tierra que habíamos sacado el Flaco y yo, pues mi hermana Ángela, mi mamá y mi papá estaban todavía en la guacherna. Y fue mejor que se diera así.

Tuve que enfrentar la mala fortuna de verlo morir, y luego dar la noticia a los demás. Cuando mi hermana Jimena llegaba de Popayán a pasar la navidad en la casa, me tocó informarle la mala novedad en el acto. Algo muy doloroso, por donde se le mire. Sobretodo porque el decorado del set, eran regalos, lucecitas, papasnoeles y demás decorativos y la chimenea de madera que mi mamá tenía para los diciembres (de armar y todo, hasta el fuego).
La llevé al patio de la casa, dejé que mirara el escenario, a ver si notaba la anomalía. No demoró mucho, pues la tierra recién removida, y las florecitas con que había decorado la final morada dieron más que señales a mi hermana menor, que rompió inmediatamente en llanto. Nos abrazábamos. El Flaco trataba de unirse, pero nos dejó solos pues era algo más que familiar entre ella y yo, ya que lo conocimos desde siempre, y ahora estaba bajo la tierra del patio.

Nuestras lágrimas demostraban lo compenetrados que éramos con ese french poodle (mascota por excelencia de la clase media caleña a finales de los 80´s, principios de los 90´s), el afamado, inolvidable Pilín. El perrito que tuvimos desde niños, hasta que ya empezamos a ser jóvenes adultos. Aquel flacucho y juguetón, que cantaba Guns and Roses conmigo, que ya había muerto y resucitado delante de Alejo (mi amigo) y yo, dos meses antes, avisando lo que ahora enfrentábamos. En esa noche de una navidad que no pude gozar como las otras; como la canción del gran Darío: la navidad que no fué mía,

Julián González-Lema

2006-12-14T09:51:00.000-08:00

MUCHACHOS, PROCUREN CERRAR LA PUERTA

Por cosas de la evolución en las costumbres sociales, cada vez somos menos recatados, somos menos cerrados a experiencias nuevas; esto lo digo explícitamente para referirme al sexo: que swingers, que amigos gays a montones, que mejor dicho. Porque es así, es cierto, no hay quien discuta que una niña de 20 años (de clase media, que vive en una ciudad, que va a la Universidad, que sale a rumbiar) sea virgen o no, se da por hecho que no lo es; algo que hace un par de generaciones atrás era impensable, pero que hoy en día, hasta parece una falta de experiencia lamentable. Y bueno, no vamos a debatir acá si eso está bien o está mal.
Lo que si es necesario acordar como miembros de una sociedad que se está moviendo de esta manera vertiginosa; son las prácticas que podemos tolerar sin chistar y las que, definitivamente por más libres y relajados que seamos, se tornan inmanejables.
Resulta que muchas veces nos alegramos porque algún amigo se “cuadra” con una pelada (a lo bien y sin visajes de “conozcámonos” o algo así) y arrancan una nueva relación sentimental; que, como les digo, en menos de 15 días dará paso a una relación sexual (por esas vainas de la época, es una convención prácticamente) pero no me meto pues a hablarles de los resultados. Eso si cada quién responde por los suyos.

Bueno, entonces es tal la emoción de algunas personas que a los 4 vientos celebran estos éxitos tan íntimos en otras épocas, y pues uno felicita, aconseja, reflexiona sobre lo que el amigo de turno cuenta. Y pues parecería incómodo pero resulta chévere, estas novedosas charlas le dan a la amistad una óptica diferente; humanizan al amigo, el ser humano que se desnuda para que se le comente sobre su rol en la relación, sobre sus formas de llevar a cabo el asunto, sobre cosas asi. Eso, aunque pudiera parecer inadecuado, pues en últimas no lo es; es compartir, es escuchar, es entender. Y eso es la amistad.
Volvamos al asunto de lo intolerable, a ver si compartimos… Tengo entonces este amigo, muy amigo, que por esas cosas de su vida, de su manera de ser, de su “buenagentismo” exagerado (ojo al nuevo vocablo) ha tenido unas experiencias bastante nefastas en estos campos; parece que mi viejo ha sido creado para una generación anterior pero ¡zuaquete! le tocó esta y el man en las nubes… Entonces para desembollarlo me ha tocado darle cátedra, para que recorra la senda de las buenas artes de pareja al tosco este, cuando se acerca a pedir algunos tips; la verdad el tipo me tiene en buen concepto. Pero bueno, eso tampoco está en discusión.

Resulta que mi muchacho había conseguido apenas su tercera novia en 5 lustros de vida y tres añitos más (de otra generación definitivamente) y la niña era un poco, pero solo un poco menor que él, digamos unos 10 años pues, como por decir algo. Y aunque para la edad de ella ya la convención de la que hablamos era aplicable, pues había pasado un tiempo prudente y mi niño ya estaba algo alterado en sus hormonas, porque nada de nada, y salirse de las convenciones sociales siempre es sospechoso, para bien o para mal.
Después del primer mes de amores, de pasiones, de promesas, de cartas, de trasnochadas; bueno, lógico es empezar a pensar en lo que sigue, porque así es la cosa en estos avatares conyugales. El tiempo apremia en las cabecitas de los amantes (sobretodo en los amantes masculinos).
Entonces mi amigo, le estaba ya dando mucha mente a la cuestión, un poco descalmado. Y tocó darle algunos consejillos, algunos dictados esenciales a este amateur para que se calmara, para que diera cada puntada adecuada, en el momento que era. Pero pasaban cosas inverosímiles que no dejaban avanzar a mi chiquillo hacia donde él quería.

Le daba tantas vueltas al asunto que planeábamos todos sus encuentros con ella para que pudieran estar solos el mayor tiempo posible, a ver si podía “emboscarla”, porque a esas alturas ya una cita entre ellos parecía una cacería. El muchacho la invitaba a comer a su casa, le preparaba un poco de cosas que derivan en somnolencia, unas veces; en excitación, otras (es un artista culinario mi amigo, además de politólogo, economista, comerciante, poeta, sicólogo, experto en logística, orientador profesional… luego les cuento más), le alquilaba películas de Kieslowsky, afananado el sueño, la pesadez, procurando espacios de intimidad. Sucedió muchas veces que habían estos intentos de acercamiento pero usualmente se quedaban dormiditos, haciéndole siesta a la comida y a las interminables películas de la Europa oriental.
A esas alturas del asunto ya él, los demás amigos y yo, empezamos a dudar de todo manual de comportamiento de parejas y femenino, no le encontrábamos la vuelta a la dama, pues no lograban el momento que ansiaba mi querido amigo.
Ya después de los dos meses de ese extraño y anacrónico noviazgo nos acostumbramos a que esa relación no entraba en cánones conocidos, que mi muchacho había encontrado la relación ideal pues coincidía con su generación interna. Y pues así se iban amañando. “Bacano eso, cada noviazgo encuentra sus propias vueltas, sus respectivas pautas” concluíamos ya desinteresados y felices por él, sus demás panitas.
Un día de diciembre planeamos una salida de rumba, a una disco de Cali. El plan era que yo llegaba con el judío y con la genio (dos amigos más), y el barranquillero amigo del judío a recoger a la parejita, que iba a estar, para variar, en la casa del man viendo peliculitas; nosostros, bullangueros y encarnavalados, llegamos a la casa del hombre.

Allá me conocen como un hermano más, entonces yo sé donde están las llaves y entro sin problemas, y como ya habíamos bajado la guardia, entramos en patota. Señoras y señores, y acá es donde necesito que acordemos… Cuando entré de primerito, carne de cañón, lo que mis ojos divisaron, al igual que los ojos de los demás que venían conmigo; fue la desnuda espalda de la esquiva novia, que se había decidido al fin, a darle esta pruebita al niño, con un quickly más inoportuno que cualquiera. Perplejo me miraba mi excitado amigo… Y yo paralizado también, cuando miré a mi espalda, mis compañeros de bochorno ya no estaban, pero sus risas eran ensordecedoras. La niña se medio tapaba a las carreras con lo ke encontraba, y pues nada… Lo que puedo recordar, aunque intento no hacerlo, es que por más modernos que seamos, por más evolucionados que estemos, por más sociales que se hayan vuelto ciertas charlas y ciertas prácticas… Hagamos una cosa, para que todos podamos mirarnos a la cara con tranquilidad… Muchachos, pase lo que pase, ¡procuremos cerrar las puertas con seguro! La duda, en estos casos, edifica más que atestiguar.

Julián González-Lema

2006-12-11T13:18:00.000-08:00

NUEVAS LECCIONES DE BOTÁNICA

La ciencia y la tecnología avanzan a velocidades que no podemos imaginar. En muchos casos nos demoramos eternidades para conocer en profundidad una teoría, un aparato ó un programa, cuando inmediatamente la tendencia y la necesidad nos empujan a cambiarlo por lo más reciente, por lo más novedoso, por lo más útil, por lo más fácil de usar.

Y esto se ve en muchas cosas que hemos aprendido a lo largo de nuestras vidas; lo que sabíamos en el colegio con respecto a ciertas cosas, pues hoy en día dichos conceptos juveniles pueden estar completamente revaluados; ó, porque no, digamos cuando uno por fin ha aprendido a meterle una figurita o un sonido especial a un contacto en el celular, para que cuando llamen salga un corazón o suene “La cucharita”, pues ya eso no está en uso, ya no sirve porque ya ha salido el teléfono que cuando ese contacto llama pues el bicho novedoso incluye video, aroma, frase favorita, canción preferida, y una seguidilla de informaciones que no nos dejan lugar a dudas de quién es el personaje que nos timbra al otro lado de la onda. Es impresionante, por donde se le mire al asunto.

Esos cambios, esos adelantos, esas revisiones a lo que sabemos vienen a demostrarnos que el ser humano no tiene fronteras visibles, que no se estanca y que estamos diseñados para aprender todos los días cosas que nunca imaginamos. Y a cualquier edad…
Yo me quedo aterrado aún con las cosas que aprendo y me maravillan, que entiendo y me sonrojan por lo sencillas, y, bueno, es una experiencia motivante y reveladora de nuestra naturaleza. ¡Qué belleza! Y tengo botones para demostrar lo ignorante que puedo llegar a ser.
Resulta que hace poco estaba visitando por primera vez la casa de los padres de una amiga y pues ya saben cómo es esa vaina, uno todo acartonado pero no mucho, simple pero educado, sincero pero no cortante y demás contrastes; para mostrar lo máximo de uno en el menor tiempo posible. Empecé a comportarme con estos matices para no hacer el ridículo y para no hacer quedar mal a mi amiga, que lo lleva a uno a su hogar corriendo algunos riesgos, porque nunca se sabe con qué va a salir uno, ya que hay situaciones que lo dejan a uno fuera de base; a veces es difícil improvisar en algunos casos y en algunas casas.

En esas, me encuentro sentado en la mesa del comedor de la casa, juicioso, atento; y por esas condiciones de mi curiosidad humana (y por tratar de pasar por observador y cordial); veo que la mamá de mi amiga, doña Fabiolita, muy querida ella, se acerca portando un bello arreglo en un florero. Las flores principales eran entre rojo y morado, muy lindas; las acompañantes eran las blanquitas chiquitas de siempre. Y cómo será, que si uno no sabe muchas veces de esas cosas actuales, como softwares, servidores, discos duros ó cosas así, mucho menos es lo que sabe de botánica, para poder saber el nombre de las florecitas, entonces indaga. Y quién mejor para responderme que la madre de mi amiga, tremenda paisa de esas de raca mandaca.
Yo la veo colocar el centro de mesa y le entrego mi ignorancia para que la aniquile, interesadísimo le pregunto por esas flores rojas-moradas que me inquietan, (realmente me estaban inquietando amigos), qué cómo se llaman esas bellezas, remato. Y pues claro, tuve mi respuesta. Y la demostración que el mundo globalizado, el mercado internacional están siendo la cuna de todas las apariciones tecnológicas, de todas las nuevas conceptualizaciones del mundo. Es el comercio mundial lo que rige las vidas de nosotros, pobres seres humanos, alejados de lo natural, de lo espiritual. Yo, con mi edad, ignoraba el nombre de las bellas flores rojas-moradas y lo descubrí, sabiendo ahora que nunca podré olvidarlo. Ni su nombre real, ni su nombre vulgar, ese con el que mejor se acomoda a los consumidores finales, con el que mejor se ubica el “top of mind”.

Cuando le pregunté a Fabiola, interesadísimo como les dije, esperé su sabia respuesta, de matrona antioqueña que se las sabe todas. Yo expectante, la miraba a la cara; mientras ella buscaba en su vasta memoria, hacía algún ademán con las manos que parece que le ayuda a traer información a su cabeza, llena de tantos recuerdos, de tanta sabiduría. Hasta que al fin lo logra, lo encuentra, y me lo lanza en la cara; con actitud de sabio que ilumina a su alumno crédulo e ignorante, y me dice: “Esas… esas son imitación orquídea”. Yo me quedé pensando muchachos, y como les digo, uno recién presentado, tiene que hacer esfuerzos para no descalificar a alguien que ha vivido más que uno, pero creo que mi asombro y mi reacción ante la información recibida fue inocultable.

Cuando mi amiga, que estuvo a mi lado todo este momento de encandilamiento con la sapiencia materna, salta al auxilio mío y al descrédito de su madre diciendo… “Mamá, ¿cómo así? Esas son Astromelias” Y yo regreso a la tranquilidad porque me parecía ilógico que una cosa de la naturaleza fuera imitación de otra.
Pero recuerdo a la publicidad, al mercado mundial, a internet, a la globalización… Y me asombra el conocimiento nuevo que adquiero en ese instante; quedo de acuerdo con Fabiola y sus nuevas lecciones de botánica aplicada al mundo de la demanda y de la piratería (y ya me empieza a parecer nombre de filósofo todo lo que suene a Fabio, a Fabiola -¡qué eruditos!-) porque hay que crear marca, hay que buscar nichos de mercado… Tal vez una astromelia, con ese nombre vetusto, no se vende tan fácil en el target de los jóvenes, o de los adultos medios… Pero vaya ofrézcales una “imitación de orquídea” a ver si no salen como locos a comprar ramos por montones y arreglos gigantes; porque como los cd´s, los dvd´s ó los juegos de video piratas, son más baratas que el original.

Julián González-Lema

2006-12-05T14:02:00.000-08:00

CUIDADO CON LOS DIENTES

Una de mis grandes aficiones, para la cual me desempeñaba muy bien (creo que tenía un feelin´ con la vaina, un talento… ¡porque genes me sobran!) a lo largo de mi vida, desde que fui aprendiendo sus artes, sus mañas, sus sabores, sus resultados inmediatos, sus resultados no tan inmediatos, sus vergüenzas y sus misterios; era beber trago, pero no tipo catador, con sorbitos señoriteros, sino beber como un loco, pero trago del bravo, el famosísimo y miedoso Aguardiente Blanco del Valle.

Porque aunque conozco al dedillo muchos otros tragos igual de miedosos, igual de efectivos e igual de enlagunadores… lo mío siempre fué el guaro, por eso de que “al marrano, con lo que lo criaron”. Eso no se improvisa.
Entonces ya después de darles este abrebocas, pues me voy a aventar a echarles un cuento de esos de no creer, porque sencillamente es de no creer.
Estaba yo en la finca de un tío, con muchos otros familiares. Era un puente de esos que abundan en nuestro país, de esos que gozamos; para mayores señas era un puente con Halloween a bordo. Era el año 2004, uno de los años más borrascosos de mi vida, y pues la ocasión estaba servida para pasar todo un fin de semana de fiesta, a ver si la borrasca se pasaba un poco. Encima el esposo de una de mis hermanas cumple años en el día de las brujas; o sea, ese fin de semana estaba escrito: “…nadie se salva de la rumba, cualquiera lo lleva hasta la rumba…”

Calcule: finquita vallecaucana, clima cálido, piscina azul-azul, sillas para asolearse. Semejante marco, hace casi imposible evitar el guacal de cerveza “Poker” helado, para acompañar la charla con el pocotón de gente que somos cuando vamos a esa finca. Y empieza uno a tomarse la primera birrita pa´l calor y se pone a bailar con una botellita en la mano lo que esté sonando (¡qué parezca fiesta!). La ingesta de esta bebida es el comienzo de toda rasquita que se respete. Porque es efectivamente el inicio, ya que después de unas 5 o 6 cervecillas uno, pa´ carburar mejor, se pasa al diesel, al demonio este que es el “coblan del lleva”.
Y uno empieza a ponerse bien alegrón, canta más duro, empieza a llamar gente del celular; algunos lo ven cansón, otros son felices con tanta payasada que se viene. Mejor dicho, uno está conectado con otro tipo de personaje que habitualmente no es (el mío se llamó Max Volta y tiene unas historias bravas, como esta), pero pues habitualmente hay gente que lo ve siempre a uno de noche por ahí, y cree que uno es ese. No los culpo.
Así transcurría ese fin de semana, que no difiere mucho de los demás, cuando se reúne esta caterva de amantes de la bullaranga y del desorden.

Ya el domingo, que era el día de Halloween, armamos una fiesta de disfraces con todos los que estábamos allá; entonces cada quien se dió a la tarea de confeccionarse un disfraz con lo que hubiera. Yo, cómo no, me acomodé uno de “capataz”. Fui a la casa de Emilio, el mayordomo de la finca en la que estábamos y me aperé, en medio de mi prenda, de algunos corotos clásicos de la pinta de trabajo del hombre. Sombrero, bota pantanera, camisa a cuadros, pañolón… Bueno, esas vainas.
Después, como es costumbre en estas fechas, me armé de maquillaje para dibujarme mi buen mostacho y las grandes patillas, que caracterizan a estos señores.
Ya con todo listo, hasta el machete en el cinto, me acomodé en el kiosko de la finca y empezamos con los demás a bailar y a cantar. Buenos ritmos, buena cadencia; bailando con las primas, cantando a los alaridos con los primos; mejor dicho, la felicidad hecha familia. Y bueno, aderezados todos estos eventos por ríos de licor.
Que no quepa la menor duda, la felicidad de esta familia, por lo general, es directamente proporcional a las cantidades de licor que fluyan por las venas de cada integrante, y pues, como pueden imaginar, yo era uno de los que más “felicidad” aportaba a la causa general.
El Blanco, como le decimos los de confianza, es un elixir que da más pila que cualquier cosa, y tiene una generosidad incalculable, gracias a su módico y asequible precio, amigable en cualquier situación; y en estos casos de tanta gente, pues entre más cantidad de trago, empieza a salir más barato comprar garrafas que canecas. Se podría llenar un lago con lo que teníamos en las reservas para esa fiesta (y otro chiquito con lo que yo tenía corriendo por mi cerebro ya).
Aquélla noche de disfrazados ebrios, las averías cerebrales comenzaron bastante temprano. Yo raspaba la peinilla en el piso y le sacaba chispas, nos tomábamos fotos, nos comimos la torta del cumpleaños. Aunque rato después las mujeres empezaron a sucumbir al sueño, los padres ya no aguantaban más el trajín del ruido ni los disfraces, además el día anterior la faena había sido pesada también; por consiguiente íbamos quedando menos participantes en la fiesta conforme pasaban las horas, que ya eran de la madrugada. Yo decidí, con el poco de cordura que aún me acompañaba, que mejor iba a soltar el machete, porque me dió una cosa de esas de las señoras, me dije “¡Qué tal que pase algo, es que el Diablo…” Y dejé la cosa en la casa.

Acá empieza el relato a ser un articulación de flashes que me invaden y me evaden para contar la historia tal como sucedió; pero bueno, hay una opción que se ha hecho válida, de tanto repetirla, es como la versión no autorizada.
Resulta que la gente se fué a acostar, como dije, y a alturas de las 4 AM sólo quedábamos en pie de lucha mi primo David Lema, el célebre nieto de Fabio (el del bus) y reconocido en el argot familiar como el “Tego”, remoquete producto de su afición por el reggaetón.
David y yo, ebrios ya, no cabía la menor duda, insistíamos en seguir la juerga oyendo musiquita de esa que llega al alma y pega duro. Yo estaba algo alicaído, por un asunto del corazón (bueno, la realidad es que casi siempre es por eso que a mi se me cae el ala, otras veces es por el bendito Ameriquita) y a esas horas, las canciones se ponen más exactas, cuentan mejor la historia de uno que uno mismo. Si, esa fue la reunión que el Tego y yo seguimos en ese momento, musiquita y más aguardiente, pa´calmar o extirpar las penas. Todavía quedaba una botella y uno nunca se va, en esos casos, hasta que no ve el vidrio seco por dentro.
Y nada, yo ponía una canción, la cantábamos a grito herido (…¡Olvídala mejor olvídala!!!...); Tego ponía otra y así se iba dilatando la cosa. Entonces el Tego se puso a hablar por celular, a esos instantes de la madrugada (esta es la hora que no se con quién), y yo me quedé con la música y el guarito.
De un momento a otro, yo me serví uno, más bien grandecito, pa´ bajarle un poco el efecto a la canción de turno, que me daba en el alma. Cuando me lo tragué, sentí algo de ardor en la boca. Lo primero que pensé, en medio de semejante rasca, fué que estaba bravísimo ese aguardiente. Pero bueno, lo obvié, y seguí en lo mío, esperando que el Tego volviera, porque ya tenía en mente la próxima sesión de alaridos: “No merezco tanto silencio” de Jorge Celedón. Porque uno por allá en el campo se acerca más a lo que es, deja el “drum n bass”, se retira un poco del “RnB”, se olvida un toque de los ritmos citadinos. Recuerden la frase del sabió Candé… “¡Es que venimos es de abajo!”.

Esperando al Tego, me tome otro traguito, más pequeño porque el ardor del otro me había dejado medio advertido… Pero otra vez un ardor tremendo en la boca. Ese no me lo tragué sino que me lo dejé en la boca un momento y ese calor se repartía por toda mi garganta, pero bueno, yo dejé los pensamientos para después, me lo pasé rapidito no más.
Después me sorprendí, porque me pasaba la lengua por los dientes, y me los sentía algo extraños, como afilados; cuando mi lengua los recorría sentía serias irregularidades pero mi estado etílico me impedía discernir con claridad que era lo que pasaba, y pues que más iba a hacer ahí solo, el Tego seguía dando cháchara por el teléfono… entonces me apuré otro, ya qué diablos.
Pero bueno, mi enigmática situación seguía robándose mi poca atención, pues además de sentir el filo de algunos dientes, sentía también como uno de los del centro se iba para adelante y para atrás, estaba como flojito. Y yo, embriagado, no entendía, sólo aguantaba el ardor después de cada aguardientazo. Cuando la botella bajaba a menos de la mitad, el Tego ya venía y yo le alistaba los shots que le hacían falta para ponerse al día conmigo.
El hombre se tomo uno y yo lo acompañé. Cuando sentí el ardorcito otra vez, no aguanté la curiosidad… Y con la lengua más enredada que gago con hipo, le pregunté a David: “Tego, marica, ¿qué es lo que tengo?” Y le abrí mi boca para que el man me sacara de semejante incertidumbre. Mi expectatica se fundaba en el diagnóstico de mi primo, que si no sentía los dientes filudos, igual podía estar viendo vacas rosadas porque la rasca de ambos estaba ya adelantada, era monumental.
Pero cuando terminé la frase, con mucho esfuerzo, y abrí la jetica; la expresión del Tego fue asombrosa, se paró como resorte y me zarandeó diciéndome: “¿Qué te pasó, marica?” Y pues eso no se le pregunta a alguien disfrazado de capataz de finca, y mas borracho que capataz de finca en día de paga… ¡Yo qué le iba a decir!… Bueno, si le dije algo, le dije “¿Por qué?” Pues qué idea iba a tener de que algo me hubiera pasado.

El hombre siguió mirándome la boca, sorprendido, y me seguía indagando “¿Te caíste?”, “¿Con qué te pegaste?”. Mi respuesta no podía ser otra que un vacilante “No sé”; en cambio, le decía: “Tego, enderezame este diente que lo siento como torcido”.
Y el man, totalemente pasmado, me miraba asombrado, asustado. Me paró y me llevó a uno de los cuartos de la finca, donde estaba durmiendo el novio de una prima, que coincidencialmente es odontólogo especializado como rehabilitador oral. Lo despertó y le mostramos lo que tenía en la boca. El man entredormido, no entendía nada, yo tenía la boca ya con un sabor a sangre con aguardiente ni el berraco, pero seguía sin entender nada. Igual Mauricio tampoco podía aterrizar, porque yo seguía disfrazdo, y ebrio… Generalmente uno no es creíble bajo esas condiciones.
Cuando ya el Tego aseguró que era verdad y que yo no daba razones, el man miró otra vez mi boca y examinó mejor los dientes filudos y el que se columpiaba y sentenció un lacónico: “Uy, eso está feo”.
Me acostaron para que descansara un toque, eran como las 5 AM, y Mauricio dijo que apenas amaneciera, me llevaría de urgencia a la clínica de él, pleno lunes festivo, a acomodarme los 4 dientes que me quebré. Y esta es la hora que no tengo, ni nadie tiene idea de qué pasó.
Obviamente, teorías sobran, van desde señales divinas pa´que no tomara más, hasta duendes campesinos que me robaron mis dientes, que parecen de marfil pulido. Pero no hay una que tenga más votos que otra, no se sabe que pasó, sólo una regresión lo podría esclarecer; pero no me le mido, porque prefiero una historia fantástica a saber la verdad, quién sabe qué clase de dolorosa estupidez pasó y me bajó 4 preciosos pedazos de dentadura.
Lo que si le recomiendo a la gente, cuando alardea frases como “¡Hoy me la pego!”, “¡Vamos a tomarnóslos todos!”, ó la clásica “¡Hasta que me sepa a orines!”; es que, si, hagan lo que quieran, pero ¡pilas con los dientes!

Julián González-Lema

2006-12-01T14:35:00.000-08:00

¿CONOZCÁMONOS? ¡A ENREDAR COMETAS!

Resulta increíble cómo los seres humanos terminamos pareciéndonos tanto unos a otros; en tanto: las actitudes, las sensaciones, los discursos. Son repeticiones interminables sin importar nuestra edad, nuestra vocación, nuestras creencias… Mejor dicho, sin importar nada. Terminamos diciendo en un momento lo que alguien nos dijo, o escuchando algo que nosostros ya dijimos. Bastante curioso.
Lo que digo es que a todos nos llega el momento de ser una persona o la otra en medio de las relaciones de pareja (ya les digo cuáles). Y no se qué pensar de eso, no se si reírme o llorar; no se si correr desesperado a todo lo que huela a “relación” ó quedarme viendo qué rol me tocará la próxima vez.

En las relaciones estas hay un generalizado concepto: siempre hay uno que quiere más la cosa que el otro; es decir, uno que empuja, briega, lucha por la vaina (con todo lo que tiene) y otro que se quiere dejar empujar o no (eso se sabe después, o no…). Y pues realmente eso no tiene nada de malo, lo malo es no saber cuál es uno.
Creerse uno el que tiene el sartén por el mango desatinadamente, y estar pensando que la cosa va para adelante, cuando en realidad el hijueputa sartén lo tiene el otro y viene directamente por la espalda, a darle en la nuca. Eso si es lo malo.
Es sencillo, en las relaciones incipientes hay unos gestos que empiezan a indicarle a cada persona unas señales inequívocas, para que vaya descubriendo si tiene agarrado el mango (en esta posición está el que decide si se deja empujar o no) ó si va a tener que agacharse para esquivar el viaje del sartén y luego deberá recoger todo el armatoste de detalles, de sentimientos y de sueñitos que alcanzó a armar; ó ¡peor dolor! (si es demasiado confiado, ó medio achatado de mente) tendrá que empezar a buscar siquiatra que le arregle el daño mental y kinesiólogo que lo repare del sartenazo. Porque es así muchachos, no hay más misterios.
Lo que pasa es esto: uno a veces es el que enreda (la persona 1, que les dije que ya les decía) el que está en el limbo, en el pasado, en el miremos-a-ver-qué-pasa; y las otras veces es al que enredan (la persona 2), ese que aún cree en el amor que vence obstáculos por más grandes que sean, que cree que las personas son diferentes, que cree muchas cosas sanamente, ingenuamente.

Pero entonces se llega a un punto de tanta conciencia, después de mucho tiempo en estas faenas, de tanto conocimiento del comportamiento humano; que uno sabe enredar bastante, sabe qué decir, sabe qué hacer; bueno, se sabe el manual; y por el otro lado ya a uno no lo enredan sino que uno se deja, uno se miente un ratico para recordar cómo es la vaina de andar enamoradote por ahí de alguien que se ve más especial que la anterior pareja. Y se tira embalado a ver que revienta.

Cuando uno enreda, resulta que uno está en una posición aventajada, uno la tiene clara; va a enredar, fría y calculadamente, y por lo general lo logra porque el manual es prácticamente infalible mis queridos y queridas… Voy a arriesgarme un poco, como todo mago malo que revela secretos, y les daré una pequeña muestra de algunos libretos del manual (perdónenme chiquillas si han caído, espero lo hagan) y empiza mas o menos así el cuento que se lanza: uno tuvo una ex novia que lo dejó mal, que lo hizo conocer las puertas del infierno, que lo ha hecho dudar del amor; por consiguiente eso no es justo; entonces uno quiere volver a confiar, volver a sentir las vibraciones del amor, volver a creer en alguien que lo lleve a las puertas del cielo. Y pues nada, es algo inexplicable cómo la mayoría de las personas quieren sacarlo a uno de ese bache enfermizo, triste, negro en el que uno anda, porque sin amor no se puede vivir: ¡sin ilusiones uno no avanza! Entonces el enredo está listo, el personaje que se asume como redentor de uno ya tiene una mira de sartén en la sien, para cuando a uno le de la gana de sarteniarlo. Porque cuando uno enreda es así, uno sabe que esas relaciones tienen fecha de caducidad, muy próxima por lo general. (Cabe anotar aue hay una extraña especie de gente que enreda sin saber, pero para efectos de la categorización que estamos haciendo, pues no importa, enredador se queda enredador; ó bueno, digamosle enredador por omisión, pero repito, es una especie muy rara, todos conocemos el papel que tenemos).

El enredado es ese que se creyó bombero voluntario, libertador, o cualquier otra posición de estas que rompen cadenas, salvan vidas, auguran solo bondades y buenos pasos. Por lo general nadie quiere a un enredado; o sea, no se le ama, se le quiere pero para “algo”: para que suba el ego, para que invite, para que acompañe, para que haga “pantalla” mientras se sale del bache; pero el enredado es útil, por donde se le mire. El enredado no le tiene miedo a nada, lo quiere enfrentar todo: la pobreza, la enfermedad, la infidelidad, la distancia… mejor dicho, el enredado esta a pocos pasos de ser un mártir.
Por regla, al enredado le sirven todas las posiciones del enredador, todas las afronta, todas las entiende, todas las quiere vivir: que el enredador no puede salir los viernes por la noche, que no quiere que mucha gente sepa que andan juntos, que a los papás no les gusta que les presenten gente, que para qué ir a ese sitio de moda si en esa fuente de soda están bien… Y el enredado se come todo eso; es más ¡lo apoya! Y pues qué mas se hace, es un embriagado de amor, es un entregado a la locura, es un amante del vértigo.

Las señales, esos avisos luminosos que señalan para donde va la cosa, empiezan a aparecer muy rápido, y dependiendo de la posición que la ruleta loca esa que llaman destino escogió para uno, toca estar muy atentos. Porque si a uno le tocó enredar, lo más probable es que lo logre; con un simple “Soy un incomprendido, un solitario y se que podés mostrarme cómo salir de esto”. Magnéticamente, aparecerá un salvador providencial a dar amor, apoyo y alegría a esa vida triste.
Pero si lo que tocó fué ser el enredado, lo más probable es que vaya a escuchar: “Me gustás mucho, no estoy seguro de lo que hago, no te puedo dar certezas… Pero conozcámonos…” Es bastante efectivo, como enredado lo toma de una, como si fuera un baloto ganador.
Entonces yo les digo, hagan lo que quieran, pero yo si puedo avisarles que cuando aparece la palabra “conozcámonos”, inmediatamente de mi ser sale un reflejo instantáneo e involuntario que revira y dice: “¡A enredar cometas!” Y por favor, a un parque bien lejos.

Lo que les digo es que ser enredador o enredado no tiene nada de malo, absolutamente nada… Y hay historias de parejas que se quitaron esas etiquetas y vivieron juntas para siempre porque un día se dejaron de rodeos, de la película se cansaron y se casaron. Lo que si es aterrador es que uno no se reconozca a tiempo y se quede en las mieles de alguna de estas posiciones, porque cualquiera de las dos puntas ¡si que tienen mieles! (algunas menos dulces que otras, pero hay gente que se pega de un avión fallando). Aterrador es no se moverse a buscar el amor ese, el que todos hemos sentido y sabemos que existe, donde uno no es ni lo uno ni lo otro, sino que los dos van emparejados, pa´l abismo o pa´l paraíso, pero a la misma velocidad y agarraditos de la mano.

Julián González-Lema

2006-12-01T10:47:00.000-08:00

ROJO DE LA IRA

El colegio es una época inolvidable, por lo buena o por lo mala, dependiendo del sujeto que la recuerde. Para mí ha sido inevitablemente de las mejores, pues la pasaba muy bacano, relajado, con muchos amigos y muchas niñas qué cortejar. Eran los días maravillosos del Colegio Hispanoamericano en Cali.

Recuerdo con mayor agrado los ultimos años: 9o, 10o y el 11o, donde uno es más notable; todo se le hace más fácil, se pierden ciertos miedos, y empieza uno a sentirse “grande”. Sobretodo porque en eso años las peladitas pequeñas lo ven a uno como ven ahora a un cantante famoso, algo por el estilo (yo tenía una pequeña fanaticada). Buenísimo.
Por el lado de los amigos, esos años también han sido los mejores. Siempre fui de los más cercanos a todos, por diferentes que fueran; de alguna manera yo cabía en todos los parches. En 10o armamos uno de los combos más indeseables para una profesora inexperta o para un director de grupo que enseñara química, pues éramos bastante revoltosillos e indisolubles.
Conformábamos esa cuadrilla 6 personajes: Álvaro Cárdenas, Gustavo Cifuentes (que al final no pudimos salvarlo y se quedó en ese 10o), Pipe Mejía, Carlos Ortiz, César Suaza y yo. Siempre andábamos juntos, aumentándonos los castigos, o tratando de chancuquearnos las tareas de todas las materias unos a otros. Pero bueno, trabajábamos siempre unidos, o mejor dicho, acompañábamos a Carlos Ortiz a que trabajara y nosotros (los demás) por los laditos, le dábamos apoyo moral… no más, no menos.

“Orson”, como le llamábamos en esa época a Ortiz (yo aún lo hago, y el apodo me salió de aquel personaje que salía en el programa de TV de Garfield), estudiaba siempre; nos daba la mano casi en todo a los otros y era una cosa implícita entre nosotros. El hombre hacía el gasto y nosotros nos dejábamos irradiar de lo estudiado por él.
Por ejemplo, los libros que había que leer, de esos que mandan en el colegio tipo “Juan Salvador Gaviota” ó “Platero y yo” ó quién sabe qué otro platillo literario indigerible, pues los demás no lo leíamos. Esperábamos, pacientemente jugando Nintendo, la exposición previa de Orson, y llegábamos al examen con ese resumen profundo y estilizado que hacía el hombre.
Asi era el cánon entre nuestra cofradía de pérfidos, de insaciables jugadores de fútbol e imberbes bebedores de las primeras cervezas. No podía ser diferente entonces el día que el director de curso, que oficiaba igualmente como professor de química, planteó una famosísima y memorable “Guerra de Estrellas”.

La “Guerra de Estrellas” era un éxamen disfrazado de dinámica para grupos (pero no dejaba de ser examen) y ahí mi querido amigo Orson, cuando de notas se trataba, era algo competitivo. Esta diámica calificable se trataba de hacerle a cada grupo de 6 personas unas preguntas, tipo quiz, y, como todo examen, de las acertadas o no acertadas dependía la nota; la cual podía mejorar o empeorar si uno contestaba bien o mal las de uno o las que los otros grupos no pudieran contestar; es decir, las preguntas no contestadas por unos, las podían resolver otros, y así, como en los concursos de Pacheco de unos años atrás.
Nuestro grupo, como recuerdan, era de solo hombres. En este caso, como perfecto antagonista, había uno de solo viejas, y Orson, cómo no, era algo misógino en esas épocas colegiales (no se ahora). Y en el grupo de las chicas estaba la mejor estudiante del salón con sus respectivas rémoras, igual que nosotros, eran nuestro reflejo.
Desde ahí, pues por esas cuestiones de la “guerra de los sexos”, cazamos la disputa por la nota más elevada con el grupo de las hembras.
Al principio del concurso nosotros arrancamos con una buena ventaja, pregunticas fáciles que celebrabamos a rabiar, desatando nuestra emoción y dando unas estocadas de humillación al burlarnos con sorna de las desgracias de los demás grupos, sobretodo el de las peladas.
Pero extrañamente nos confiamos y de un momento a otro, solo perdíamos los turnos, y las rebotadas preguntas se nos iban por milimétricas cuentas. Ronda tras ronda veíamos como en el tablero de puntuación caíamos del primero al segundo, del segundo al tercero y así, perdíamos puestos cada vez más y, cómo no, las niñas encabezaban la carrera por la nota sobresaliente.
Entonces a mi, que de la euforia pasé al desespero, me dió por pedalear a Orson; comencé a decirle que esas viejas y el profesor estaban amangualados para que nosotros perdiéramos, que a nosotros no nos daban suficiente tiempo, que a ellas les rebotaban más preguntas porque tenían un grupo de torpes al lado, que Javier (el professor de química, al que todo nuestro grupo detestaba y se la montábamos hasta estallar de risa al remedar su popular saludo eterno: “¡Buenassss tardessss!” -con los brillos en high-) les estaba valiendo aproximaciones que a nosotros nos penalizaba, y bueno, muchas más cosas que empezaron a desatar en Orson una furia descomunal.

Al mismo tiempo que yo, los demás empezaban a desencantarse con nuestra ubicación en la tabla de puntuaciones, y arrancaron a afanar a Orson para que respondiera mejor, más acertado, más ágil; para poder alcanzar a las viejas; no, mejor, pasarlas de nuevo y ganar. Era de vida o muerte para todos y mi querido Ortiz empezó a respirar más y más fuerte, se veía que esforzaba su cerebro y quería darnos la satisfacción del triunfo en la Guerra académica.
En una pregunta más, a las chinas estas se les volvió a dar (según nuestro sesgado criterio) más tiempo que el normal, y en ese momento comenzamos a irradiarnos todos. Las viejas contestaron bien y celebraron muy emocionadas, haciendo una burda imitación de nuestro original y varonil canto de victoria. Entonces nos dedicamos a decir que era trampa, al interior de nuestro equipo.
Cuál no sería nuestra sorpresa cuando vemos a Orson levantarse delante del salón entero, que en ascuas veía lo que sucedía, a gritarle a Javier a los cuatro vientos: “¡Dejá de darle más tiempo a esas viejas tramposas; si querés que ganen pues decinos!”
Al ser testigos de semejante estado de alteración en Carlos Andrés, una de las viejas del grupo, la más rémora de todas y tal vez la más suicida, se paró también y le dijo: “Ay Carlos, dejá de ser tan ridículo”. La palabra “ridículo, cuando uno tiene 15 o 16 años, suele ser más hiriente que cualquier madrazo, pues las hembritas la entonan con una capacidad histriónica tan ofensiva que cualquier hijueputazo parece un piropo. Y ahí todos pensamos que era el acabose…
Javier nos daba órdenes a los del grupo para que calmáramos a Orson, Orson le gritaba a Paola Grajales: “Wally, vos callate, maldita rémora”. Y esta le responde, más alevosa, algo así como que conmigo no te metás que vos no sabés quién es mi papá… El ambiente en todo el salón se caldeó; Orson miraba con furia a Javier, que solo atinaba a decirnos que calmáramos a ese muchacho, y nosotros le decíamos que era culpa de él, por asaltarnos.
Valeria, la de las notas más altas, la de mejor promedio, la número uno del salón, empezaba un llanto tímido; pues Orson seguía lanzando algunos improperios contra el desleal grupo femenino, y ella se sentía centro de las amenazas de Carlos Andrés, el desencajado Carlos Andrés.

Yo trataba incesantemente de calmar a mi muchacho, y lo logré sentar a mi lado. Ahí se apaciguó un toque, y empezó a respirar fuertemente, mientras las manos gesticulaban unos puños. Era la furia hecha hombre, y yo trataba de controlarla, ingenuamente.
De un momento a otro, su respiración se calmó un poco, el ritmo de su ira iba cambiando. Entonces Javier, algo temeroso, decidió que el concurso siguiera.
En la siguiente pregunta, cuando todo volvía a la normalidad, empecé a sentir como uno de los puñitos de Orson me tocaba un brazo, y a escuchar un susurro ininteligible. Cuando miré a mi querido amigo, lo ví totalmente rojo, la piel estaba tomatácea; me trataba de decir algo. Yo no le entendía, su voz salía entrecortada, trataba de balbucear palabras y me seguía tocando con el puño para que hiciera algo, pero yo estaba perplejo, no le comprendía.
Ponía más cuidado y alcancé a escuchar, entre su asmático gesto, que me decía: “Marica, marica… Aghh… Marica”. Y ahí estaba yo, muy azarado ya; el hombre rojo de ira solo podía medio decir “marica”. Yo empecé a zangolotearlo a ver qué pasaba, a ver si podía decirme algo más… El viejo Ortiz estaba completamente engarrotado, seguía con las manos en puño, la cara roja y la voz ida.
Por fin dijo un poco más claro: “Marica, marica… ¡No puedo respirar!”
Al ver esta desesperada acción de supervivencia, Javier alertó a Gustavo y al negro Suaza para que cargado lo llevaran al baño, para que se le pasara esa vaina tan rara, y estos lo hicieron velozmente, ante la atónita mirada de todos los demás… y el llanto de Valeria provocado por el pánico.

Como pueden imaginarse, la “Guerra de Estrellas” no tuvo final, nunca sabremos quién ganó esa disputa de sexos, esa juvenil descarga de hormonas y sabiduría. Pero de algo quedamos seguros cuando trajeron a Orson del baño y no podíamos disimular la risa que nos daba recordar ese instante tan exaltado, que nos entregaría uno de los recuerdos colegiales de mayor "rating". Que nos permitió enterarnos de que entre más ira, más rojo se pone un cuerpo y entre más agite, menos aire queda para hablar. Asi que ¡pilas se quedan en una pataleta!

Julián González-Lema

2006-11-28T07:33:00.001-08:00

ESCUETO RESUMEN DE UNA VIDA

Tenía yo unos trece años y cuando uno tiene esa edad, por lo general, cuenta con un mejor amigo que completa el círculo de las fechorías ideadas, que aumenta los minutos de carcajadas en medio del almuerzo familiar, que ayuda a anexar unas cuantas “pelas” a las bien ganadas por la cuenta de cada uno.
El mío de esa época (aunque cabe anotar que aún hoy sigue siendo) era Carlos Andrés Hurtado, y como secuaz que se respete respondía a un alias (aunque cabe anotar que aún hoy sigue respondiendo) “Candé”.
Éramos bastante unidos, nos tenían respeto en cualquier pueblo al que íbamos a temperar con nuestras familias, y las masas de chicos nos seguían. Nuestra relación de amistad empezó antes de que naciéramos pero en vida la re-confirmamos porque tenemos unas primas en común; él, por lado de la mamá de ellas y yo, obviamente, por el del papá.
Aunque muchas veces parecíamos nosotros los verdaderos primos.

Bueno, todo esto lo anoto porque a lo bien, me pongo como sentimentaloide, por acá por las Bogotás me da por ahí la cosa, por acordarme de la gente; pero también porque ha vuelto a mi memoria uno de los pasajes más altisonantes de mi amistad con Candé (que ha durado porque nos parecemos mucho y nos aguantamos más).
Aquí debo hacer una pequeña nota con respecto a lo de “Candé”. El remoquete que ha acompañado a mi lanza Hurtado, lo ha acompañado ya mucho tiempo y me debe la autoría, pues en unas vacaciones nos mandaron a otra finca, al rancho de Gilma Soto la madre del panita Hurtado Soto, con la empleada y su hijo. Por muchas razones yo decidí darle vida al apodito, pero el detonante de la palabrita salió después de habérsela oído hasta la saciedad al hijo de la empleada de Candé (Ivette), que de todo lo incriminaba con su hablado de niño de tres años, y pues yo se lo acomodé para que muchos lo recordaran de esa forma y para que él no olvidara al negrito.

Entonces vuelvo a la historia… En una de esas temporadas que pasábamos con los primos y los tíos en fincas y paseos diversos, fuimos a dar a una finca que se llamaba “La Eugenia” propiedad de un amigo de mi tío Toño. Nos habíamos ido para allá, a la finca esta, ubicada en el corregimiento de “La Buitrera”, en gran patota; es decir, éramos muchos. “La Buitrera” está ubicada a unos 25 minutos de Palmira, vía a Pradera y es conocida por muchos palmiranos por haber dado escenario a las más monumentales rascas de más de la mitad de habitantes que tiene la ciudad, y las más excesivas acciones contra natura que se recuerden en la comarca, gracias a su ponderado metedero: “La Cantina de Lucho”; además de haber engendrado unas tres generaciones de ebrios, de desocupados y de chismosos. Yo creo que el nombre es porque es un nido de buitres, pero no con esto quiero negar que se pasa bueno, que me han tratado bien muchas personas que allá viven, que se duerme delicioso y que de por allá saqué una de mis mejores novias.
Allá fuimos a dar en esas vacaciones de los trece años. Y como a todo parche le llegan invitados, un día de nuestra temporada tuvimos una visita inesperada. A la finca fué el señor padre de Gloria Osorio, la esposa de mi tío William, que también estaba en el gran combo este. El muy estimado Don Fabio, que en esas época debía de tener unos 65 años (sino es que eran más pero !ah, Fabio pa´ conservado!), era alto, peliblanco ya, pero delgado, podría decirse que hasta atlético. Era un bonachón mi querido Fabito. El abuelo billarista de mi primo David Lema.
Nosotros estábamos en la piscina de la finquita. Bueno, acá debo anotar que no era precisamente una piscina con lo que contábamos en nuestra prestada finca; era, más bien, como una pileta pequeña ó una poceta para recolectar agua, algo mohosa, y sin baldosín; pero ahí mojábamos nuestras ganas de joder y de quitarnos el calorcito que llega a hacer en “La Buitrera”. Como dijo Candé, mi amigo: “¡Es que nosotros venimos es de abajo!” Él de Tenerife, Valle y yo de Barrancas, Valle. Y con esa frase nos podíamos explicar muchas cosas de nuestro comportamiento, de nuestros gustos y pues en total…de nuestra vida.

Cuando uno está en paseo largo, de esos que duran como 2 semanas, pues hay veces que el tiempo vuela, pero generalmente es mucho tiempo el que se queda estático y uno no encuentra qué hacer.
Fué en un momento de esos en que Don Fabio apareció, de pasón y nosotros retozábamos en el agua puerca de la pileta esa. El hombre saludó al público y se sentó a comadriar con las señoras madres. Después de tomarse el popular tintico vallecaucano, el de tardear; dijo que iba a visitar una gente que no veía hacía mucho tiempo. Entonces Candé y yo, desocupados y ociosos, aprovechamos el viaje de Don Fabio pa´ darnos un borondo por el pueblo y sus alredadores, con el fin de matar unas horitas.

Don Fabio tenía en esa época un Renault 12, automóvil, rojo pasión. Y en él nos trepamos Candé y yo, para a compañar al viejo en su recorrido por las casas de viejas amistades. (Ahora que lo pienso, a la luz de tantos años, no puedo dejar de pensar ¡Qué desparche: montarnos en un carro, con un viejo, a visitar más viejos! Pero bueno, volvamos a la historia…)
Don Fabio agarró camino por un callejón, que le llaman “De la Virgen”. Y empezó a darle chancleta al R12 por la carretera destapada. Nosotros íbamos en el asiento de atrás, “patroniados”, con nuestro experto chofer Fabio, que no perdonaba hueco y hacía esforzar el renoleto más de la cuenta, para mi gusto.
Cuando llegamos a una casita al borde del camino, Don Fabio detuvo el carro para salir de unas piedras donde el carro le patinó, y cuando esto sucedía, de la casa de en frente salía un hombre que lo reconoció y a grito herido le extedió un saludo ensordecedor: “¡Qué hubo Don Fabio!”… A lo que Fabio contestó un tímido “Vé, ¿qué mas vos?” Pero con ese gesto que hacemos cuando no tenemos la mas puñetera idea de quién es el que nos está saludando, pero fué tan emotivo el saludo del señor que ni modo de hacerse el desentendido.
Y ahí el interlocutor de Fabio le lanzó una pregunta de esas que es imposible responder en una frase, pero que, Candé y yo somos testigos, ¡Don Fabio hizo lo imposible! La sacó del estadio con la respuesta y por eso hoy vive hoy y se quedará en nuestras memorias para siempre. Su respuesta fue suficiente, escueta, sólida y, a veces, aún hoy en día, hemos hecho uso de ella para explicar algunas cosas.

El tipo le manda una cuestión de esas que da paso a una conversación eterna; le dijo: “No lo veía hace 25 años… Don Fabio ¿usted qué?” Y Fabio lo mirá con cara de acontecido mientras medita, de sabio que va a soltar su frase elucubrada con el paso de esos 5 lustros, de iluminado que va a irradiar su sabiduría sobre el mundo y dice: “No, pues yo tenía un bus y lo vendí”…
Atentos a lo que sucedía, Candé y yo nos quedamos perplejos, mirando a Fabio, que había resumido 25 años de su existencia en tamaña frase: ¡Yo tenía un bus y lo vendí! Desde ese momento en adelante, encontramos un leit motiv para nuestras conversaciones, que se popularizó por mucho tiempo y con el que decoramos muchas charlas. Cuando alguien nos pregunta algo y queremos dejar intactos nuestros secretos, o no quremos decir nada más, soltamos la frase de Fabio. Aunque nunca descubriremos la verdadera intención del autor, porque lastimosamente Fabio, el gran Fabio, el que tuvo un bus y lo vendió, ya ha muerto. Pero gracias a su frase ¡cómo lo recordamos!

Julián González-Lema

2006-11-23T11:53:00.000-08:00

LO QUE SE RECUERDA

Uno de los pasatiempos favoritos del ser humano (y también debemos admitir simultáneamente que es uno de los más peligrosos) es darle vueltas a los recuerdos, sobretodo los que tienen que ver con el amor; aunque cabría decir también: lo que ha parecido "amor".

Estando por ahí solitario en la casa, en el cuarto, en la cama; se crea el ambiente propicio para reverdecer momentos que se han ido colando en la memoria para siempre, queriendo o sin quererlo.

Ensoñaciones (porque eso son, ya que se recuerdan algunas parcialidades subjetivas que la mente asume, mientras otras -tal vez, más acertadas- las desecha) nos acosan en ese escenario personal y nos permiten evocar situaciones pasadas que marcaron etapas en la vida de cada uno; dejando diferentes sensaciones en el instante en que sucedieron y que revuelven otras distintas en el momento de recordarlas.

Una palabra, un gesto, un beso... Se recuerda vívidamente, sin lugar a equívocos, sin filtros, sin desviaciones. Es siempre el mismo beso en la memoria del que se queda viéndolas desde la misma posición; pero cuando uno navega esos terrenos con nuevas informaciones o nuevas actitudes hacia la vida, hacia los hechos; ese beso o esa frase o esa mirada definitivamente es diferente, se convierte en algo totalmente lejano de aquello que se fundó en el vasto terreno de lo recordable, de lo memorable; entonces cambia delicadamente hasta formar otro tipo de ficha en el cerebro. A veces para bien, y muchas veces para mal, porque todo adquiere una nueva óptica, que nos permite revelar los puntos ciegos de esas memorias que tanto atesoramos pero que realmente han sucedido con diferentes objetivos y desenlaces para un ser y para el otro.

Algunos momentos de esos, en los que un recuerdo importante se convierte en algo escaso, impropio, hasta aborrecible; aparecen en instantes muy adecuados en la vida de cada cual, porque se recuerdan malos pasos, malas frases y actitudes imbéciles que también pasan a ser inolvidables, por todo lo que nos pueden indicar sin vergüenza, de cómo fuimos, de cómo somos, de cómo queremos ser, recordar y ser recordados.

Esas cosas que pensamos que en otros timepos nos dolerían, vuelven a colarse en nuestro presente; ayudándonos a convertir la realidad en algo comprensible, pero más que todo amigable; ahuyentando dolores y confirmando otras sensaciones que ya no hacen tanto mal, que ya no asustan; que ya no provocan ni al corazón, ni a la mente moverse hacia terrenos en los que se abandona la esencia de cada uno; donde uno es otro, en una búsqueda afanosa del reconocimiento, de la aprobación de ese otro.

Esos ratos nos guían, nos descubren nuevos, nos ayudan a formular unas pautas de comportamiento más atinadas; que recrean los momentos en que somos verdaderamente ingenuos y que no tenemos miedo de serlo; porque nada nos puede dañar ya, porque somos más fuertes que esos recuerdos dañinos y tuvimos la fortuna de recomponer los que no lo fueron tanto. Les dimos la dimensión adecuada para ser recordados, les acabamos el puesto fijo, les aseguramos la vida corta y les confirmamos la fecha de expiración. Y se moverán despacio dentro de nosotros, pero lo más probables es que otras memorias los suplan, los opaquen, con mejores argumentos y definitivamente menos amarguras.

Como los que se están fundando ahora, y desde hace un tiempito.

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Julián González-Lema

2006-11-08T09:06:00.000-08:00

La Ciudad de los Golpes

A propóstio de un premio a "Toda una vida" que vi que le entragaron a Carlos Mayolo, el maestro de la narración cinematográfica, el Herzog Tropical, pues voy a pecar de oportunista y aprovecho para contarles acerca de cierta investigación en la que me enfrasqué hace algún tiempo, cuando era más inquieto, menos responsable y mal acompañado.

Es sobre Cali, si, sobre Santiago de Cali, pero mas que nada es la Cali de muchas épocas, que me vió crecer y me vió hacer muchas de mis ociosidades. Pero mas que eso, es sobre dos personas que vivieron y plasmaron esas facetas de la ciudad.

Carlos Mayolo y Luis Ospina dejaron una huella ineludible para cualquier persona que conozca la historia audiovisual de la ciudad de Cali, porque hicieron cine allá, con historia de allá, pero esa huella ha sido una reacción inevitable a la estampa indeleble que la “Sultana del Valle” ha dejado en sus propias vidas. Como en la de todos los que por equis o ye hemos tenido la confluencia de tiempo y espacio y hemos transitado ó vivido allí algún tiempo.

A estos chicos los presentó una catástrofe (Oh, the humanity!). Se conocieron cuando Luis y su familia tuvieron que mudarse a casa de su abuela, luego de que parte de la ciudad y sus habitantes volara en pedazos después de la terrible explosión del 7 de agosto de 1956 (por ahí por donde eran las bodegas del ferrocarril, que luego fue cueva de mendigos e indigentes, luego fue cárcel y ahora, pues es cueva de mendigos e indigentes otra vez). Cuando unos camiones llenos de TNT estallaron sin dar aviso. Eso destruyó miles de hogares y el de Ospina fue uno de esos.

(Tiempo después Ospina confesaría que el día después de la catástrofe, el estaba incendiando el cerro de las “Tres cruces” de la mano de su nuevo secuaz, Carlitos Mayolo).

Aquel estallido cambió la ciudad, pues su reconstrucción fue una labor titánica que hizo confluir a toda Colombia alrededor de la causa. Se fueron definiendo los cursos de la ciudad hacia una nueva silueta y función dentro del país. Las diferencias con el viejo pueblo no se harían esperar, Mayolo y Ospina fueron testigos y las plasmaron en sus recuerdos (el barrio, la tienda, las calles, los colegios) y luego pasaron esas memorias a sus obras.

La ciudad les dictó muchas de sus reflexiones y los acompañó a lo largo de la construcción de muchas propuestas discursivas y estéticas. Es un espacio que reconstruimos una y otra vez con el correr de los tiempos, las eras dictan sus propios cánones y nuestra atención pareciera evitar pensar en ello. Mayolo y Ospina tal vez no, han hecho que pensemos, que se haga una parada y ver qué ciudad reconocemos en esos períodos, para evitarla o reconstruirla.

Ellos tuvieron una forma de abordar el tema de Cali, asumiendo la ciudad como a un personaje más tanto de sus obras como de sus vidas, lleno de matices, pero también hicieron que la ciudad se convirtiera en escenario y en protagonista.

Para conocerse el desastre del 7 de agosto les hizo el cuarto, pero para unir sus inquietudes en un producto audiovisual se recostaron en los Juegos Panamericanos del 71, a los dos les parecía la oportunidad en la que su ciudad volvería a cambiar de forma inevitable. El resultado fue “Oiga, vea” una crítica a dichos juegos y al supuesto de integración de los caleños.

Se confrontan entonces las estéticas, esas visiones de la ciudad transitada por la mente y por el cuerpo tantas veces y de tantas formas, que las relaciones visuales están en un constante giro, y para dar cuenta de ello se observan desde la visión y la relación audiovisual.

Las películas de Carlos Mayolo y Luis Ospina en referencia a la ciudad de Cali es un tema que tiene que ver con la relación que cada uno tiene con su propio terruño y lo que hace para sacarlo de esa parte nostálgica y reflexiva que cada uno tiene: esto, en muchas ocasiones, nos ha dejado observar qué tanto influyen el entorno y las vivencias a los autores. La mención y universalización de la provincia.

El cine constituye una parte de nuestra experiencia en la modernidad, al igual que lo es la vida urbana. La percepción del tiempo ha cambiado: sigue habiendo noche y día, pero la ciudad nunca duerme. Con frecuencia los habitantes urbanos enfrentan innumerables riesgos y turbulencias. Se mueven de prisa en un espacio urbano agitado cada vez más amenazante y a la vez vital. Esto es lo que se puede vislumbrar en los personajes y el entorno de la película de Ospina y Mayolo “Agarrando Pueblo”.

La ciudad dentro del cine tiene muchas facetas que pueden analizarse de formas diferentes. Lo que no debemos olvidar es que el lugar en el que nos encontramos es significante, tanto en el mundo real como en el cine. Así pues la ciudad dentro del cine no sólo está presente porque se necesitaba un lugar para la acción, sino que es una decisión deliberada filmar en ambientes urbanos –y como todo en una película está puesto frente a la cámara por decisión de los que hacen la obra.

Luego con la (funesta pero disfrutada por muchos) aparición del fenómeno del narcotráfico se escenifica la tercera y definitiva ruptura de la ciudad, esto da paso a que en los autores muera un amor visceral y nazca el desconocimiento: una falta de apropiación por aquel viejo objeto de deseo, que se usó hasta que sirvió, hasta que otros ojos más nuevos no le vieron la belleza. Y se vinieron a Bogotá, como nos hemos desterrado deliberadamente ya muchos y nos aterramos de tanto alcalde malo y de tano aguante de los aún siguen buscándole el lado a nuestra ciudad.

Julián González-Lema